Es el pecho

 

Es el pecho un gran campo de amapolas,

estampida terrenal de mil tambores,

una mar que se mueve con las olas,

un cristal reflejando mil colores. 

Es el pecho niño solo y en lo oscuro,

llanto agudo de ausencia y añoranza,

sangre nueva regada en el futuro,

palpitar doloroso de esperanza. 

Es el pecho cofre de la bandera,

jinete de las luchas del pasado,

sensación de temblor por vez primera,

es honor diluido y olvidado. 

Es el pecho destino de la espada,

es el lecho marchito de la tierra,

saciedad de la herencia alimentada,

voluntad de la marcha de la guerra. 

Es el pecho seductor de los abrazos,

parrilla del sudor de los amantes,

motor de los deseos y de los pasos,

base fundamental de los atlantes. 

Es el pecho mejilla de guitarra,

es la fragua que enciende la trompeta,

horizonte que en la fuerza se desgarra,

guardián de los secretos del poeta. 

Es el pecho surfista de los suelos,

es sostén del pecado en la caída,

receptor de los bienes de los cielos,

adivino de las cosas de la vida. 

Es el pecho recinto de canción,

maquinaria de anhelo y de memoria,

la coraza que envuelve al corazón,

construcción sanguinaria de una noria. 

Es el pecho portón para el hambriento,

anhelo del abrazo vagabundo,

remolino, respiro de los vientos,

es un pozo divinal en lo profundo. 

Es el pecho partero de tormentas,

es la unión de las partes con el todo,

libertad de patrones y sirvientas,

es la mano de Dios hecha de lodo. 

Es el pecho ligera disidencia,

contracción de lo mismo con lo opuesto,

es metáfora en materia de la esencia,

destino de un eterno manifiesto. 

Es el pecho la casa donde vive

un amor, una pena y una herida.

Es el pecho posada donde escribe

un legado la existencia de la vida. 

Glauco