Con sueño

Los párpados son pesados,

son las puertas de un infierno

que nos condena al eterno

forcejeo de los cansados:

querer los ojos cerrados

y sólo fruncir el ceño. 

Cansarse es llanto pequeño

que hace del cansancio mar.  

Esas ganas de llorar

son lo que llamamos sueño. 

Glauco

Somnífero

Soñando se va la vida,

también soñando nos viene. 

Qué es lo que la vida tiene,

que una vez dada es perdida.

La vida le da cabida 

a la muerte y nada más.  

El porsiempre y el jamás 

son la llaga primitiva 

que hacen que la gente viva

pueda andar soñando en paz. 

Glauco

La insegura promesa

Prometo no prometer 

porque pierdo la cabeza

en la imposible promesa

de tener para ofrecer

algo más que mi poder. 

Es un proceso incompleto 

prometer. Es todo un reto

hacer presente el futuro.

Del mundo nada es seguro;

la inseguridad prometo. 

Glauco

La oscuridad

La magia de lo invisible

conjura sobre los ojos

la nada: ya no hay abrojos 

lacerando lo sensible,

ni plumas de lo risible. 

Sólo se escuchan los dados

cayendo por todos lados

y ya nada es de verdad. 

Nos fuerza la oscuridad 

a andar con ojos cerrados. 

Glauco

Cuentahistorias

Muchas veces veo memorias

y otras veces veo relatos.

Los ojos son bien ingratos,

son rapaces migratorias. 

Infinitas las historias,

ninguna, ya Dios lo quiso,

nos arraiga el compromiso

de mirar y recordar.

Como no las sé contar

solamente memorizo. 

Glauco

Calamor

Cuando tú estás cerquita

me siento estremecido,

tan sólo tu ser quita

mi escudo malherido. 

Eres tan simple y frágil,

tan fe, tan medianoche.

Tienes el beso ágil 

que en sueños me di anoche. 

Tu boca me derroca, 

hace de mí su ave,

y lo que fue de roca

ahora es dulce y suave. 

Glauco

Elegía por el perdón

Después de tanto las penas 

parecen hacerse menos. 

No hay hombres malos ni buenos,

tan sólo están las cadenas

que liberan las arenas

del tiempo y nos aprisionan

al recuerdo. No perdonan

los años a los lamentos.

Las penas son los intentos

del dolor y nos enconan. 

Hay una ciencia profunda

de amar, de dejar de lado

el mal del enamorado

y que algo más nos infunda

el amor: la vid fecunda

del cielo hecho corazón

y el amor vuelto canción.  

Creyendo en las cosas buenas

nunca son tantas las penas

para que no haya perdón.  

Glauco

La mano

Cadena liberadora

hecha de cinco eslabones,

sabes decir sin la boca

los conjuros y oraciones.  

Derrapas pieles y viento

buscando el amor, buscando

encadenar el “te quiero”

y seguirlo liberando. 

Dices lo que nadie dice 

y todos dicen que quieren

sentir que los acaricies;

sienten que sin ti se mueren. 

Y tú te vuelves dos veces

y dos veces das los besos,

asiendo hacia ti los seres

y liberando a los presos. 

Das la derrota al vacío,

lo tomas aquí y ahora.

Hablas del amor el signo,

cadena liberadora. 

Glauco

Labios

Hay una obsesión labial

que nace y muere en mi pecho. 

El saber está deshecho

y todo es original. 

No hay máquina ni animal,

del halcón al astrolabio,

que, de ti, me vuelvan sabio.  

En tu brújula obsesiva

mi obsesión está más viva,

apuntando hacia tus labios. 

Glauco

Te amo

En el capricho eterno de tus piernas

he hallado la locura de estar quieto. 

Tus venas en mis venas son internas

y así mi corazón ya está completo.

En la quietud las noches son eternas

y entre tú y yo besamos el secreto

del mal llamado amor; toda la vida

gozamos el capricho de esa herida. 

Entre tus piernas siempre está el capricho

y entre mis piernas se halla la locura. 

Andamos los amores que hemos dicho

en nuestras venas, flujos sin llanura. 

Amándonos le dimos voz al nicho 

de la lesión que nunca tiene cura. 

Tu ser y el mío se abrazan en lo interno

del beso, el gozo, el velo… de lo eterno.  

Glauco

Historia y jamás

Es un fuego la memoria.

Con él se mira el presente,

con él se mira lo ausente

y así formamos la historia:

antes, presente y euforia.

Lo que es es lo que es,

sin importar si lo ves,

pero lo ves porque viste

algo que tal vez no existe

sin la gloria del después. 

El después es la memoria. 

Con él miramos la vida

(historia que está dormida),

con él miramos la gloria

(profecía de la victoria. 

Lo que es es algo más 

que eso, algo que le das,

pero es porque está allí 

en la memoria, ese sí 

enemigo del jamás.  

Glauco

La flecha

Apunta la flecha blanca

a un lugar desconocido.

No es memoria ni es olvido,

no es la loma ni es barranca.

En el sentido se estanca

y borra el camino franco.

De lo confuso me arranco

y me voy sin dejar brecha

cuando noto que la flecha

está sobre un fondo blanco. 

Glauco

Tiempo de dolor

El dolor es un minuto.

El minuto es un invento.

Sin invento el tiempo es bruto,

es un modo de lo eterno. 

Un minuto es un infierno.

Un infierno es insistente. 

Insiste el dolor interno

en presentarnos la muerte. 

La muerte es minuto inerte.

El minuto es metamorfo. 

Cambia el dolor nuestra suerte

y hace al minuto un exhorto. 

Es cierto que el tiempo es corto

e infinito en su conjunto. 

El minuto es un vilorto.

Lo frágil es un minuto. 

Glauco

Fuego

El fuego con su cadencia

se mueve por todos lados.

Hay un algo en su presencia:

sus latidos ondulados. 

Darbukas del crepitar,

entre el humo y el carbón,

marcan sino en el azar:

la fuerza del corazón.  

La gama del nuevo día, 

de la estufa y el infierno,

define la lozanía 

de un caleidoscopio eterno. 

Es alimento del mito

maya, quechua, chino, griego, 

un invisible infinito:

eterno retorno al fuego. 

Glauco

Aire

El agua es aire paciente

vertida sobre el momento

del reflejo incandescente 

del reflejo del reflejo. 

El abanico es espejo

que todo lo puede ver. 

El agua es aire perplejo

que está rezando con fe. 

Hay aire que sí se nota,

sobre todo si está inerte. 

Es aire que gota a gota

da un soplido diferente. 

Glauco

Abrazo

Abracé al amanecer 

con ojos de lo sagrado.

El nuevo sol es el dado

entre sabor y saber,

entre ser hombre y mujer. 

Todo puede terminar

siendo ciervo en el altar. 

El siervo del sol naciente

no sabe ni lo que siente,

sólo sabe consagrar. 

Es Sagrada la cigarra

el haz, la flor, el asfalto,

la nube que vuela alto

y acaricia la guitarra.  

Lo sagrado me desgarra

los ojos con el placer

de poder ver y no ver

el dolor y la alegría 

que me vienen desde el día 

que abracé al amanecer. 

Glauco

Siendo

Las líneas imaginarias

de tu boca van despacio, 

llenando todo el espacio

de mis miradas agrarias.

Las palabras milenarias

me han erizado el amor,

convirtiéndolo en vapor:

película en que te miro. 

Todo es un lento suspiro,

tú eres un nuevo sabor. 

Despacio se va llenando

de amor eso que imagino:

la libertad, el destino,

el antes, el hoy, el cuándo. 

