En tantas noches en las que han llorado
los haces, los zancudos y los velos,
la sensación de amar se bate en celos
porque por más llorar no ha descansado.
Los sueños a la noche le han legado
las joyas y el dolor de los desvelos,
no necesariamente son anhelos,
también pueden ser tiempo desgarrado.
La noche no fue hecha por la mano
que, otrora, ordenó todo con sapiencia,
menos surge del caos de la inconsciencia,
surge de aquel que no se sabe humano.
La noche, en apariencia, es el agar
de amor, mas no, la vida es despertar.
Glauco
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