Mentira y olvido

¿De qué se hacen las memorias? 

De aliento y repetición. 

Son eso que el corazón

va convirtiendo en historias. 

Somos esa letanía 

que oramos piadosamente.

Somos un olvido urgente

dejado tras cada día.  

¿De qué se hacen los recuerdos? 

¿Qué es eso, lo permanente? 

¿Qué cuento quieren que cuente? 

Se hacen de los acuerdos

(son nuestro mito vivido)

entre mentira y olvido. 

Glauco

La rosa

La rosa con sus espinas

no solamente hace daño,

pues, aunque parezca extraño,

éstas le son más dañinas

a ella; ni te imaginas. 

Desgarra la vanidosa

carne que la vuelve hermosa,

se envuelve de cicatrices.

Las espinas infelices,

en verdad, dañan la rosa. 

Pero la rosa tolera

de las espinas la herida

porque no tiene otra vida

que ser de la primavera

metáfora verdadera. 

No sé si será consciente

o más bien impertinente

la rosa con su dolencia,

sólo sé que con su ciencia

me enseña a ser congruente. 

Glauco

Velas

Vida que velas la vida 

de todo lo que perece,

dime por qué se adormece

la luz, en sí, diluida. 

En la entrada o la salida

velas a aquel que adolece

y en tu capricho se mece

lo breve con su estampida. 

Ves por algo que no goza

en sí mismo, sin nobleza,

sin paz, tan sólo sorpresa.

Vas danzando en la asombrosa

luz con la que vida anhelas,

por eso que en vela velas. 

Glauco

La carga

Hay una carga mágica y constante

rondando nuestros pasos indistintos, 

se dice que allí yacen los instintos 

y las contradicciones del instante.

Pensamos que ahí pensamos. El amante

que somos se descubre en los recintos

de los otros, iguales y distintos,

donde se hace el amor en lo distante.

Somos remolcadores de lo incierto

y lo cierto que nunca se pronuncia;

contradicción los pasos nos anuncia,

labrando nuestra huella en el desierto

que surca y serpentea la magia amarga

llamada alma, también llamada carga. 

Glauco

Que me hablabas

Ayer soñé que me hablabas,

sentí entre tanto silencio

tus pasos sobre las gravas

y el silbido de tu aliento.

Tu voz es más que un recuerdo,

es una necesidad,

la guía sin la que me pierdo,

un cántico desde el mar.

Si me hablas, no tengo miedo,

no hay lamento que me inquiete.

No sé cómo, yo no puedo,

vivir sin ti, sin quererte. 

En ese sueño sentí,

en tu voz, el bello estruendo.

Y de pronto me perdí

al despertar al silencio. 

Glauco

Ismos

Hay muchas ideologías 

permeando nuestra cabeza.

Saberlas nos vuelve presa

de ciertas tautologías

(generalmente vacías). 

Existe el capitalismo, 

tomismo y escepticismo,

anarquismo y muchos más,

y sólo me pone en paz

el ismo del pendejismo. 

Glauco

Cuestionamientos y sueño

Le he preguntado a mi sueño

¿qué es lo que me hace soñar?,

¿son las promesas de un cielo

o las urgencias de amar? 

Mi sueño me ha contestado 

que son cosas más sencillas

las del soñar: el trabajo,

los llantos, las maravillas. 

Mi sueño me ha preguntado 

¿qué me lleva a despertar?,

¿son las migas de lo humano

o las ausencias de amar? 

Le he respondido a mi sueño

que son las mágicas huellas 

de los que han andado el cielo,

el mal y las cosas bellas. 

Glauco

Horas dispersas

Mis horas están dispersas,

sometidas por la arena

del reloj, suman mis fuerzas,

son una nula condena. 

Son mi cariño perdido,

mi corazón, mi peligro,

son todo lo que he vivido

y que viviendo denigro. 

Son lo que nunca será 

y también son realidad,

son la vida que se va,

el cansancio sin piedad. 

Son las alas que corté 

necesitando comer,

un paliativo de fe,

un anhelo de poder. 

Son el dolor en mi ceño

gritándole al mundo entero

que quiero no tener dueño, 

mas no tengo lo que quiero. 

Mis ansias de vida plena

son inicuas, no son tersas. 

Sometidas por la arena

mis horas están dispersas. 

Glauco

Resistencia

Me niego a dormir si puedo

pensarte, si en el trayecto

miro en mis ojos tu credo,

tu rostro simple y perfecto,

si con tu amor me concedo

la fuerza contra el defecto

del mundo que nos desquicia

lejos de nuestra caricia. 