Todo se va condensando

en los besos que no doy,

en los besos en que estoy

y en lo que llamamos besos.

Todo el amor es excesos.

Eres y siendo yo soy. 

Glauco

Pecado por amor

Por amor todo ha sido redimido:

las espinas, la herrumbre, la carencia. 

Por amor todo fruto de la ciencia

ha encontrado el sabor de lo sabido. 

Por amor ya no llora el ciervo herido

las aguas que germinan la dolencia.

Por amor la bondad es la presencia

del Edén (paraíso en lo perdido).

Por amor la manzana rosamunda 

le adormece la lengua a los impíos.

Por amor los dolores y vacíos 

dan la vida a la pena moribunda. 

Redimidos hallamos el calor

de seguir el pecado por amor. 

Glauco

Miel para el pecado

Del árbol de la ciencia brotó el fruto

saborizante eterno del tropiezo.  

No hay nadie que no sepa y esté ileso

de muerte, de perdón y de tributo. 

Es imposible no desear saber,

por eso es que el tropiezo es necesario. 

En Eva aquel genoma milenario

surgió para el dolor desde el placer. 

Todo nos duele, todo, todo es don:

la entrega, la pasión, el sacrificio;

el gozo, los milagros, el oficio

de ser, de padecer la redención 

desde la cruz. El fruto que ha brotado

es nuevo y sabe a miel para el pecado. 

Glauco

Lo justo

Andando por la vida en las pasiones

del vino, de la dádiva, del ruego,

los pasos se encaminan hacia el luego,

dejando en el ayer los corazones. 

Andando el devenir de las razones,

del sol, de lo pirético, del riego,

los pasos se detienen en el fuego

que da a nuestras pestañas sus visiones. 

Andando en el sendero del perdido

los pasos son manchones en la arena.

Andando en las excusas de la pena

los pasos manipulan el olvido. 

Por eso, y más que nada, para andar,

es justo que aprendamos del amar. 

Glauco

Apodo

Desde el principio todo es lo que es.

La gota es gota y la bondad bondad.

Lo real es propio de la realidad

y todo es como es, no lo que ves. 

Los pasos son los pasos, no los pies. 

La vida es velación de la verdad. 

Desde el principio de la identidad

se entiende el uno que también es tres. 

Allí en ese misterio está la clave

del nombre identitario que no es nombre,

del que convierte en otro a cada hombre. 

La identidad es una letra grave

que nace y crece y muere y cambia el modo

de ser en lo mutante del apodo. 

Glauco

Balompié

En la mágica oncena duplicada

se revive la historia sempiterna:

uno y otro, oponentes, lucha eterna;

en la esfera: la vida concentrada. 

Nueve falso, difícil delantero. 

Medio campo, dominio del artista.

Defensa majestuosa que resista

los dardos que asesinan al portero. 

El galope le da sabor a gloria

al juego como si fuera la vida.

Es mil veces mejor vida fingida

en esas sensaciones de victoria,

mas la derrota siempre nos regresa

el juego verdadero a la cabeza. 

Glauco

Suena el amor

Suena el amor igual que una voz quieta

aullando en la ventana de las letras. 

Suena el amor igual que las miradas

radiantes al recuerdo transportadas.  

Suena el amor igual que las sesiones

espiritistas sin sus oraciones. 

Suena el amor que vive en la afonía 

gritando por las lágrimas del día. 

Donde suena el amor, suenan los muertos;

en polvo, en donde no hay ojos abiertos. 

Donde suena el amor, suena el hervor.

Suena. ¡Suena! ¡Suena siempre el amor!

Glauco

El invento

Sintiendo la ilusión del complemento

andamos con la fe tras el amor.

¿De qué sustancia hicimos ese invento?

¿Funciona con saliva o con vapor?

Fundidos al magnético aspaviento

sentimos en la espalda un estupor

de cosas bellas y de cosas nuestras;

sintiendo la ilusion de ser las muestras. 

Glauco

DA

Lo tuyo me pertenece

igual que el viento y la sal,

como el concepto que crece

y cambia antinatural,

como la noche se mece

en el sueño sin final. 

Lo tuyo me pertenece

igual que el conocimiento,

como el tiempo que aparece 

en un tímido momento, 

como el pudor que adormece

sin saberlo al ser violento. 

Y lo mío te pertenece

como la renunciación

sencilla que palidece,

como la manutención 

de la orquídea que florece,

igual que la ensoñación…

De mi amor; 

de tu amor;

del Amor. 

Glauco

Ir y venir

Cuando voy siento que viene

hacia mí lo que se va. 

La senda no se detiene 

o soy yo quien siempre está.  

En la erosión de mi piel

contra el tiempo se me anida 

la pasión y la vejez;

siento acabarse mi vida. 

No existe lo relativo,

tan sólo existe el misterio

infinitamente activo

que no tiene cementerio. 

Del tiempo yo no sé nada,

no tengo llaves del hoy.

Cuando siento su llegada 

no entiendo si viene o voy. 

Glauco

Eco de los labios rojos

Son tus labios rojos ojos

del beso callado hallado

espiando; suspira, pira,

bebe de la fragua agua. 

Y yo que me sé mirado

por ese beso latente,

me paseo de lado a lado

queriendo no estar presente. 

Vuelvo al eco de tu beso,

eso que trae mis despojos:

ojos a mi ser impresos,

presos de tus labios rojos. 

Glauco

Amor

Tenemos para huir tantas razones:

no encontramos un mundo en la certeza;

no podemos sentir mil corazones;

no aguantamos la mística sorpresa;

no sentimos arropo de los dones;

no queremos la vida siendo presa. 

Tenemos las semillas del dolor 

creciendo sin las aguas del amor. 

Andamos con las aguas en el cuello:

queremos no morir, no estar perdidos;

queremos ser la fuente del destello;

queremos descansar en los sonidos;

queremos ser autores de lo bello;

queremos ser efectos del Soplido. 

Andamos con las muestras del dolor

sin arriesgarnos a sentir amor. 

Glauco

El cósmico latido

Un cósmico latido en tus pupilas

susurra verde olivo a mis reacciones. 

De tres en tres se dan las pulsaciones

sanguíneas (amapolas intranquilas). 

El cósmico latido hace las filas

de nardos negros y sus proyecciones,

miradas donde todos los panteones

reviven, donde suenan las esquilas. 

Alado pensamiento es el recuerdo

cuando encuentra su igual en la añoranza.

Se vuelve una expresión de la esperanza. 

Un sueño, corazones y un acuerdo,

son tres maneras de lo incomprendido

de tu mirar, el cósmico latido. 

Glauco

Siluetas

Se dibuja la silueta

del alba y en la distancia

canta la voz del poeta

su arte: la nefelomancia.  

En las nubes se condensa

el futuro, y el pasado

se vuelve presente y piensa

lo que le han arrebatado. 

Entre formas de conejos,

peces, perros y banderas,

los ojos son los reflejos

henchidos de mil maneras. 

Más allá, en el horizonte, 

labra la voz del poeta

una ballena, un sinsonte,

una mágica silueta. 

Glauco

La invención de las ventanas

Sedientos de conexión

y profundamente hambrientos,

inventamos los intentos 

de abrir nuestro corazón 

al mundo. Nuestra invención 

ha sido ver las mañanas,

las personas soberanas, 

la esperanza del futuro…

La vista es lo más seguro: 

la invención de las ventanas. 

Glauco

El vacío

Si los pétalos caen, el botón huele,

y de pronto nos enceguece el frío.

