El llanto del pasado me acaece
como un hielo que crece
entre la tundra típica y lejana.
El llanto se me escapa en la mañana,
en el silencio emana,
y con el pasatiempo se adormece.
El llanto a una desgracia se parece,
igual que se padece
se olvida. El llanto es la forma más sana
de irse muriendo, es la muerte temprana
de una leyenda arcana
que hasta quedar inerte va y se mece.
No sé por qué en el llanto se empecinan
los que andan por las sendas del consuelo,
la tristeza y el duelo,
los que andan en la búsqueda del cielo.
El llanto confunde a los que caminan
sin ansias de verdad y de alegría.
Un día llegará el día
que el llanto ya no viva en la agonía.
Glauco
