De cristal

De cristal es la mano que acaricia

las rutas del cariño y del desdén.

Nos ata a la prisión de mal y bien

y en la atadura frágil nos desquicia.

No es propio del cristal enloquecer

ni es propio del cristal resquebrajarse.

Traslúcido permite que al pararse

delante todos, todo, puedan ver. 

El brillo y los colores se habilitan

trayendo en su fulgor besos azules,

terrenos carmesí y blancos pirules. 

El vidrio y sus caricias nos excitan.

No hay una cosa más efervescente 

que ver cristal y un mundo diferente. 

Glauco

Acostada

Saber que estás acostada

en algún trozo del mundo

me trae consigo un profundo 

sentido de andar tras cada

lugar donde, enamorada,

te encuentras pensando en mí.

Tu existir dice que sí 

a que yo pueda buscarte.

Porque existes puedo amarte

estando tú allá, yo aquí.  

Soy ciego de los demás,

sólo veo las maravillas:

las ramas y sus orillas

lanzando a aletear la paz,

las hambrunas del jamás,

la sed del agua salada.

Puedo buscarte en Granada

en el río Congo o en Lazio,

o en ese trozo de espacio

donde tú estás acostada. 

Glauco

Perdido

Miro tus pasos cuando me agacho

porque no quiero que veas en mí 

que con tus piernas yo me emborracho

desde esa tarde cuando las vi…

En el pasado presente encuentro

y en el presente te vuelvo a ver.

Tus seducciones me anidan dentro

y a lo salvaje me hacen volver.

Vivo pensando que quiero arder

en ese infierno, justo en el centro. 

Busco tus pasos y alzo la vista,

y entre mil piernas pretendo andar

para dar justo contra la pista

que hace a tus piernas placer y mar.

En el presente busco pasado

y en el pasado te traigo a mí,

a mis disturbios y al embriagado

placer que siempre dice que sí.

Ando queriendo quedarme aquí 

contigo desde que te he mirado. 

Glauco

Oigo voces

Jamás he visto andar a Juan Preciado. 

Ni tuve juicio alguno sobre Othelo.

Ni hablé de la pasión de Sganarelo.

Aquello solamente lo he escuchado. 

He oído a Marx hablar y no le entiendo;

Huizinga, Nietzsche, Freud, Racine, Platón,

Tolkien, Borges, Smith y Ruiz Zafón…

Pero de vez en vez los sigo oyendo. 

No sé si algo de aquello ha sido mío,

pero sí sé que de eso algo me grita;

las voces son un otro que me habita

y luego se me va sin dar vacío.  

Me encanta la lectura y ese abismo

donde oigo que soy y no soy yo mismo. 

Glauco