Nada huele y el viento está vacío,

allí en ello la timidez nos duele. 

Algo queda después de lo extraviado:

una huella, un patrón, un traumatismo.

El adiós se deshace de lo mismo

y lo mismo en lo mismo se ha quedado. 

Compasión, ¡compasión para el de afuera!;

¡compasión para aquel que permanece!;

es la ausencia una fe que se padece. 

A la flor no le importa que se muera

su calor con la métralla del frío,

vive igual que nos hábita el vacío.  

Glauco

Insomne

El sueño nos protege de lo cierto,

degrada circunstancias en motivos,

confunde a los difuntos con los vivos

y cierra en nuestros ojos cielo abierto. 

Invoca al corazón de las apuestas,

la amnesia les contagia a los escribas,

convierte a las almohadas impasivas

en tablas de preguntas y respuestas. 

El sueño vuelve bueno lo malvado,

abisma la verdad y la hace fuente

de aquello que al espíritu es urgente. 

Reloj de arena del enamorado:

escapa eternamente de lo yermo. 

¡Ay! Hace tanto tiempo que no duermo. 

Glauco

Traes las canciones por dentro

Traes las canciones por dentro

y dentro de mí te traigo. 

Sin buscarte yo te encuentro

y al encontrarte me caigo.

Es un milagro escuchar

y me da el don de cantar:

Sé que no debo decir

lo que dicta mi emoción…

No niegues en darme el sí

y hacer burbujas de amor…

La puerta de par en par

y hacer camino al andar… 

Cuando te contemplo canto

y diario soy un cantante. 

A veces musito el llanto

y otras veces el instante

de mirarte, de quererte,

de desearte y no tenerte. 

Algo tienes que al ser tuyo,

tuyo me vuelve también

y paso de ser barullo 

a ser un eterno amén 

que hace el musical encuentro:

traes las canciones por dentro. 

Glauco

La oración de tu nombre

He sentido la dicha del sonido callado 

que retumba en mi ojos entre espacios y líneas.

Esas letras lejanas a mi voz le han hablado 

y en mis sueños se escuchan pulsaciones sanguíneas. 

El sonido del beso en volar se habilita

y el vibrante momento de un silbar cerebral 

abanica el silencio. Todo suena y se agita

en las huecas cavernas del estruendo bucal. 

Aprendí de los libros a cantar en la ausencia.

Aprendí de las letras a vivir silencioso. 

Hoy escucho belleza, corazón, resistencia:

el momento silente que se lee muy hermoso. 

La lectura es milagro de la nada sonora,

tintinea con la tinta en el yunque del hombre. 

El milagro es el ruido del aquí y el ahora

donde a veces se escucha la oración de tu nombre. 

Glauco

Viva la lujuria

Alienta la lujuria de los labios,

ese rayo que sin tocarnos roza.

Estremece la paz, liba y destroza

el sencillo ritual que está en mirarlos. 

Son los besos sudor imaginario

derritiendo en los ojos la sabrosa

sensación de olvidar la cara hermosa

que conforma el silencio con los labios. 

Se diluye la sal en la saliva

y el intruso rizado adorna el grueso

y menguante durazno que da el beso. 

La lujuria en miradas está viva. 

La lujuria divinas vidas cuenta.  

La lujuria en los labios nos alienta. 

Glauco

El acierto

Lo rosa tuvo un desliz

de color, se volvió rojo

y contra la luz del ojo

más tarde se volvió gris. 

El rosa estuvo feliz

de encontrar al ojo abierto,

de sentir que algo era cierto.

Ojo; luz; color; amor;

conjunto transformador

que hacen del desliz acierto. 

Glauco

¡Calla!

Callar amor es vivir

con la voz entrecortada.

Al no poder decir nada

comenzamos a morir,

no acabamos. El sentir

nos sumerge en la batalla

perdida que nunca estalla.

Nunca nos volvemos Dios.

Le damos muerte a la voz

siempre que el amor se calla. 

Glauco

El luto de la mirada

El luto de la mirada

está en ver. Mirar y ver

no es igual; está negada

la inocencia de querer. 

Buscar no nos garantiza

encontrar. Ni observadores

hallamos, mas con la prisa

de mirar se hallan amores. 

La mirada es infinita

cuando, sin más pretensión,

susurra, pronuncia y grita

las pausas del corazón. 

Ya no sabemos mirar.

Queremos hallar la nada. 

Sería mejor enfrentar 

el luto de la mirada. 

Glauco

Empezó en el tiempo

Todo empezó en el tiempo, como siempre.

¿Así empezó o más bien fue en el cuento? 

¿O tal vez empezó en el movimiento? 

Todo empezó sintiéndose en el vientre.

Siguió empezando, siempre, con la inerte 

pasión que hace lo rápido y lo lento 

Siguió empezando cual experimento

que pone esa pasión contra la muerte. 

Algo cambió en el tiempo y el espacio.

No sé qué fue. Tampoco tú lo sabes. 

Ni nadie. Surge todo de las graves 

vivencias que comienzan el prefacio 

y luego al empezar, como un recodo,

el tiempo en su doblez termina todo. 

Glauco

El beso que traiciona

Cada boca, cada mano,

traen la sed que no perdona,

son el pecado temprano,

son el beso que traiciona. 

Sin trabajo, sin la paz…

Sólo el amor ilusiona

con que puede darnos más 

ese beso que traiciona. 

Esto es nosotros mismos:

mismo sitio, misma zona;

mismo yo, mismos abismos;

mismo beso que traiciona. 

Vivimos en la cornisa

de la pasión que obsesiona.

Vivimos siempre de prisa

tras del beso que traiciona. 

No es maligna la traición 

si en el eros erosiona,

si convierte al corazón 

en el beso que traiciona. 

Glauco

El mito de la niebla

Años atrás las rejas del deseo

abriéronse a la niebla del instinto.

Llenose de ceguera aquel recinto;

los ojos imitaron a Proteo. 

Volviéronse las rutas del paseo

los pulsos coloridos del Jacinto 

y viéronse nacer en lo distinto

el estro, la ternura y el aseo. 

Y todo se hizo nuevo. Se volvieron

los ojos nuevas sendas, nuevas rejas

(las celdas de Jacinto y las abejas).

¡Total! Que tantas cosas amor dieron:

traición, encierro, sexo, nacimiento;

la niebla antigua que nos reza el cuento. 

Glauco

La invitación

Hay algo que nos invita

a vivir. No siempre es buena

la invitación. La condena

de vivir nos habilita

el sentir. La vida grita,

por nosotros, la oración

de un vuelco en el corazón. 

Todo canta; todo llora: 

¡estamos vivos ahora!

Somos esa invitación. 

Glauco

Las luces del ocaso

A las luces del ocaso

les pedí parir mi sombra 

encima del suelo raso 

con su luminosa alfombra. 

Cítricamente radiantes 

me dieron más que el proyecto

de mi sombra. Palpitantes, 

dieron marcha a mi trayecto. 

Y en mis ojos nada claro,

nada malo, nada bueno, 

todo simple, todo raro, 

todo vacío, todo lleno. 

Y así seguí mi derroche:

marcando en el sol mi paso

con su paso hacia la noche…

con las luces del ocaso. 

Glauco

La fiesta

Nada vuelve a ser igual

tras vivir un nuevo día.

Es descanso. Es alegría.  

Es llama antinatural. 

Es fundación seminal

de la mítica respuesta

a la pregunta. Es apuesta

por el bien y por lo eterno.

Es girasol en invierno. 

Es vivir en una fiesta. 

Todo es la bendición 

de amarnos sin comprender

el ser hombre o ser mujer.

