La sangre que brota hace el recuerdo
de la vida que antes se ha vivido.
Sin saber que existe se hace el nido
en el que nazco y también me pierdo.
Es sangre de mis ojos y mis dedos,
es sangre de mi amor y mi tristeza,
es sangre que a la vida me hace presa
y siendo libre sabe que no puedo.
La sangre que me invade no me deja
ser todo lo que soy que no he sido.
La sangre que se muere y no ha vivido
hasta poder vivir y hacerse vieja.
La sangre que me invade no atestigua
la herida que mi sueños atestigua.
Glauco
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