Yo hablo de amor

Yo hablo de amor porque al amor me aferro,

al tímido saludo, al fiel abrazo,

al mágico recuerdo en el ocaso

que canta para mí y mi testaferro. 

Yo hablo de amor porque al amor encuentro

en un reloj que pasa y no me lleva,

en una breve gota donde abreva 

la paz, la conjunción, la voz y el centro.

Yo hablo de amor porque al amor le ofrezco

las armas, las canciones, los temores,

las vistas, los recuerdos, los errores, 

las aves, el silbido, el aire fresco,

las letras, las pestañas y el fulgor…

Yo hablo porque tan sólo hablo de amor.

Glauco

Tal vez la incertidumbre

Tal vez la incertidumbre es el comienzo

de todo sentimiento que nos viene

del premio de morir, del brote intenso

de no saber y ser muerte perenne. 

Tal vez tras un error del sacerdote

al darnos nombre, somos uno mismo:

un vate, un docto astrónomo, un quijote;

un emisario errante del cinismo. 

Tal vez hubo algo más en la escritura

de todas las canciones del conjuro,

que toda la pasión en sí perdura

y todo ser en sí es, en sí, inseguro.

Tal vez hay algo más en la certeza,

tal vez un ágil ojo, juez de aquello

que, tal vez, muere atado a la sorpresa.

Tal vez la incertidumbre es algo bello. 

Glauco

Cada vez que te recuerdo

Cada vez que te recuerdo 

la boca me sabe a menta. 

Eres momento que muerdo 

y que el olvido no cuenta. 

Con la menta eternamente,

ando un imposible cuento. 

No soy un hombre durmiente,

soy buscador de tu aliento. 

Y tú me hablas. 

Y tú me dices. 

Y tú me lloras. 

Y tú me quieres. 

Y tú me abrazas. 

Y tú me vistes. 

Y tú me añoras.

Y tú me mueres. 

Te contengo cada vez

que es como todas las veces:

vienes, me hablas y me ves 

y yo espero que me beses. 

No soy el mismo que intenta

encontrarse, yo me pierdo

en las sílabas de menta

cada vez que te recuerdo.  

Glauco

Somnoliento

Los párpados, del sueño, enamorados

se abrazan al ingrávido revés

de arriba que es abajo; son los pies

que van hacia el saber de los cansados. 

Al paso de las páginas se aferran:

los libros, los instantes, las visiones.

Se aferran desde el antes a prisiones

robadas que de sueño no se cierran. 

Nos matan tantas horas sin el grave

momento del descanso. Nos lacera

la angustia, y el saber, de tal manera

Que nada se nos muestra como suave. 

Se siente todo y uno en el sopor

del sueño que se abraza en el amor. 

Glauco