Todo es purificación 

si se apresta el corazón 

al momento divinal

que invoca al verso manual

de amar para revivir

y en todo poder decir

“Nada vuelve a ser igual.”. 

Glauco

Recuerdo

Varias veces vi sobre la vitrina

una figurita de porcelana;

varias veces vi tras de la ventana

una línea de pelusita albina.

Varias veces vi doblando la esquina

una sombra pálida, casi arcana;

varias veces vi muerta a la mañana 

entre olor a muerte y a gasolina. 

Y sé que lo vi porque alguien me dijo

que eso sucedió, que yo lo vivía.

No recuerdo el mes ni el año ni el día.  

Volví a ser feliz. Volví a ser el hijo.

Volví pa' olvidar que nunca me fui. 

Volví a recordar lo que a veces vi. 

Glauco

Para morir

Digámosle a quien oiga que hay que amar. 

No importa que se mueran nuestros ojos

ni menos que acabemos en rastrojos

si envenenamos el acariciar.

Seamos algo de beso, algo de vuelo,

algo de pez, algo de jardinera,

algo de jacaranda, algo de fiera,

algo de madre y dios y algo de hielo. 

¿Qué cuesta algo de amor en este mundo? 

¿Qué cuesta?, dime ¿qué? ¡Que alguien me diga!

¿En dónde están la fe, la vid, la espiga? 

Oigamos el “te quiero” más fecundo,

ése que nos invita a vivir menos

amando, porque amar nos hace buenos. 

Glauco

El lienzo perdido

Lienzo de lino perdido,

dejado sobre la acera,

no sabe si lo han leído 

o si una vista le espera. 

Aferrado a ser feliz,

conoce el dolor temprano. 

Es la enorme cicatriz 

del arché de lo inhumano. 

Escribe en nuestra mirada. 

las lágrimas del secuestro 

que el tirano con su espada

le impuso… Todo es siniestro. 

Y no podemos salvarlo, 

no hay nada en el corazón 

para poder abrazarlo

sin sentir la perdición. 

Nos hace falta leer 

al lienzo con caridad

antes de que empiece a ser

parte de la tempestad. 

Hubo algo que se perdió 

con el flujo de la vida: 

un abrazo, un girasol…

un algo que no se olvida. 

Nos lo recuerda el mensaje

de ese lienzo desgarrado.

Somos tinta del ultraje

inicuo que lo ha golpeado. 

¿Dónde encontrará el amor

la puerta para pasar

y ayudar con el dolor

que no se puede cargar? 

Todos estamos perdidos:

fuimos lienzo, fuimos niño…

somos los niños dormidos

anhelantes de cariño. 

Somos la pobre oración 

que nos remite al comienzo: 

con fe y con desolación 

vive el niño; niña; lienzo. 

Glauco

Nada, no hay nada

No hay nada que no pueda ser creado.

No hay nada que no pueda ser perdido.

No hay nada que derribe al afligido. 

No hay nada que deshaga al condenado. 

Porque la sombra crece con el sol. 

Porque la viña merma con la sed. 

Porque la mano araña la pared. 

Porque la vista es ojo y es farol. 

No hay nada porque todo está seguro. 

No hay nada porque todo está correcto. 

No hay nada porque todo está perfecto. 

La nada es la razón de un gran futuro. 

La nada es la expresión de la mirada. 

La nada es la aporía donde no hay nada. 

Glauco

El maniquí

Somos el maniquí que espera intacto 

a que alguien lo imagine en movimiento.

Espera un corazón que haga el intento 

de ser un poco más y encienda el tacto. 

Miramos cómo pasa el mundo entero:

ojos y vista forman el combate

entre el reflejo y el escaparate;

miramos como quien mira primero. 

Quizás alguien encuentre en la quietud

de nuestros ojos lisos un motivo

para rogar que seamos de lo vivo

una nueva expresión. La plenitud

está en la sensación de ser mirados

mientras miramos para todos lados. 

Glauco

El hombre eterno

Hay dos formas de llegar 

a lo que llamamos casa:

con una vagancia escasa;

tras un largo trajinar. 

Ambas son formas de amar.

Una nos da cercanía 

para amar la lejanía 

y la otra nos aleja

de odiar lo que nos aqueja:

la razón de un nuevo día.  

Es necesario volver

a casa. Es innecesario

partir a un nuevo escenario.

Todo tiene que doler. 

Nadie tiene que perder

todo lo suyo. Es fraterno

el ayer, el hoy interno

y el mañana. Todo ser

es alguien que quiere volver

pretendiendo el hombre eterno. 

Glauco

El hábito

Morir se ha vuelto costumbre

después de vivir atados,

no hay llaves, sólo hay candados

afianzados por la herrumbre

del hombre: la certidumbre.

Así, con la soga al cuello, 

la vida pone su sello,

nos sujeta a todo mal

y se hace antinatural

habituarse a ver lo bello. 

Glauco

Vaticinio de calvicie

Hay un fenómeno extraño

que tiene pocas miradas:

ése de tener entradas. 

Es cierto, a nadie hace daño

y, sin embargo, es peldaño

para que algo más inicie.

¡Quién sabe qué lo propicie!

¡No sé qué rayos sea eso!,

pero, copete de hueso:

vaticinio de calvicie. 

Glauco

El rito

Eso de mirar bonito

inicia con la mirada

bonita que sigue el rito

de no mirar a la nada

y mirar más bien el mito

de la vista ilimitada. 

Es tan bonito mirar

a una persona bonita,

es intentar reiniciar

cuando la vista se agita;

no saber cómo parar

aquello que nos limita. 

En el vaivén permanece

la vista que viene y va.

Es bonito lo que ofrece

y es bonito lo que está. 

Bonito es sentir que crece

lo bonito de mirar. 

Glauco

Vamos

Vamos de a poco muriendo

sin saber si el aparato

nos dio un corazón ingrato.

Vamos de poco viviendo 

sin escuchar el tremendo

aullido de nuestra muerte.

Vamos mirando la inerte

lágrima del fin del mundo

sin contemplar el segundo

en que cayó, ya sin suerte. 

Muriendo sin porvenir,

sin paz ni imaginación.

Muriendo sin tentación 

que nos lleve a descubrir

el fruto que da el vivir. 

Muriendo agitando ramos

para los seres que amamos

y muriendo por un quién 

aunque no sepamos bien

si sólo de a poco vamos. 

Glauco

Buscador

He buscado el amor donde no se halla.

He dejado el amor donde no vive.

En amar y buscar la vida estalla. 

En buscar y dejar, ¿quién sobrevive?

Extraviado en las sendas de Virgilio,

una luz, un jardín sin sed, persigo.

Amando al extravío me reconcilió

con la noche marchita y sin abrigo. 

Sin vida el dulce amor se ha recostado

y allí lo dejan niños y perversos.

Amando la indigencia me degrado

a ser y no los mismos universos. 

Amo ir a dar a donde no hay desvelos,

a donde no se entiende ningún lado. 

Amo las ataduras y flagelos

donde amor y misterios he buscado. 

Glauco

Sin la ternura

¿Cómo poder vivir sin la ternura? 

Sin una lucecita acariciante

que se vuelve lunar y que perdura

en la piel y en la vista del amante. 

¿Cómo poder vivir sin la ternura? 

Sin la paz del cabello contra el viento

que se vuelve sopor y que asegura

el espacio del corazón contento. 

¿Cómo será lo tierno sin vivir

del viento y de la luz? ¿Cómo será 

vivir de aquello tierno que se va? 