Tu cuerpo me da descanso

cuando pienso en tus abrazos.

No puedo dormir, no alcanzo

a abandonarme a los pasos

del trabajo. Soy remanso

que, padeciendo los lazos

del trabajo, en el dolor,

me resisto con tu amor. 

Glauco

Sentir la calle

La calle encontró constancia

en las líneas del asfalto.

Mirarnos en la distancia

nos abandonó al asalto

del amor y poco queda:

sólo el asfalto y la rueda. 

La calle no nos encuentra

ni nosotros encontramos

nada. Está la calle hambrienta

y a veces la alimentamos

de un poquito de consciencia

y otras la hartamos de ausencia. 

La calle se queda quieta

porque quieta siempre ha estado.

La mirada está repleta 

de lo que hemos olvidado.

Y todo sigue esperando

que el amor al fin estalle;

la esperanza de que un cuándo 

nos deje sentir la calle. 

Glauco

En la combi

En una celda nocturna,

igual a las otras celdas,

va la gente taciturna

aflojándose las cuerdas

para que le duela menos

irse muriendo de sueño. 

Pagando por el instante

de dormir, siempre pagando…

el tintinear es constante

y la moneda mermando.

Es tan confuso ser dueño

mientras se muere de sueño. 

Amanecer corredizo

es la señal de que acaba

ese momento preciso

de descanso. Se trabaja

para sentir que se puede

dormir si, acaso, se quiere. 

No hay tiempo para llorar

ni tiempo para mirarse.

Sin tiempo pa’ descansar

el trabajo ya no es arte. 

En la celda se han perdido

las virtudes del dormido. 

Glauco

Crecido en el sufrimiento

Crecido en el sufrimiento,

domado por la alegría, 

se llena mi pensamiento

de estrecha sabiduría.  

¿Qué sabe el que sufre tanto? 

¿El que poco ríe, qué ignora?

No hay distinción para el llanto:

de risa o de pena llora. 

Sufrir se ha vuelto mi credo,

mi tótem y mi rosario,

me llama siempre que puedo

la danza del campanario

y me dice que estoy loco,

que no sé ni lo que siento,

que el mundo duele tan poco

aunque crezca el sufrimiento. 

Glauco

De la poesía

La humanidad es mía como un poema,

me dice mucho y no me dice nada;

me duerme allí en la danza desvelada

que no halla descripción en el teorema

que describe la luz; es un problema

de nuevo orden: cruz imaginada. 

El alba está, en mi corazón, pintada

me dice y no me dice, ése es su emblema. 

Me llevo ojos y boca, pies y manos

de extraños, conocidos, vivos, muertos. 

Me encuentro los ventrículos abiertos

por el paso del tiempo y los humanos,

y pienso: todo es luto y alegría 

desde que soy y fui y seré poesía.  

Glauco

Esdrújulas esdrújulas

Es muy fácil extraviarse 

en las sendas del sentido,

no importa que hayas leído 

lo que más debe pensarse

si no puede pronunciarse. 

Por más que busques la práctica,

las condiciones, la táctica, 

para no perder la brújula, 

el mentar palabra esdrújula

te comerá la sintáctica. 

Basta con pensar la estética, 

la visión antigua y trágica, 

la Era Medieval mágica,

la formación de la ética 

o hasta la lengua profética.  

Todo se vuelve confuso,

y el más sabio es un iluso,

cuando esdrújulos conceptos

nos ocultan los preceptos

de la palabra y su uso.  

Glauco

 

El libro antiguo

Al libro antiguo me encuentro atado.

Sus confusiones y sus misterios

en las desgracias me han añejado

y me han deshecho dos hemisferios. 

No busco sueños ni realidades,

ni busco altares ni corazones,

tan sólo busco las vanidades

que me desarmen de las pasiones. 

Busco las cejas del que se asombra

con lo callado, lo innecesario. 

Busco el silencio de quien no nombra

pasar los meses del calendario. 

Llagas y heridas, paz y sonrisas,

son la sustancia del mundo exiguo:

zarzas y nubes, lluvias y brisas…

Todo cadenas del libro antiguo. 

Glauco

Lo que llamamos suspiro

Hace mucho que yace en cautiverio

el soplo que devana al rehilete,

que baila con la luz del monasterio

y al indeciso beso dice: vete. 

Hace mucho que el soplo se deshace

y ya no toca a quien lo recibía. 

En gases invisibles ahora yace,

dejando al gas perenne en agonía.

