El vapor de mi papá

Como muchos, mi papá

padece bajo la sombra

de aquello que el mundo nombra

como quien vida nos da,

eso llamado mamá.

Padece allí en el silencio.

Sin embargo, sopla el cencio

de su amor de libertad

para que mi voluntad

sea como dice Terencio.

Él casi nunca se calla,

siempre dice lo que cree.

Pero, si el amor es fe,

sé que evita la batalla

contra mi lengua canalla.

Su cariño es complicado,

es el pigmento morado

de una túnica real.

Su amor es tan natural

que siempre perdió el bocado

para que yo lo tuviera,

para que yo me saciara.

Si mi padre no me amara,

si papá no me quisiera,

no daría, por mí, su era.

Tiene dureza en los ojos,

esos inmensos cerrojos

que nunca he podido abrir.

Tiene ganas de vivir

sin dolor y sin despojos.

Su espada siempre es amor,

por eso, a veces, lastima.

Cuando veo que se aproxima

siento respirar vapor

de ese que hierve la flor,

pero no porque le tema,

sino porque una zalema

me brota en la devoción.

De adentro del corazón,

le he compuesto este poema.

Glauco