Los surcos de tu boca ya están llenos
del dulce de la fruta, y de la tierra
segada que se abre y que se cierra
nacen y crecen los besos más buenos.
Los poros relajados y serenos
se riegan haciendo mecer la sierra.
El beso no se apena ni se aterra
ante los brotes, en la sierra, plenos.
Entre surcos y poros se destilan
las almas de los besos trabajados
que rasgan con su carne, ésta, la mía.
En sólo un punto los besos conspiran
para que en ese punto sea sembrado
el placer de morir en alegría.
Glauco
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