Amor a primera vista

 

Amor a primera vista

es vivir en lo imposible:

mil vértices y una arista;

mil ojos y lo invisible.

Confunde mentira y mito

porque ,en el misterio, gira.

Un amor tan expedito 

confunde mito y mentira.

No es cierto que el amor pase

sin antes haber pasado;

la luna cambia de fase

sin que lo hayamos notado; 

Y se nota de repente

lo que antes no se notó,

entre ver a tanta gente

una despierta el amor. 

Cuando el amor se despierta

así sin más, la mentira

se vuelve una historia cierta

y ama

quien por primera vez mira.

Amor a primera vista

es posible en el vivir:

un vértice y mil aristas;

un misterio que sentir. 

Glauco

Las vacas del pastizal

 

Las vacas del pastizal

no tienen comparación

con el buitre y el león.

Lo que en nosotros es mal

en ellos es animal,

y la vaca no devora

la carne que se deplora

por causa de lo salvaje,

pero melena y plumaje

son fuerza devoradora. 

Son fuerza devoradora

los animales lejanos

al ojo de los humanos;

no saben de fecha y hora

pero saben del ahora. 

Sin embargo, es natural

pensar como nuestro igual

al ave, al perro y al gato;

reciben un trato ingrato

las vacas del pastizal. 

Glauco

Yo me encontré en la poesía

Yo me encontré en la poesía

como quien se halla perdido,

no sabe si está escondido

o está a plena luz del día,

mas yo sé que no sabía

que algo le quería decir

a alguien sobre el existir.

Todavía no sé si quiero

dar un verso mañanero,

yo sé que quiero vivir. 

Yo sé que quiero vivir

en los versos de lo cierto

del mundo, que es libro abierto.

Cualquiera puede escribir,

mas no cualquiera decir

belleza sobre cualquiera

de las cosas de su era.

Hay que ver el mundo entero

como quien lo ve primero

aunque no sea vez primera. 

Aunque no sea vez primera,

la experiencia es novedad

que en versos se hace verdad.

Una experiencia sincera

es flor en la primavera,

nunca flor en agonía, 

es palabra y melodía

nacida entre risa y llanto.

Y así fue como hace tanto

Yo me encontré en la poesía. 

Glauco

El temor al silencio

 

Atérrame el silencio de la noche sombría

porque no oigo al villano ni al milagro divino

y no puedo saber si oiré la melodía

que envuelve en su belleza el cielo matutino. 

Las palomas calladas sin cucurrucucú

son imagen del vuelo que nunca se levanta

y por antonomasia el silencio no es tú,

mas si viene de ti la esperanza me arranca.

Le temo a tu silencio porque no dice nada,

no dice si me odias o si acaso me amas,

y me hace sentir mi palabra olvidada

como carta de amor puesta bajo la cama. 

Quizá sólo por eso no me callo jamás: 

le temo a que ese miedo se pare frente a ti,

no quisiera que sientas lo que sin querer das

ni que sufras lo mismo que al callarte sufrí. 

Glauco 

Qué difícil es la noche

 

Qué difícil es la noche

donde poco se distingue,

quizá las luces de un coche

o un sonido que nos sigue

sean, quizá, luz y sonido

demostrando que algo existe.

Hay quien camina dormido

y de despierto se viste. 

La sombra es un ente más,

existiendo independiente.

La noche vuelve incapaz

distinguir bestias de gente. 

Así es siempre en lo nocturno,

es como un eterno alcohol,

sólo hay que esperar el turno

de mirar salir el sol. 

Glauco

Ya va llegando el ocaso

 

Ya va llegando el ocaso.

Se siente su ardiente abrazo

entre las cinco y las seis.

El cansancio de los pies

es por cargar con el día.

El ocaso es agonía

del peso que lleva el paso.

Ya va llegando el ocaso. 

Ya va llegando el ocaso.

Puede mirarse su trazo

en los colores celestes. 

Llega para que te acuestes

en la noche esperanzada

y hagas la paz con tu almohada

en lo que llaman descanso. 

Ya va llegando el ocaso. 

Ya va llegando el ocaso. 

