La gente desaparece
a lo largo del país,
creciendo así la raíz
de donde el miedo florece;
la ausencia incesante crece.
¿Dónde se habrán escondido
la víctima y el bandido?
El bandido está en su casa
viendo todo lo que pasa,
la víctima en el olvido.
Van los desaparecidos
como un dolor en el pecho
que no sabe lo que ha hecho
para llevar un gemido,
fruto de un mundo podrido.
Van como llanto doliente
en los rostros de la gente
que sabe que algo ha pasado
con los que no han encontrado;
son dolor eternamente.
No nos salva la esperanza
de que el mundo sea mejor,
pues no es bastante el amor
en el hombre que se cansa
de la herida de una lanza
que lo hiere todo el día.
Es difícil la alegría
cuando hay miedo a la muerte,
es muy difícil ser fuerte
en un mundo en agonía.
Faltan sombras en el piso,
se las llevó la maldad
vestida de realidad.
La Realidad se deshizo
porque hubo alguien que quiso
ser rey, ser amo y señor
regando sólo dolor.
La muerte es una costumbre
que todo el existir cubre,
dejando muerto al amor.
El amor sólo es tristeza
en las venas de los hombres,
convierte a todos en pobres
porque la vida les pesa
y en el sufrir los apresa.
Los hombres están dolidos
por los actos cometidos,
pues todos han de saber
que no volverán a ver
a los desaparecidos.
Glauco
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