Será como vivir, sólo vivir,

sin exclamar del mundo su dulzor,

sin revivir en brazos del amor. 

Glauco

Arrepentido

Es una visión muy clara,

muy clara para cualquiera,

que la vida nos depara

una astilla de madera,

proyectil que se dispara

en pos de que el hombre muera. 

El hombre sólo ha vivido 

para ser arrepentido. 

Glauco

Día nublado

Un día nublado amanece

y todo se ve más triste,

una nube nos embiste

con una sombra que crece

pero que nunca aparece. 

No la veo por ningún lado,

no sé dónde habrá quedado…

Esto es de tomarse en serio:

la sombra es ese misterio 

oculto en un día nublado. 

Glauco

Enfermo

Enfermo no sé de qué.

Enfermo de no sé cuándo. 

De alguna manera ando

dando lo que no se ve

y que darlo bien no sé.  

Andando un terreno yermo

a veces sólo me duermo

y otras veces me levanto

sin saber cómo ni cuánto 

habré de seguir enfermo. 

Glauco

Vulnerable

Como un diente de león 

ante la espada del viento,

como un niño abandonado

ignorando el pensamiento,

como una pluma de halcón 

perdida entre nube y sol,

como un copito de nieve

disuelto en gotas de alcohol,

como piedra pequeñita 

moviéndose entre los pies,

como algo muy vulnerable

me siento cuando me ves. 

Cuando me ves todo nace,

todo late, todo mira,

todo devanea en el ritmo

al que tu boca respira. 

Le robo tiempo al momento 

en que estoy lejos de ti,

traigo tu espalda y tus manos

justo ahora, justo aquí. 

Ando ciego de los otros

porque busco en mis pestañas

una imagen sólo tuya 

donde noto que me extrañas. 

Cuando te veo sólo pienso

que debo sobrevivir. 

Tú me haces sentir tan débil,

tan hecho para morir. 

Glauco

¡Ah, qué rebelde!

¡Ah, qué rebelde se ve

el que habla de rebeldía!

Habla de ello noche y día

y lo hace con tanta fe

que cree que el mundo le cree. 

Él sí sabe, sabe todo:

del despreciable acomodo,

de la lucha de las clases

y de rebeldes falaces 

que no luchan codo a codo. 

Glauco

Miércoles de ceniza

En el polvo se aparecen

los conjuros del pasado

y aunque los ayeres crecen,

sólo hay un futuro dado:

todos los hombres fenecen 

a pesar de haber andado. 

No hay conjuros que regresen 

del polvo donde han llegado. 

Humanamente la tierra;

terrenamente el humano;

humildemente se aferra

a la expresión de la mano.

Trashumante de la sierra,

el hombre exhuma el arcano

secreto que en dios se encierra:

polvo somos; todo es vano. 

Glauco

Las promesas

¿En dónde están las promesas

que ya no pudieron ser? 

¿Ocultas bajo las mesas

donde se pierde el ayer? 

Es cierto que andan el viento

las palabras, tristemente

el amor va en el aliento

y se pierde eternamente. 

Eternamente perdido;

eternamente encontrado;

el antiguo amor se ha ido

y en uno nuevo ha llegado. 

Se fue todo lo que era

de nosotros: las certezas

de que el amor no se muera. 

Nacen nuevas las promesas. 

Glauco

¡Rasguño lunar!

¡Ay, luna, que me arañas con la leve

fisura con que existes e iluminas,

te miro y me imagino que caminas

detrás de mí, deseando que me eleve!

¡Ay, luna, que me das el extravío 

y mermas con tu aliento mi atención, 

te miro y me imagino un corazón 

oculto tras la oscuridad y el frío!

Hay tanto sobre ti que ya se ha dicho

y tanto más que arañará las letras.

En luz y en brevedad te compenetras,

haciendo en las imágenes tu nicho. 

No sé si al extrañarte tú me extrañas

cuando te vas. Regresas y me arañas. 

Glauco

Al huso

Al huso del amor hile mis besos…

que fueran para ti destello breve

de algún color tejido a ti, muy leve,

así como tú a mí en momentos lesos. 

Los veo volar detrás de polvo y hojas,

andan tras tu cabello haciendo curvas,

a veces con tus manos los perturbas

y a veces con el estro los despojas. 

Alguna vez até con uno de ellos

un soplo que me diste en el oído,

me toca cuando ve que estoy dormido.

Me voy atado en esos hilos bellos,

me voy, aunque parezca muy confuso,

hilando en el amor, el beso, el huso. 

Glauco

De color lila

¿Cuánto tendrá que haber viajado el lila

para fundar su fe en la jacaranda?

Igual que la visión el amor anda

la foto donde el todo se perfila. 

¿De donde nació el lila que en el todo

halló mirada y besos y esperanza? 

Nació de azul y rojo: una alabanza

perpetua, sin lugar y sin periodo. 

El lila en su color un algo esconde,

parece ser amor, muy especial,

del que, más que divino, es natural. 

Hablamos de saber cuánto y en dónde,

y no sabemos que, pese al invierno,

la jacaranda siente un lila eterno. 

Glauco

Yo hablo de amor

Yo hablo de amor porque al amor me aferro,

al tímido saludo, al fiel abrazo,

al mágico recuerdo en el ocaso

que canta para mí y mi testaferro. 

Yo hablo de amor porque al amor encuentro

en un reloj que pasa y no me lleva,

en una breve gota donde abreva 

la paz, la conjunción, la voz y el centro.

Yo hablo de amor porque al amor le ofrezco

las armas, las canciones, los temores,

las vistas, los recuerdos, los errores, 

las aves, el silbido, el aire fresco,

las letras, las pestañas y el fulgor…

Yo hablo porque tan sólo hablo de amor.

Glauco

Tal vez la incertidumbre

Tal vez la incertidumbre es el comienzo

de todo sentimiento que nos viene

del premio de morir, del brote intenso

de no saber y ser muerte perenne. 

Tal vez tras un error del sacerdote

al darnos nombre, somos uno mismo:

un vate, un docto astrónomo, un quijote;

un emisario errante del cinismo. 

Tal vez hubo algo más en la escritura

de todas las canciones del conjuro,

que toda la pasión en sí perdura

y todo ser en sí es, en sí, inseguro.

Tal vez hay algo más en la certeza,

tal vez un ágil ojo, juez de aquello

que, tal vez, muere atado a la sorpresa.

Tal vez la incertidumbre es algo bello. 

Glauco

Cada vez que te recuerdo

Cada vez que te recuerdo 

la boca me sabe a menta. 

Eres momento que muerdo 

y que el olvido no cuenta. 

Con la menta eternamente,

ando un imposible cuento. 

No soy un hombre durmiente,

soy buscador de tu aliento. 

Y tú me hablas. 

Y tú me dices. 

Y tú me lloras. 

Y tú me quieres. 

Y tú me abrazas. 

Y tú me vistes. 

Y tú me añoras.

Y tú me mueres. 

Te contengo cada vez

que es como todas las veces:

vienes, me hablas y me ves 

y yo espero que me beses. 

No soy el mismo que intenta

encontrarse, yo me pierdo

en las sílabas de menta

cada vez que te recuerdo.  

Glauco

Somnoliento

Los párpados, del sueño, enamorados

se abrazan al ingrávido revés

de arriba que es abajo; son los pies

que van hacia el saber de los cansados. 

Al paso de las páginas se aferran:

los libros, los instantes, las visiones.

Se aferran desde el antes a prisiones

robadas que de sueño no se cierran. 