Se siente su fugaz paso

entre las seis y las siete.

No importa que se interprete

como descanso o final,

el ocaso es natural,

es día que se va despacio. 

Ya va llegando el ocaso. 

Glauco

Smeagol

 

Llevo mi precioso en mente

como único pensamiento.

Cada soplo de mi aliento

es ansioso pretendiente

del amo-anillo regente. 

Algunas veces mi voz

adquiere un tono feroz

y otras un tono leal.

Soy un ilustre animal

que un día fue uno y no dos. 

Perdido entre los anhelos

del precioso yo pretendo

amarlo pero no entiendo

cómo distinguen los cielos

entre el amor y los celos. 

El precioso es mi castigo,

es fuego que no da abrigo.

Yo soy su esclavo total,

soy un ser original,

otrora llamado Smeagol.

Glauco

Oliver

 

Cuando apenas era un niño,

sin beneficio no oficio,

me topé de frente un vicio

que todavía, hoy, escudriño:

necesidad de cariño.

Este vicio de querer

es límite de mi hacer

y porque hago es que quiero

y porque quiero es que muero.

Sentir cariño es mi ser. 

Glauco

La magia del alfabeto

 

Hace tanto descubrí,

cuando era un niño inquieto,

la magia del alfabeto

que entre el acá y el aquí

me llevaba allá y allí.

Entre lo bueno y el bien

me daba el cinco y el cien;

el dedo antes del deseo;

etruscos en el Egeo;

un fallo pero con fe. 

Galanura y garantías

en la mudez hacen huelga;

se imagina la jabelga

que a algún lado llegaría;

me mima la mamá mía 

pero me dice que note;

obstruye el paso el Quijote

a la razón; sentimientos

talan y unen al violento 

pueblo llamado zelote.

La tarea no está incompleta

—si acaso se lo preguntan.

Hay palabras que juntan

de una forma muy escueta

entre lenguas del planeta.

Dobleú, equis, igriega 

son letras que sólo juegan

con la lengua de los cultos,

a quienes damos insultos

solamente el wey nos llega. 

Hace tanto descubrí

que en las mágicas palabras

la mudez se descalabra 

y no interesa el decir,

solamente estar ahí. 

Un ser humano completo

reconoce estar repleto

de una mística potencia

que le revela la esencia

del ser en el alfabeto. 

Glauco

Lo nocturno

 

Qué difícil es la noche

donde poco se distingue,

quizá las luces de un coche

o un sonido que nos sigue

sean, quizá, luz y sonido

demostrando que algo existe.

Hay quien camina dormido

y de despierto se viste. 

La sombra es un ente más,

existiendo independiente.

La noche vuelve incapaz

distinguir bestias de gente. 

Así es siempre en lo nocturno,

es como un eterno alcohol,

sólo hay que esperar el turno

de mirar salir el sol. 

Glauco

Décimas para Violeta

 

Ya llegaste, amada mía.

Entre tu llanto y tu aroma:

una vida que se asoma

y afianza más cada día,

más de lo que se sabía. 

Amada mía, ya llegaste,

de tu madre germinaste

y en su pecho te acurrucas.

Puedo saber que nos buscas

desde el día que nos miraste. 

Tengo ansia de que crezcas

y de lo que ves me digas,

de tus amigos y amigas,

de las veces que adolezcas

y cuando desaparezcas;

darle un beso a tu mamá

cuando te vayas de acá

y que ella me bese a mí

mientras te miro partir

llevándote nuestra paz. 

Glauco

El embustero

 

Te he visto hacerle como que ayudas,

mas sólo limpias tus fechorías.

De los pecados no te desnudas,

tan sólo finges que no sabías. 

Creo que por eso no buscas nada

que se parezca a lo universal.

Veo que prefieres llevar la espada

de quien se viste de lo animal. 

De estas palabras, estoy seguro,

no tomarás nada productivo

pues haces con lo salvaje un muro. 

En cada de estos versos que escribo

te hablo de tu presente y futuro: 

andas el mundo sin estar vivo. 

Glauco

La memoria de los muertos

 

Vivimos inmaculados

en las memorias que vagan

mudas en el cementerio.

