Bruscamente la lluvia ha desnudado
todo rayo de sol del firmamento,
de los pastos y aceras el aliento
vertical los ascensos ha surcado.
Es la lluvia alimento del acervo
cultural de los hombres: cuando llueve
muchos hablan en un intento leve
de domar al fenómeno en el verbo.
De la lluvia se dicen tantas cosas:
flecha, tromba, centellas, soldaditos,
un desastre, canción, desdicha y gritos.
¿Qué nos dice la lluvia? ¿Versos, prosas?
No lo sé. ¿Tú lo sabes? ¿Alguien sabe?
Es tan solo, quizás, un cielo grave.
Glauco
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