La sangre del mundo

Nacimos al sufrimiento

y sufriendo nos alumbran,

nos arrojan el aliento

como algún día a la tumba.

De golpe nos viene el llanto

y de golpe se nos pasa,

eso es sólo un adelanto

de lo que habrá en nuestra casa. 

En casa inicia la madre

a mermar los que sufrimos,

evita que nos desgarre;

falsamente sonreímos. 

Sonrisas que se nos pintan

cuando juegan con nosotros,

se van cuando se despintan

al marcharse con los otros. 

Los otros también sonríen

pero eso no nos consuela;

todos los que mueren viven

y eso no impide que duela. 

Duele caer al ir corriendo

y duele mirar al sol,

nos duele seguir viviendo,

nos duele sentir dolor.

Dolor y risa se funden

en el mundo imaginario,

en la imagen se confunden,

asaltándonos del diario. 

A diario estalla la vida

llenando el planeta entero.

Somos la sangre en la herida

que le hizo a la tierra el cielo. 

El cielo llueve y nos moja,

nos acalora y apresa,

es como tu boca roja

que me habla y no me besa. 

Los besos de amor son nada

a lado de simples besos

pues dan la misma mirada,

de todos modos son besos. 

Las cosas lucen iguales

en este y en todos lados,

son apariencias reales

de todo lo realizado. 

Es real el sufrimiento

y sufriendo nos morimos.

Es cuando ya estamos muertos

que sufren por lo que fuimos. 

Fuimos agentes del llanto

disfrazado de sonrisas,

somos devotos de un santo

al que rezamos caricias.

Caricias de nuestra madre

nos hieren en la añoranza,

nos lastiman como nadie

con la maldita esperanza. 

El que espera tener vida

que espere eterno sufrir,

que aprenda a llevar la herida

que significa vivir.

Glauco