¡Qué bien se siente ser menos!

¡Qué bien se siente ser menos! 

Ser un acento en la brisa,

un recuerdo en tu sonrisa,

un aliento de los buenos… 

Me gusta volar bajito,

no muy cerca de la nubes,

cerca de donde tú subes,

en donde te necesito.

Porque tú eres sustancial

(átomo, triángulo, arché),

eres una hoja de té,

un pecado original. 

¡Qué bien siento ir tras de ti

y después ir adelante! 

Soy un segundo, un instante,

un pedacito de aquí. 

Glauco

Los rezos

Más allá de los huesos,

donde anida la llama

inmortal que construye el descontrol,

se germinan los besos

y la paz se derrama

de los vasos y lámparas de alcohol. 

Enmudecen los rezos 

cuando el miedo reclama

a lo oscuro alejado del farol.

Se vacían los belezos

en la piel de una dama

que se funde en las lápidas del sol. 

¿Qué sabe el descontrol

de controlar la llama

que inunda los momentos de los huesos?

El misterio del sol

al silencio reclama

y abandona la fe todos los rezos. 

Glauco

Me llamas, amor

Me llamas, amor, y acudo

a ti como acude el cielo

a la tierra, como el muro

acude a la rebelión. 

Me llamas, amor, y llego

a ti como los rebeldes

al muro, a ti como el cielo

llega a la tierra sin sol. 

Me llamas, amor, y llamo

al conjuro de tu vida

así como el verde prado

llama a crecer a la flor. 

Me llamas, amor, y digo

desde el silencio un conjuro

que rehace lo que has perdido

y te llama nuevo amor. 

Me llamas, amor, y muero

así como muere el Bennu

y renazco siendo nuevo:

allí donde tú eres yo. 

Glauco

No tengo

Tengo vida. Tengo tiempo

para seguir compartiendo

un pedazo de mi aliento,

de eso que mueve mi cuerpo. 

Tengo algo más que el momento:

el esperanza del milenio,

la sensación de mi cuerpo,

lo efímero del insecto. 

Tengo un chocolate envuelto,

es diminuto comienzo 

de que me muero y no muero,

de lo que tengo y no tengo. 

No tengo más que este tiempo;

una banqueta, un desierto,

una verdad que es un juego.

No tengo más que este aliento. 

Glauco