Y, sin embargo, el soplo se rehúsa

a ser puente entre amor y cementerio,

él quiere ser pasión bella y difusa

que espera, con la luz del monasterio,

henchirse y encontrar la llave intrusa

que lo ayude a salir del cautiverio. 

Glauco

Sirenas

Sirenas que distraen el pensamiento.

Cantan cantos de azul, de fe y de llaga 

llamando al corazón al firmamento

mientras el sol lejano va y se apaga. 

Sirenas del placer hacen cosquillas. 

Sirenas del dolor soplan el llanto. 

Sirenas de la fe traen maravillas. 

Sirenas del azul traen el quebranto. 

Las notas de la vida son confusas,

son suaves, son ignotas, son serenas.

Las penas en la vida son intrusas 

cantando en la creación de las sirenas. 

Glauco

Velocidad

El mundo se convierte en líneas finas

cuando tiempo y distancia se dilatan.

Los cuerpos de la vista se arrebatan

y no saben de rumbos ni de esquinas. 

Veloces y estridentes las pupilas

se pierden y se encuentran, y desatan

la confusión. En lo confuso tratan

de ver un algo y no sólo ver filas. 

Es como si en la sombras y las luces

las voces que nos hablan de este mundo

soplaran un susurro en un segundo

quedándose impactadas y de bruces. 

Hipnótica es la pauta de la muerte

que en líneas finas todo lo convierte.

Glauco

A la abeja

Cuéntame qué necesitas, 

abeja, de mis oídos.  

¿Acaso eso que musitas 

es mucho más que zumbidos?

No sé si el tono alarmante

de tus alas es más mío 

o más tuyo; hay un instante

en el que todo es sombrío.  

Tal vez no quieres dañarme

y yo dañarte no quiero,

pero si vas a picarme,

déjame sentar primero,

no sea que la anafilaxia

me haga llegar a la asfixia. 

De todos modos, abeja,

dime lo que necesitas,

ven y mi duda despeja,

cántame con tus alitas. 

Glauco

El amor nunca se acaba

Si, como muere el sol, mueren los ojos

y se aprestan a hablar por el desprecio,

¿en dónde quedarán los labios rojos

que vuelven al amor un don sin precio?

No se trata de ver, eso es pasivo,

se trata de mirar, de dar al hombre

una comprobación de que estar vivo

es una obligación de nuestro nombre. 

¿Y qué si en el amor va la dolencia? 

¿Y qué si en la dolencia van horrores?

Tenemos en los ojos la potencia

de ser condensación de los amores. 

Podemos ser el sol y hablar bonito.

Podemos ser virtud y ser mirada;

los labios que en el beso alzan el grito

y dicen que el amor no vale nada. 

Glauco

Metamórfosis

Los ojos del amante con urgencia

pretenden descubrir en el amado

un beso que confirme su dolencia

y quede en las volutas registrado. 

Los ojos del amado sin saberlo

se pierden delirantes en el mundo,

no saben dar amor ni saben serlo,

mas logran la pasión por un segundo. 

En el amor y el mundo se revierten

los ojos, son mirada entrometida;

descubrimiento interno de la vida. 

Los unos en los otros se convierten:

los ojos del amado en incesante

giro se vuelven ojos del amante. 

Glauco

Del viento

He querido ser del viento:

andar rápido en la vista

difusa de una autopista,

pero también andar lento

en los ojos del atento. 

Sentir que soy invisible,

también que soy imposible

y al mismo tiempo sentir

que todos pueden vivir

en mi silbido inaudible. 

Ser un silbido he querido,

infinita melodía

que entona la letanía 

de memoria y va al olvido. 

He querido ser soplido

que pueda fortalecer

al fuego y hacerlo arder;

cencio, respiro y vapor. 

Desde que sé del amor,

del viento he querido ser. 

Glauco

Los mares de la mirada

Universo de fractales

que encalla allende la nada,

también llamado mirada

es bóveda de los males;

veleta de lo anales;

proyección de los amores;

saltimbanqui de las flores;

signo del niño perdido;

rayo de sol escondido;

todo en brillos de colores. 

Gris, avellana, marrón, 

verde y azul, son conjunto

de ese constante barrunto

que anuncia la perdición,

la odisea y el corazón.  

Es una marea sagrada

flotando, eterna morada 

de los unos y los otros,

es decir, somos nosotros

los mares de la mirada. 

Glauco

Nada es nuestro

No sé si tu te preguntas

si entre el vértigo y la calma

hay algo cercano al alma

que ponga las manos juntas

para orar. Yo no lo sé 

pero en ti puse mi fe. 

