Cuando los tiempos caminan
no sé si serán lo mismo
en caballos y en hormigas.
Tal vez para los caballos
los tiempos sean solo brisa,
mientras que son largos lapsos
para las nimias hormigas.
No sé si el tiempo en la arena
es como lo es en la miel.
Es la miel dulzura nueva
para el tiempo que se fue
y la arena es una huella
de un pie que ya nadie ve,
el tiempo es como se pueda.
En un niño el tiempo es oro
y en el viejo es un bocado.
De nada vale el tesoro
del tiempo que se ha acabado,
por eso el niño ve todo
como un juego bien jugado
y el viejo como un despojo.
Se dibuja en el ocaso
el producto de los días
y con otro nuevo trazo
el alba se difumina.
Tiempos que de paso a paso
se encuentran con su agonía,
con su muerte en un remanso.
El remanso hiperactivo
del tiempo siempre camina.
El tiempo quieto está vivo
y el muerto está en una mina.
Mientras este verso escribo
sigue viviendo la hormiga
y el caballo con su brío.
Glauco
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