Tiempo de dolor

El dolor es un minuto.

El minuto es un invento.

Sin invento el tiempo es bruto,

es un modo de lo eterno. 

Un minuto es un infierno.

Un infierno es insistente. 

Insiste el dolor interno

en presentarnos la muerte. 

La muerte es minuto inerte.

El minuto es metamorfo. 

Cambia el dolor nuestra suerte

y hace al minuto un exhorto. 

Es cierto que el tiempo es corto

e infinito en su conjunto. 

El minuto es un vilorto.

Lo frágil es un minuto. 

Glauco

Fuego

El fuego con su cadencia

se mueve por todos lados.

Hay un algo en su presencia:

sus latidos ondulados. 

Darbukas del crepitar,

entre el humo y el carbón,

marcan sino en el azar:

la fuerza del corazón.  

La gama del nuevo día, 

de la estufa y el infierno,

define la lozanía 

de un caleidoscopio eterno. 

Es alimento del mito

maya, quechua, chino, griego, 

un invisible infinito:

eterno retorno al fuego. 

Glauco

Aire

El agua es aire paciente

vertida sobre el momento

del reflejo incandescente 

del reflejo del reflejo. 

El abanico es espejo

que todo lo puede ver. 

El agua es aire perplejo

que está rezando con fe. 

Hay aire que sí se nota,

sobre todo si está inerte. 

Es aire que gota a gota

da un soplido diferente. 

Glauco

Abrazo

Abracé al amanecer 

con ojos de lo sagrado.

El nuevo sol es el dado

entre sabor y saber,

entre ser hombre y mujer. 

Todo puede terminar

siendo ciervo en el altar. 

El siervo del sol naciente

no sabe ni lo que siente,

sólo sabe consagrar. 

Es Sagrada la cigarra

el haz, la flor, el asfalto,

la nube que vuela alto

y acaricia la guitarra.  

Lo sagrado me desgarra

los ojos con el placer

de poder ver y no ver

el dolor y la alegría 

que me vienen desde el día 

que abracé al amanecer. 

Glauco