Creo que somos recordados

entre los muertos que yagan

la memoria y su misterio. 

En la memoria del muerto

no cambia aquello que fuimos

en otro tiempo, en su muerte. 

El camposanto es el huerto

donde por siempre vivimos

en una memoria inerte. 

El soltero es para siempre

soltero, y el vivo es vivo,

y ya no hay resurrección;

nada germina en el vientre

del cambio, del tiempo esquivo,

nada bombea el corazón. 

Aquellos muertos que lloro

me hicieron, eternamente,

miserable y sin sentido,

por eso a la vida imploro

que me arranque de la muerte

y me haga recuerdo vivo. 

Ya no soy lo que antes fui,

no soy lo que el muerto sabe

ni soy estéril recuerdo.

Después del muerto viví

mi vida, me volví ave,

sufrí el efecto del tiempo. 

Ahora los muertos recuerdan

lo que ya no puedo ser

y yo los recuerdo a ellos.

¡Qué los muertos no se pierdan

y que me permitan ver

que hay y hubo momentos bellos! 

Glauco

Tú y yo

 

Electrizante tu mano.

Escalofriante tu dedo. 

Tus ojos se van al cielo. 

Tu sudor se va hacia abajo. 

Estimulante mi boca. 

Ejercitante mi peso. 

La cara se pone roja.

El cuerpo se ve completo. 

Y tú y yo

y el amor

y lo íntimo 

y lo ético,

lo formal 

y lo animal

y una vez más

el amor. 

Y tú y yo. 

Electrizante tu dedo.

Escalofriante mi boca.

Tu sudor está completo.

La mirada se hace roja. 

Estimulante mi peso. 

Ejercitante tu mano. 

Tu cara se vuelve cielo.

Mi cuerpo se va hacia abajo. 

Glauco

Ven

 

Ven. Ya llega, por favor. 

Quiero mirarte y decirte

que hay algo llamado amor.

Cuando me enteré que existes

todo tuvo otro sabor,

me supo a alegría lo triste,

me supo a carne el aliento,

todo me supo mejor,

la quietud fue movimiento. 

Ven. Ya llega, por favor. 

Quiero mirarte y hablarte

del acierto y el error,

el error del solitario

y el acierto del señor

que seré en tu imaginario.

Eres lo mejor que espero,

eres mi sueño mejor,

eres mi beso sincero,

eres mi ansia de desvelo,

mi cansancio, mi sopor,

eres mi vida hecha vuelo. 

Ven. Ya llega, por favor. 

Quiero mirarte y decirte

que eres fruto del amor

que hay entre tu madre y yo.

Glauco

La lombriz

 

Una vez una lombriz,

bajo un árbol de granada,

vio ponerse el cielo gris

sin estar en temporada.

Curiosa se preguntaba

si en primavera llovía.

La lombriz no imaginaba

que había algo que no sabía. 

El árbol que la cubría

estaba ya germinado,

de cada rama salía

el fruto arriba nombrado. 

Es cuando llega el verano

que el cielo se pone gris.

La actividad del humano

no la tiene la lombriz.

Glauco

Los niños van a la escuela

Los niños en sus mochilas

cargan libros y libretas.

Las calles están repletas

de estudiantitos en fila;

la calle no está tranquila. 

Playeras blancas de cuello

y un buen corte de cabello

son condición obligada

pa' los que no saben nada

del porqué de hacer aquello. 

Los niños en sus morrales

cargan escuadra y compás,

las tortas que sus papás

les dan pa' aguantar lo males

de verse como animales

de circo, bien formaditos.

Desconocen sus delitos

o por qué los hacen ir

a leer, sumar y escribir.

Malditos profes, ¡malditos! 

Los niños en sus zurrones

cargan las vidas pasadas

de progenies olvidadas,

es decir, los corazones

de antiguas generaciones. 

Los niños en sus cabezas

logran realizar proezas 

que no deben olvidar. 

Es importante llegar

al nuevo mundo que empieza. 

Glauco

Esperando

 

En tu vientre se traza la silueta

de una vida que todavía no empieza.

Te ha ocultado los labios de cereza

y te ha dado la mota de la seta. 

