La creatura

 

¿Quién nos dirá las cosas que sentía

Dios viendo a su rabino, a su escultor,

a su poeta, a su cantor de amor,

sabiendo que su obra se perdía? 

Lo mismo que Meyrink le admiró a Scholem,

le admiró la madera al niño vivo,

y lo mismo le admiro, cuando escribo,

a Borges que de Meyrink tomó al Golem. 

Él descifró el misterio en la novela

que, otrora, descifró en el cabalista

que se nutrió del mito de una escuela

que en Judá León vio el brazo de un artista. 

La copia de la copia, dice el griego

en boca de otros griegos recordados,

es realidad que da sentido al juego

de símbolos perdidos y encontrados. 

Se pierden en el viento y se reencuentran

en la creación de un nuevo movimiento

del alma, por lo mismo salen y entran

iguales y distintos al momento. 

Decir “te amo” es decir amor que vuela

y que al volar hace una nueva danza. 

El que le aprecia, aprecia la novela

que de cambiar la historia no se cansa. 

Es la desilusión que el amor dado,

igual que la escultura cambia el dicho

del escultor, cambie el amor de nicho

y ya no sea lo mismo que han mandado. 

Y así como el amor, el hombre a Dios

le arranca lo sereno, le arrebata 

la esencia primigenia de su voz

y a su salvaje voluntad lo ata. 

Ni qué decir de la triste condena

que sufren los poetas y poemas

al pretender que su palabra es buena

mientras que su creación es un problema

que no se acaba en el entendimiento

ni en la revelación ni en la salvaje

exégesis que ordena el pensamiento,

más bien allí es donde comienza el viaje

(Un viaje sin paisaje y sin desgano,

tan sólo sumergido en la terrible

madeja del hilo de lo invisible

que junta lo creado con la mano).

El rumbo del creador nunca es el mismo

que, cuando existe, sigue su creación. 

Esto mismo lo supo Judá León

en los ojos del Golem (el abismo). 

Así se arrepintió de haber creado

aquel perverso ser llamado Golem.

No sé si Borges, Meyrink, también Scholem,

con su creación igual habrán llorado. 

Quizá, tal vez, en la ironía, se rieron

y, así como cristianos y judíos,

dejaron sus palabras en los ríos 

y en las generaciones se perdieron. 

No es imposible ver lo que sentía

Dios al mirar a su rabino en Praga.

Sólo hace falta ver la sombra vaga

que el Sol da a los poetas día con día. 

Glauco