Nos matan tantas horas sin el grave

momento del descanso. Nos lacera

la angustia, y el saber, de tal manera

Que nada se nos muestra como suave. 

Se siente todo y uno en el sopor

del sueño que se abraza en el amor. 

Glauco

Lo que llamamos frío

Todas las fibras del frío 

afilan contra la mano

la fuerza de lo silvano,

de lo que no está vacío,

de lo que mata al estío.

Se arrullan contra lo nuestro:

lo divino y lo siniestro. 

Nosotros, aliento y brasa,

sentimos que nos traspasa

como nos traspasa el estro. 

Arrasador el calor:

baja y sube, sube y baja,

de sensación nos alhaja,

convierte al agua en vapor

y la quietud en temblor. 

Se oculta por el rocío 

y por el brillo del río.

Se exhibe en la distinción,

la sensible sensación 

de lo que llamamos frío. 

Glauco

Lugar común

En lo nocturno se evita

encontrarse con lo oscuro.

Se vuelve etéreo el futuro;

la lógica se marchita.  

La palabra no es escrita;

el silencio es un castigo. 

En lo nocturno el abrigo

de la nada es suficiente

para amar. No es permanente

lo nocturno. Brilla el trigo. 

Glauco

Tu boca y tu paso

Me has cantado la sonrisa

que en risa se ha traducido.

Haces del viento la brisa

y vuelves ojo al oído.  

Me has hilvanado el abrazo 

que en brasa se ha desvestido. 

Haces del cuerpo el chispazo

y vuelves fuego al tejido. 

Me has arraigado el temblor 

que en venir ha devenido.  

Haces del acto el amor

y vuelves la tierra en nido. 

Me llenas de ojo y canción 

y fuego y tierra y cardazo,

Me vives en condición 

de tu boca y de tu paso. 

Glauco

Conga

En las manos hay un mito,

una pasión oradora,

trayéndonos al ahora

el ritmo antiguo del rito

africano que da un grito.

Son los sonidos urbanos

los que nos hacen hermanos

en el tiempo y el espacio.

Marcan rápido o despacio

el misterio de las manos. 

Glauco

Enervado

Te siento en el candor del terremoto;

galopa el terremoto nuestro credo.

Te siento y al sentirte siento miedo

de ser en la creencia alguien ignoto. 

Te siento. En el temblor caigo y me quedo;

en esa tierra trepidante broto.

Te siento. En el sentirte me derroto:

no pienso, no poseo, no amo; no puedo. 

¿Adónde iré si siempre vas conmigo? 

¿Acaso aprenderé a llevarte a cuestas? 

¿Acaso me darás nuevas respuestas? 

Me vuelves propio aliado y enemigo. 

Me vuelves despiadado y cuidadoso.

Te siento y sólo sé que estoy nervioso. 

Glauco

El cuidado

Flotando como pájaro en las ramas,

se sienten las caricias del cuidado.

¡Oh, cielo, que en ti mismo nos has dado

el vuelo, dinos bien cuánto nos amas!

Hirviendo como viento entre las llamas,

se sienten las ausencias del pasado. 

¡Oh, fuego, que en ti mismo has arrojado

las brasas, dinos bien cuánto nos amas!

En cielo y fuego: pájaros flotando. 

Ramas y llamas dando las caricias

que curan la maldad, las injusticias.

Ausencias y caricias arrojando

el naipe, la moneda, el hilo, el dado,

que pone en nuestras almas el cuidado. 

Glauco

La lectura

Sintiendo pasar el salto

del sonido en la cabeza,

sucede que la sorpresa

me hace presa de su asalto. 

Suenan sílabas y letras,

crepitando mentalmente;

suenan en el diferente

silabario que perpetras.

Se escucha en ese sonido

la voz del que nunca calla

y que de silencio estalla,

es invisible al oído

y resuena en la llanura

de la vista… La lectura. 

Glauco

Soñé

Soñé con un sinsentido:

siempre silbaba canciones

al son de supersticiones

superiores al sonido. 

Azar, silencio y destino;

sustancias y sensaciones.

Sonaban los corazones

sinceros en el camino. 

Soñé y no supe mi sueño,

sólo sé que hube soñado 

en el sopor del callado

dormir, frunciendo mi ceño.

Soñé hasta llegar el día 

y soñé que no sabía.  

Glauco

Transfusiones

Más allá de las tímidas arenas

que en el tiempo transfunden lo concreto, 

se concentra la voz del incompleto

presente que nos dio palabras buenas. 

Más allá de las místicas sirenas

que silentes colmaron a Odiseo

de mentiras, se deja ver Proteo 

convertido en ingrávidas arenas…

Más allá del placer y del olvido

se confunden el tiempo y el momento,

como paz se confunde con contento.

Más allá de la duna han convenido

nuestros cuentos en ser las condiciones 

en que irriga el ayer las transfusiones. 

Glauco

Mentira y olvido

¿De qué se hacen las memorias? 

De aliento y repetición. 

Son eso que el corazón

va convirtiendo en historias. 

Somos esa letanía 

que oramos piadosamente.

Somos un olvido urgente

dejado tras cada día.  

¿De qué se hacen los recuerdos? 

¿Qué es eso, lo permanente? 

¿Qué cuento quieren que cuente? 

Se hacen de los acuerdos

(son nuestro mito vivido)

entre mentira y olvido. 

Glauco

La rosa

La rosa con sus espinas

no solamente hace daño,

pues, aunque parezca extraño,

éstas le son más dañinas

a ella; ni te imaginas. 

Desgarra la vanidosa

carne que la vuelve hermosa,

se envuelve de cicatrices.

Las espinas infelices,

en verdad, dañan la rosa. 

Pero la rosa tolera

de las espinas la herida

porque no tiene otra vida

que ser de la primavera

metáfora verdadera. 

No sé si será consciente

o más bien impertinente

la rosa con su dolencia,

sólo sé que con su ciencia

me enseña a ser congruente. 

Glauco

Velas

Vida que velas la vida 

de todo lo que perece,

dime por qué se adormece

la luz, en sí, diluida. 

En la entrada o la salida

velas a aquel que adolece

y en tu capricho se mece

lo breve con su estampida. 

Ves por algo que no goza

en sí mismo, sin nobleza,

sin paz, tan sólo sorpresa.

Vas danzando en la asombrosa

luz con la que vida anhelas,

por eso que en vela velas. 

Glauco

La carga

Hay una carga mágica y constante

rondando nuestros pasos indistintos, 

se dice que allí yacen los instintos 

y las contradicciones del instante.

Pensamos que ahí pensamos. El amante

que somos se descubre en los recintos

de los otros, iguales y distintos,

donde se hace el amor en lo distante.

Somos remolcadores de lo incierto

y lo cierto que nunca se pronuncia;

contradicción los pasos nos anuncia,

labrando nuestra huella en el desierto

que surca y serpentea la magia amarga

llamada alma, también llamada carga. 

Glauco

Que me hablabas

Ayer soñé que me hablabas,

sentí entre tanto silencio

tus pasos sobre las gravas

y el silbido de tu aliento.

Tu voz es más que un recuerdo,

es una necesidad,

la guía sin la que me pierdo,

un cántico desde el mar.

Si me hablas, no tengo miedo,

no hay lamento que me inquiete.

No sé cómo, yo no puedo,

vivir sin ti, sin quererte. 

En ese sueño sentí,

en tu voz, el bello estruendo.

Y de pronto me perdí

al despertar al silencio. 

Glauco

Ismos

Hay muchas ideologías 

permeando nuestra cabeza.

Saberlas nos vuelve presa

de ciertas tautologías

(generalmente vacías). 