En tus curvas el crecimiento agrieta

levemente tu piel, le da aspereza. 

Puedo ver cómo caminar te pesa.

Puedo ver que quisieras ser discreta. 

Sin embargo, también puedo notar

que en tu vientre se juntan nuestros huesos,

que tuvieron destino nuestros besos. 

Una vida, una piel, un sólo amar,

un retoño, un dolor, un "hasta cuándo"...

Tantas cosas nos tienen esperando. 

Glauco

Tú que te dices poeta

 

Tú qué te dices poeta

dime dónde está el sentido

de buscar en una grieta

aquello que no has vivido

y que no puedes vivir.

Una cosa es escribir

y otra ser palabra viva,

ser escrito o ser escriba. 

Oye, poeta, dime dónde

está la naturaleza

Por favor, dónde se esconde

eso que llamas belleza.

Yo veo el canto, veo la danza,

pero no veo la esperanza

de la que habla tu poema 

en su literario edema. 

Quisiera ver lo que ves

con tus nítidas pupilas.

Tú describes lo que es

en cada verso que hilas

o quizá sólo describes

aquello que nunca vives

y tienes el ojo ciego

por eso que llaman ego. 

Poeta, tú que te dices

el que ve varios colores

y no todo en tonos grises,

¿por qué te inventas amores

con la letra y con el verso? 

Ellos no son universo

si no se tiene una voz

que pueda charlar con Dios. 

Glauco

El otoño

 

Se puede sentir de lejos

la caricia del otoño.

Hojas rojas son reflejos

y su muerte es el retoño

de una nueva temporada,

fría pero no congelada.

Su entrada marca el final

de eso que llamamos vuelta

al espacio sideral.

Se dibuja una silueta

alrededor del verano.

Su fin se siente temprano. 

Algunas veces lo frío

no viene del fuerte viento

ni de las aguas del río,

ni del invierno violento,

viene de lo necesario

de un abrazo lapidario,

de un abrazo que se llene

en las lluvias de septiembre,

de esperar por lo que viene:

lunas, muertos y diciembre. 

De lejos puede sentirse,

por fin, al verano irse. 

Glauco

Todos hablamos

 

Todos le hablan a la luna

y la luna confundida

no sabe a quién escuchar

ni a quién dejar sin respuesta. 

Muchas respuestas o una

dan igual, está dormida

la tierra y el ancho mar 

la arrulla cuando se acuesta. 

Todos le hablan a la flor

y le piden que demuestre

sus amores a los que aman

a través de su belleza. 

Amores o un solo amor

no obedecen al silvestre

aroma que se derrama

en la real naturaleza. 

Todos le hablan a Yahvé,

o como sea que le llamen,

y le piden bendición

para su agreste vivir. 

Si Dios nos ve o no nos ve

es algo que nadie sabe,

nadie ve en su corazón

un Dios que le haga seguir. 

Todos le hablamos a alguien

para que alguien nos responda

o para que alguien nos calle,

el caso es que a alguien le hablamos. 

Quizá las cosas no cambien

y el hablar se nos esconda. 

Quizá el silencio es el valle

donde nunca nos callamos. 

Glauco

La palabra del silencio

 

Hay letras que en el silencio

van a dar con el camino

que teje un nuevo comienzo,

que busca un nuevo destino. 

En el silencio caminan 

y descansan invisibles,

en el silencio adivinan

las verdades indecibles. 

¿Qué verdades se pasean

en el mar de los callados? 

Verdades que devanean

entre el destino y los dados. 

¿Qué palabras volverán

de la silenciosa senda? 

Esas que lloran el mar

y dan lluvia como ofrenda. 

¡Qué triste es saber hablar

y no saber qué decir!

Es como querer verdad

y sólo saber mentir!

Quisiera saber callar

sin tener miedo a morir.

Quisiera poder amar

sin tener miedo a vivir. 

Sin temerle a la palabra

y sin temerle al silencio,

en nuestras lenguas se labra

el calor que hace del cencio

vapor que arropa el oído

y con él el corazón. 

Todo lo que fue y ha sido

es silenciosa razón. 

Glauco