Con el alba despiertas, campesina.
Vas al arroyo con tu ropa sucia.
Regresas al mercado y con astucia
compras lo que te falta en la cocina.
Mueves al son la sopa y el guisado.
Al son también aseas todo en tu casa.
Y el tiempo en tu reloj rápido pasa,
pronto verás tras la puerta a tu amado.
El sol pasa rojo tras la ventana.
La tarde ha llegado y tras la puerta
sólo se para tu esperanza muerta.
Tu señor beberá hasta la mañana.
Tú te irás a tu cama sana y salva
y esperarás, linda, la nueva alba.
Te duermes con la noche, campesina.
Cierras tus ojos y mientras te alejas
al mundo de lo sueños, entre rejas
de lágrimas está tu alma cansina.
Te sueñas caminando por la plaza
de la mano de un hombre enamorado,
orgulloso de ser tuyo. Te ha dado
el gran placer de ver crecer la raza.
El sueño, como toda imagen llana,
ha terminado y te aferras con fuerza
a esa vida de sueño sin tristeza.
La realidad siempre al sueño le gana
y vuelves al arroyo con tu ropa,
vuelves al fogón a mover la sopa.
Talio
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