Toda nuestra es la oración

del trabajo. Nada es nuestro.

Nadie es menos que un maestro.

No hay una revelación

de amor, tan sólo está el acto

de amar teniendo contacto. 

¿La pregunta es necesaria? 

Algo se tiene que hacer:

ser todos hombre y mujer,

una obra imaginaria. 

No sé si yo me pregunto

si es el humano un conjunto. 

Glauco

Tecnomancia

Me he visto ser e incluso así no veo

si soy eso que vi o eso que hacía 

cuando no supe. ¿Acaso soy Proteo 

o fui Proteo? ¿Soy una algarabía? 

Mil voces, diez mil cambios y millones

de formas me acaecen cada instante.

No tengo un corazón, diez corazones

me laten: soy honesto y soy farsante. 

Técnicamente toda circunstancia

que vivo es un producto de eso mismo,

del no saber de nadie, el manierismo

que podemos llamar la tecnomancia. 

Algarabía, Proteo, vista y presente

soy y no soy; pregunta inexistente. 

Glauco

La astilla

En la palma de la mano,

de vez en cuando, aparece

el madero de lo humano

que crece pero no crece. 

Crece a través de la herida,

no crece en la cicatriz;

nos encadena a la vida

envuelta en un cielo gris. 

El gris nos viene del fuego

(del saber y del metal)

donde está prohibido el juego

por el madero letal. 

El madero pervertido

nos roba la maravilla. 

La vida se nos ha ido

en el dolor de la astilla. 

Glauco

En el horror y el cariño

Nacemos del estallido

de la sangre. La semilla

nos viene de lo vivido:

el horror, la maravilla. 

Ve la maravilla el niño

mientras el horror respira

cerca suyo. No hay cariño

que alcance contra la ira. 

Crecemos y crece el grito

que nos abrasa a la vida. 

El horror se hace bendito

y el cariño no se olvida. 

Hacia el último suspiro

el horror ya no nos grita,

sólo nos marca un respiro:

el amor se necesita. 

Glauco

Sin amor y en la mentira

La mentira nos acecha

desde nuestra propia vista. 

Sólo somos una arista

desperdigada, cual flecha,

de la izquierda o la derecha. 

Le urgimos al pensamiento

la verdad, al sentimiento

le urgimos la caridad

y urgimos la realidad

desde nuestro propio cuento. 

¿Cuándo será la verdad

urgencia para el pensante?

¿Cuándo sentirá el amante

la urgencia de caridad?

Cuando la felicidad

no sea moneda que inspira,

cuando tengamos la ira

para amar sin saber nada…

Para dar nuestra mirada

a la acechante mentira. 

Glauco

Desvarío

Me duele ese momento de oscura madrugada 

donde el recuerdo antiguo nos pisa y nos camina.

Me duele que el recuerdo me clave la estocada,

dejando al descubierto mi tímida doctrina. 

Visión de lo vivido, arena en movimiento,

minuto eternizado en lástima indiscreta…

Ese momento oscuro esconde el firmamento,

convierte a la mañana en alegría secreta. 

Me duermo. Me despierto. Me miro y me conmuevo. 

El sol al cielo oscuro le urge que se vuele,

y yo con él me marcho, buscando un tiempo nuevo

mientras veo que promete volver lo que me duele. 

Glauco

Caleidoscopio posverídico

Un giro nuestro mueve el mecanismo

y todo ante la vista se transforma.

La vida se confunde con la norma

y todo es un eterno solecismo. 

¿A qué verdad se adhiere nuestro giro?

¿Al giro nuestra vida le interesa? 

Una verdad se apaga y otra empieza,

exhala el nuevo y último suspiro. 

La máquina nos vela y nos demuestra

un flujo informativo de miradas

intensas y en la intensidad variadas.

Engrane de esa gran mentira nuestra,

propicia una verdad que vuela leve:

mecánico ojo que al girar se mueve. 

Glauco

Ese humo

Se arrastra en el aliento la serpiente

albina y nebulosa, desdibuja 

su forma, semejante a la burbuja,

mas deja un rastro turbio, incandescente. 

Incendia en el aroma la dulzura;

resguarda tras su velo rostro y voz;

desaparece tímido y veloz

haciéndole un conjuro a la espesura. 

Conjura en ocultismo los respiros:

adentro, más adentro, luego afuera,

donde calla el rugido de la fiera. 

Penetra en el sentir de los suspiros

y va con ellos hasta el firmamento…

Serpiente que se arrastra en el aliento. 

Glauco