Se acaba la primavera
con la vera del verano.
También se acaba el humano
en mano de la manera
en que termina la era
de todo lo acontecido.
Lo poco que hemos vivido
ansía vivir en lo eterno,
pero en el frío del invierno
todo se queda dormido.
La luz se filtra en los ojos
por mucho que los cerremos,
aun cerrados sólo vemos
vibrar los párpados rojos.
No hay suficientes cerrojos
para quitarnos la idea
de que el todo, como sea,
después de todo termina.
Es una línea muy fina
donde la muerte pasea.
Glauco
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