Existe el capitalismo, 

tomismo y escepticismo,

anarquismo y muchos más,

y sólo me pone en paz

el ismo del pendejismo. 

Glauco

Cuestionamientos y sueño

Le he preguntado a mi sueño

¿qué es lo que me hace soñar?,

¿son las promesas de un cielo

o las urgencias de amar? 

Mi sueño me ha contestado 

que son cosas más sencillas

las del soñar: el trabajo,

los llantos, las maravillas. 

Mi sueño me ha preguntado 

¿qué me lleva a despertar?,

¿son las migas de lo humano

o las ausencias de amar? 

Le he respondido a mi sueño

que son las mágicas huellas 

de los que han andado el cielo,

el mal y las cosas bellas. 

Glauco

Horas dispersas

Mis horas están dispersas,

sometidas por la arena

del reloj, suman mis fuerzas,

son una nula condena. 

Son mi cariño perdido,

mi corazón, mi peligro,

son todo lo que he vivido

y que viviendo denigro. 

Son lo que nunca será 

y también son realidad,

son la vida que se va,

el cansancio sin piedad. 

Son las alas que corté 

necesitando comer,

un paliativo de fe,

un anhelo de poder. 

Son el dolor en mi ceño

gritándole al mundo entero

que quiero no tener dueño, 

mas no tengo lo que quiero. 

Mis ansias de vida plena

son inicuas, no son tersas. 

Sometidas por la arena

mis horas están dispersas. 

Glauco

Resistencia

Me niego a dormir si puedo

pensarte, si en el trayecto

miro en mis ojos tu credo,

tu rostro simple y perfecto,

si con tu amor me concedo

la fuerza contra el defecto

del mundo que nos desquicia

lejos de nuestra caricia. 

Tu cuerpo me da descanso

cuando pienso en tus abrazos.

No puedo dormir, no alcanzo

a abandonarme a los pasos

del trabajo. Soy remanso

que, padeciendo los lazos

del trabajo, en el dolor,

me resisto con tu amor. 

Glauco

Sentir la calle

La calle encontró constancia

en las líneas del asfalto.

Mirarnos en la distancia

nos abandonó al asalto

del amor y poco queda:

sólo el asfalto y la rueda. 

La calle no nos encuentra

ni nosotros encontramos

nada. Está la calle hambrienta

y a veces la alimentamos

de un poquito de consciencia

y otras la hartamos de ausencia. 

La calle se queda quieta

porque quieta siempre ha estado.

La mirada está repleta 

de lo que hemos olvidado.

Y todo sigue esperando

que el amor al fin estalle;

la esperanza de que un cuándo 

nos deje sentir la calle. 

Glauco

En la combi

En una celda nocturna,

igual a las otras celdas,

va la gente taciturna

aflojándose las cuerdas

para que le duela menos

irse muriendo de sueño. 

Pagando por el instante

de dormir, siempre pagando…

el tintinear es constante

y la moneda mermando.

Es tan confuso ser dueño

mientras se muere de sueño. 

Amanecer corredizo

es la señal de que acaba

ese momento preciso

de descanso. Se trabaja

para sentir que se puede

dormir si, acaso, se quiere. 

No hay tiempo para llorar

ni tiempo para mirarse.

Sin tiempo pa’ descansar

el trabajo ya no es arte. 

En la celda se han perdido

las virtudes del dormido. 

Glauco

Crecido en el sufrimiento

Crecido en el sufrimiento,

domado por la alegría, 

se llena mi pensamiento

de estrecha sabiduría.  

¿Qué sabe el que sufre tanto? 

¿El que poco ríe, qué ignora?

No hay distinción para el llanto:

de risa o de pena llora. 

Sufrir se ha vuelto mi credo,

mi tótem y mi rosario,

me llama siempre que puedo

la danza del campanario

y me dice que estoy loco,

que no sé ni lo que siento,

que el mundo duele tan poco

aunque crezca el sufrimiento. 

Glauco

De la poesía

La humanidad es mía como un poema,

me dice mucho y no me dice nada;

me duerme allí en la danza desvelada

que no halla descripción en el teorema

que describe la luz; es un problema

de nuevo orden: cruz imaginada. 

El alba está, en mi corazón, pintada

me dice y no me dice, ése es su emblema. 

Me llevo ojos y boca, pies y manos

de extraños, conocidos, vivos, muertos. 

Me encuentro los ventrículos abiertos

por el paso del tiempo y los humanos,

y pienso: todo es luto y alegría 

desde que soy y fui y seré poesía.  

Glauco

Esdrújulas esdrújulas

Es muy fácil extraviarse 

en las sendas del sentido,

no importa que hayas leído 

lo que más debe pensarse

si no puede pronunciarse. 

Por más que busques la práctica,

las condiciones, la táctica, 

para no perder la brújula, 

el mentar palabra esdrújula

te comerá la sintáctica. 

Basta con pensar la estética, 

la visión antigua y trágica, 

la Era Medieval mágica,

la formación de la ética 

o hasta la lengua profética.  

Todo se vuelve confuso,

y el más sabio es un iluso,

cuando esdrújulos conceptos

nos ocultan los preceptos

de la palabra y su uso.  

Glauco

 

El libro antiguo

Al libro antiguo me encuentro atado.

Sus confusiones y sus misterios

en las desgracias me han añejado

y me han deshecho dos hemisferios. 

No busco sueños ni realidades,

ni busco altares ni corazones,

tan sólo busco las vanidades

que me desarmen de las pasiones. 

Busco las cejas del que se asombra

con lo callado, lo innecesario. 

Busco el silencio de quien no nombra

pasar los meses del calendario. 

Llagas y heridas, paz y sonrisas,

son la sustancia del mundo exiguo:

zarzas y nubes, lluvias y brisas…

Todo cadenas del libro antiguo. 

Glauco

Lo que llamamos suspiro

Hace mucho que yace en cautiverio

el soplo que devana al rehilete,

que baila con la luz del monasterio

y al indeciso beso dice: vete. 

Hace mucho que el soplo se deshace

y ya no toca a quien lo recibía. 

En gases invisibles ahora yace,

dejando al gas perenne en agonía.

Y, sin embargo, el soplo se rehúsa

a ser puente entre amor y cementerio,

él quiere ser pasión bella y difusa

que espera, con la luz del monasterio,

henchirse y encontrar la llave intrusa

que lo ayude a salir del cautiverio. 

Glauco

Sirenas

Sirenas que distraen el pensamiento.

Cantan cantos de azul, de fe y de llaga 

llamando al corazón al firmamento

mientras el sol lejano va y se apaga. 

Sirenas del placer hacen cosquillas. 

Sirenas del dolor soplan el llanto. 

Sirenas de la fe traen maravillas. 

Sirenas del azul traen el quebranto. 

Las notas de la vida son confusas,

son suaves, son ignotas, son serenas.

Las penas en la vida son intrusas 

cantando en la creación de las sirenas. 

Glauco

Velocidad

El mundo se convierte en líneas finas

cuando tiempo y distancia se dilatan.

Los cuerpos de la vista se arrebatan

y no saben de rumbos ni de esquinas. 

Veloces y estridentes las pupilas

se pierden y se encuentran, y desatan

la confusión. En lo confuso tratan

de ver un algo y no sólo ver filas. 

Es como si en la sombras y las luces

las voces que nos hablan de este mundo

soplaran un susurro en un segundo

quedándose impactadas y de bruces. 

Hipnótica es la pauta de la muerte

que en líneas finas todo lo convierte.

Glauco

A la abeja

Cuéntame qué necesitas, 

abeja, de mis oídos.  

