Llegaste a nuestras vidas casi en la primavera.
No sé sus sentimientos, mas sí lo que yo siento.
Yo siento que te quiero como la vez primera
en que aspiraste el viento.
Tus manos batallaban con hilos invisibles,
suaves y delicadas, ansiosas de contacto,
buscaban hacer suyas las cosas inasibles,
pudiendo hacer un acto.
Tus ojos entreabiertos a veces me miraban,
eran los mismos ojos y las mismas pestañas
que tienen nuestros padres en sus tiernas miradas,
sin pasiones extrañas.
Un aroma de flores nació en el paraíso
y cuando tú naciste el cielo fue distinto,
perdió ese dulce aroma cuando el perfume se hizo:
perfume tú-jacinto.
Los rizos de tu pelo tejían un entramado
de cantos de sirena, de flautas de flautista,
que hacían ir a los dedos, pegados a las manos,
a hacerte mil caricias.
La bebé de la casa serías eternamente,
la bebé aunque te marches hacia un confín lejano,
la bebé de mis padres, la del beso en la frente,
la bebé de tu hermano.
Glauco
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