encontrarse con lo oscuro.
Se vuelve etéreo el futuro;
la lógica se marchita.
La palabra no es escrita;
el silencio es un castigo.
En lo nocturno el abrigo
de la nada es suficiente
para amar. No es permanente
lo nocturno. Brilla el trigo.
Glauco
Presentación
domingo, 8 de febrero de 2026
sábado, 7 de febrero de 2026
Tu boca y tu paso
Me has cantado la sonrisa
que en risa se ha traducido.
Haces del viento la brisa
y vuelves ojo al oído.
Me has hilvanado el abrazo
que en brasa se ha desvestido.
Haces del cuerpo el chispazo
y vuelves fuego al tejido.
Me has arraigado el temblor
que en venir ha devenido.
Haces del acto el amor
y vuelves la tierra en nido.
Me llenas de ojo y canción
y fuego y tierra y cardazo,
Me vives en condición
de tu boca y de tu paso.
Glauco
viernes, 6 de febrero de 2026
Conga
En las manos hay un mito,
una pasión oradora,
trayéndonos al ahora
el ritmo antiguo del rito
africano que da un grito.
Son los sonidos urbanos
los que nos hacen hermanos
en el tiempo y el espacio.
Marcan rápido o despacio
el misterio de las manos.
Glauco
jueves, 5 de febrero de 2026
Enervado
Te siento en el candor del terremoto;
galopa el terremoto nuestro credo.
Te siento y al sentirte siento miedo
de ser en la creencia alguien ignoto.
Te siento. En el temblor caigo y me quedo;
en esa tierra trepidante broto.
Te siento. En el sentirte me derroto:
no pienso, no poseo, no amo; no puedo.
¿Adónde iré si siempre vas conmigo?
¿Acaso aprenderé a llevarte a cuestas?
¿Acaso me darás nuevas respuestas?
Me vuelves propio aliado y enemigo.
Me vuelves despiadado y cuidadoso.
Te siento y sólo sé que estoy nervioso.
Glauco
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