¿Acaso eso que musitas 

es mucho más que zumbidos?

No sé si el tono alarmante

de tus alas es más mío 

o más tuyo; hay un instante

en el que todo es sombrío.  

Tal vez no quieres dañarme

y yo dañarte no quiero,

pero si vas a picarme,

déjame sentar primero,

no sea que la anafilaxia

me haga llegar a la asfixia. 

De todos modos, abeja,

dime lo que necesitas,

ven y mi duda despeja,

cántame con tus alitas. 

Glauco

El amor nunca se acaba

Si, como muere el sol, mueren los ojos

y se aprestan a hablar por el desprecio,

¿en dónde quedarán los labios rojos

que vuelven al amor un don sin precio?

No se trata de ver, eso es pasivo,

se trata de mirar, de dar al hombre

una comprobación de que estar vivo

es una obligación de nuestro nombre. 

¿Y qué si en el amor va la dolencia? 

¿Y qué si en la dolencia van horrores?

Tenemos en los ojos la potencia

de ser condensación de los amores. 

Podemos ser el sol y hablar bonito.

Podemos ser virtud y ser mirada;

los labios que en el beso alzan el grito

y dicen que el amor no vale nada. 

Glauco

Metamórfosis

Los ojos del amante con urgencia

pretenden descubrir en el amado

un beso que confirme su dolencia

y quede en las volutas registrado. 

Los ojos del amado sin saberlo

se pierden delirantes en el mundo,

no saben dar amor ni saben serlo,

mas logran la pasión por un segundo. 

En el amor y el mundo se revierten

los ojos, son mirada entrometida;

descubrimiento interno de la vida. 

Los unos en los otros se convierten:

los ojos del amado en incesante

giro se vuelven ojos del amante. 

Glauco

Del viento

He querido ser del viento:

andar rápido en la vista

difusa de una autopista,

pero también andar lento

en los ojos del atento. 

Sentir que soy invisible,

también que soy imposible

y al mismo tiempo sentir

que todos pueden vivir

en mi silbido inaudible. 

Ser un silbido he querido,

infinita melodía

que entona la letanía 

de memoria y va al olvido. 

He querido ser soplido

que pueda fortalecer

al fuego y hacerlo arder;

cencio, respiro y vapor. 

Desde que sé del amor,

del viento he querido ser. 

Glauco

Los mares de la mirada

Universo de fractales

que encalla allende la nada,

también llamado mirada

es bóveda de los males;

veleta de lo anales;

proyección de los amores;

saltimbanqui de las flores;

signo del niño perdido;

rayo de sol escondido;

todo en brillos de colores. 

Gris, avellana, marrón, 

verde y azul, son conjunto

de ese constante barrunto

que anuncia la perdición,

la odisea y el corazón.  

Es una marea sagrada

flotando, eterna morada 

de los unos y los otros,

es decir, somos nosotros

los mares de la mirada. 

Glauco

Nada es nuestro

No sé si tu te preguntas

si entre el vértigo y la calma

hay algo cercano al alma

que ponga las manos juntas

para orar. Yo no lo sé 

pero en ti puse mi fe. 

Toda nuestra es la oración

del trabajo. Nada es nuestro.

Nadie es menos que un maestro.

No hay una revelación

de amor, tan sólo está el acto

de amar teniendo contacto. 

¿La pregunta es necesaria? 

Algo se tiene que hacer:

ser todos hombre y mujer,

una obra imaginaria. 

No sé si yo me pregunto

si es el humano un conjunto. 

Glauco

Tecnomancia

Me he visto ser e incluso así no veo

si soy eso que vi o eso que hacía 

cuando no supe. ¿Acaso soy Proteo 

o fui Proteo? ¿Soy una algarabía? 

Mil voces, diez mil cambios y millones

de formas me acaecen cada instante.

No tengo un corazón, diez corazones

me laten: soy honesto y soy farsante. 

Técnicamente toda circunstancia

que vivo es un producto de eso mismo,

del no saber de nadie, el manierismo

que podemos llamar la tecnomancia. 

Algarabía, Proteo, vista y presente

soy y no soy; pregunta inexistente. 

Glauco

La astilla

En la palma de la mano,

de vez en cuando, aparece

el madero de lo humano

que crece pero no crece. 

Crece a través de la herida,

no crece en la cicatriz;

nos encadena a la vida

envuelta en un cielo gris. 

El gris nos viene del fuego

(del saber y del metal)

donde está prohibido el juego

por el madero letal. 

El madero pervertido

nos roba la maravilla. 

La vida se nos ha ido

en el dolor de la astilla. 

Glauco

En el horror y el cariño

Nacemos del estallido

de la sangre. La semilla

nos viene de lo vivido:

el horror, la maravilla. 

Ve la maravilla el niño

mientras el horror respira

cerca suyo. No hay cariño

que alcance contra la ira. 

Crecemos y crece el grito

que nos abrasa a la vida. 

El horror se hace bendito

y el cariño no se olvida. 

Hacia el último suspiro

el horror ya no nos grita,

sólo nos marca un respiro:

el amor se necesita. 

Glauco

Sin amor y en la mentira

La mentira nos acecha

desde nuestra propia vista. 

Sólo somos una arista

desperdigada, cual flecha,

de la izquierda o la derecha. 

Le urgimos al pensamiento

la verdad, al sentimiento

le urgimos la caridad

y urgimos la realidad

desde nuestro propio cuento. 

¿Cuándo será la verdad

urgencia para el pensante?

¿Cuándo sentirá el amante

la urgencia de caridad?

Cuando la felicidad

no sea moneda que inspira,

cuando tengamos la ira

para amar sin saber nada…

Para dar nuestra mirada

a la acechante mentira. 

Glauco

Desvarío

Me duele ese momento de oscura madrugada 

donde el recuerdo antiguo nos pisa y nos camina.

Me duele que el recuerdo me clave la estocada,

dejando al descubierto mi tímida doctrina. 

Visión de lo vivido, arena en movimiento,

minuto eternizado en lástima indiscreta…

Ese momento oscuro esconde el firmamento,

convierte a la mañana en alegría secreta. 

Me duermo. Me despierto. Me miro y me conmuevo. 

El sol al cielo oscuro le urge que se vuele,

y yo con él me marcho, buscando un tiempo nuevo

mientras veo que promete volver lo que me duele. 

Glauco

Caleidoscopio posverídico

Un giro nuestro mueve el mecanismo

y todo ante la vista se transforma.

La vida se confunde con la norma

y todo es un eterno solecismo. 

¿A qué verdad se adhiere nuestro giro?

¿Al giro nuestra vida le interesa? 

Una verdad se apaga y otra empieza,

exhala el nuevo y último suspiro. 

La máquina nos vela y nos demuestra

un flujo informativo de miradas

intensas y en la intensidad variadas.

Engrane de esa gran mentira nuestra,

propicia una verdad que vuela leve:

mecánico ojo que al girar se mueve. 

Glauco

Ese humo

Se arrastra en el aliento la serpiente

albina y nebulosa, desdibuja 

su forma, semejante a la burbuja,

mas deja un rastro turbio, incandescente. 

Incendia en el aroma la dulzura;

resguarda tras su velo rostro y voz;

desaparece tímido y veloz

haciéndole un conjuro a la espesura. 

Conjura en ocultismo los respiros:

adentro, más adentro, luego afuera,

donde calla el rugido de la fiera. 

Penetra en el sentir de los suspiros

y va con ellos hasta el firmamento…

Serpiente que se arrastra en el aliento. 

Glauco