El jardín de una casa está cerrado.
En él crecen pequeños remolinos
que levantan las luchas en el prado.
Yo contemplo esos pastos asesinos
y sentir sobre mí el cruzado fuego
deteniendo mi paso y sus caminos.
Igualmente quisiera ser un ciego
incapaz de mirar esos ciclones
arrancado a las plantas todo el riego.
Paranoico, imagino batallones
acercando hacia mí el último aliento,
deteniendo mis muchos corazones.
Nunca tuve más miedo contra el viento
que el que tengo sentado en esta orilla,
donde todo parece tan violento.
Ha llegado hasta aquí una breve astilla
y en mi pecho inhumano se ha clavado.
Viene y hace las veces de semilla,
germina para mí al hombre espantado.
Glauco
