Desde el polvo de esta acera
yo la miro, ella se pasa
por la otra acera y ni en cuenta
de que yo la estoy mirando.
Parece que va en la inquieta
tribulación del pensar.
Quisiera saber qué piensa
y espero qué piense en mí,
que se diga en su sesera:
“Ese muchacho sentado
se mira que me desea
y yo lo deseo también,
pero a abordarme no llega.”.
Imagina qué festín
que ella también me quisiera,
pero pasa y no me mira,
ni un suspirito se queda,
se marcha y yo aquí me quedo
en el polvo de la acera.
Cada nuevo día que llega
me vuelvo a sentar aquí
a esperar cómo se espera
no morir y el paraíso.
El día es nuevo, ella no es nueva,
ella es la misma que miro
con deseos de que me vea
porque si yo sí la veo,
quisiera que ella me viera.
Está muy fría la banqueta,
pero más fría su mirada
que a mi mirada no llega.
Yo sigo queriendo que ella
me llame con sus ojitos
y el hacerlo sea la prueba
de que lo que he imaginado
no es sólo una falsa idea,
sino una verdad que nace
en el polvo de esta acera.
Glauco
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