Anda el amante amoroso
por los caminos amando
sin saber dónde ni cuándo
se hallará frente al precioso
cariño de un ser hermoso.
Anda el campo y la vereda
como una piedra que rueda,
sin encontrar el amor,
se sumerge en el dolor
y adolorido se queda.
Caminando adolorido
carga inmenso sufrimiento
como se carga el violento
escándalo que hace el ruido
sobre el bondadoso oído.
Aturdido y complicado
anda el hombre enamorado
sobre su pequeña tierra,
más que librarse se encierra
en un deseo desolado.
Sin una vista solaz
sube desde lo más bajo,
pensando que su trabajo
es amar y nada más,
es no encontrar nunca paz.
Sin paz no va, sólo vaga
haciendo del amor llaga
en su vida necesaria.
El amor lo vuelve un paria
que con el amor se embriaga.
El amor es un camino,
se camina hasta el final,
y después de tanto mal,
de tanto dolor cansino,
se comprende que el destino
no es un simple derrotero.
En el destino me muero,
soy el amante amoroso,
tras mí sino doloroso,
ando el octavo sendero.
Glauco
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