Poético silencio

¿A dónde va el silencio en la poesía?

Quiero saber y así poder decirlo.

Mentarlo y en la mente descubrirlo,

que diga lo que el ruido no diría. 

Quizás, así, ese oído lo leería 

y no podría, ya nunca, confundirlo. 

¿Podré hablar mi silencio y escribirlo

o se hallará callando en agonía? 

No sé qué responder a las cuestiones. 

¿Será que he de callar? Mejor callado. 

Quizás tanto callar me ofrezca el grado

en que el silencio expresa corazones,

me vaya adonde el verso labra el ruido

y lo convierte en lírico sonido. 

Glauco

Menta y viento

De menta los suspiros que me arranca

tu ausencia, lo ignorado y el paisaje. 

Mi aliento en tu existir se va de viaje,

dejando huella con su tinta blanca. 

De miel es tu pasado que se estanca.

El movimiento bate ese brebaje:

un fango edulcorado con coraje

que hace de lo visible una barranca. 

No sé decir que sí, pero tampoco

decir que no. No sé. No sé. ¡No sé!

Sé de lo necesario: de la fe,

del tiempo, del recuerdo, de lo loco

que suena tu presencia en este giro

de viento mentolado (mi suspiro). 

Glauco

El poderoso estoicismo

Es preciso dominar

a las malditas pasiones. 

No es que seamos hocicones,

es que nos gusta pensar.

Siempre es bueno mejorar

la versión que es uno mismo. 

Asco nos da el hedonismo,

el romance y el destino. 

Elegimos el camino

del poderoso estoicismo. 

Glauco

La suerte es para los tontos

La suerte es para los tontos

dijo un señor a mi lado.

Volteé buscando en sus ojos

la fe de lo pronunciado. 

No sé qué vi o si lo visto

era de mí o si era suyo. 

Pero vi que estaba vivo

alegrándose en su orgullo. 

El éxito perseguía 

y podría decir, seguro,

que se hallaba haciendo fila

pa’ dominar el futuro. 

Sus ojos eran de vidrio,

reluciente y transparente. 

Dejaban ver el vacío 

que oculta la demás gente. 

Ojalá le sea posible

poner a raya a la muerte,

mientras en su mente dice

es para tontos la suerte. 

Glauco

El ser humano

Hay voces que desintegran

aun queriendo o sin querer.

Esa explosion no se queda

en los ecos del ayer. 

La búsqueda de justicia

mata más que la venganza.  

El rencor también es brisa

que sostiene la esperanza. 

Desconfiar es más sensato

que sufrir por el amor. 

Y es más cómodo el engaño

pese al profundo dolor. 

Hay más gente despojada 

de sí porque espera el cielo.

Si la muerte no se acaba,

no hay quién se pare del suelo. 

Buscamos ideologías 

para sostener el mundo. 

Derribamos nuestras vidas

queriendo algo más profundo. 

El ser humano ha matado.

El ser humano deshace. 

Es propio del ser humano

explotar en donde yace. 

Glauco

La rama

Baila la rama tenue en el obsceno 

y absurdo palpitar de la penumbra. 

Baila y le pone un poco de veneno

a la bella ilusión que nos deslumbra. 

De tanta luz no vemos ya más nada.

A no ver más la gente se acostumbra.

La rama a la ilusión encadenada

devuelve la inquietud a lo sereno.

Se ve lo que se ve, lo otro es ajeno,

y lo real es fe desestimada.  

Glauco

Se muda la sonrisa

Se muda la sonrisa en rigidez

cuando no siento vientos en mis velas.

Me pinto el sonreír con acuarelas

y así te muestro todo lo que ves. 

Te abrazo en el contexto imaginario

donde no puedes irte ni dejarme.

Cuando es ineludible lastimarme

se muda mi mirada en un bestiario. 

Ya vuelto un animal (en mal sentido)

no sé quién puedo ser y tú tampoco.

Te queda enloquecer y a mí ser loco. 

Pero no todo aquí se halla perdido. 

A veces cuando andamos la cornisa

la rigidez se muda en la sonrisa. 

Glauco

Gratuito

Es gratis el pensamiento

que eleva nuestra plegaria,

más allá del firmamento,

a la gratuidad agraria. 

Todo es querer y sentir

y alabar y desprender

y cosechar y blandir;

un espejo de mujer,

una mecedora de hombre,

un resplandor, una boda;

un desconocido nombre

y una voz que lo acomoda. 

Ver con el agua en la piel

y encontrar al extranjero

en la invención de Morel 

con el calé romancero.

Ser la fragua del misterio

que sella fuego y sudor.

Ser llave del monasterio

donde se reza al vapor. 

Todo lo necesitado

es hábito, grito y rito,

es herida en el costado.

Sentir amor es gratuito. 

Glauco

La bendición

La incompleta bendición 

ofende más que el desprecio.

¿Qué le pasa al corazón 

cuando cree que tiene precio?

El agua no es suficiente

para quien sufre de sed,

ni el brillo resplandeciente 

del sol contra la pared

le da luz al solitario,

mendigo de la mirada. 

No le basta el calendario

a aquel que no tiene nada. 

El vuelo del gorrión pesa

y la garra no desgarra. 

La indiferencia nos besa

y no se yergue la parra. 

No todo lo bueno es bueno.

O lo es y nos da igual:

vivimos entre el veneno

de la bendición neutral. 

Glauco

Rosa de Siria

Una rosa de Siria

con las hojas al viento

se ha quedado perdida

suspirando su aliento. 

Suspendida en la nada

y de todo pendiente,

ha mostrado su cara

y su sombra caliente. 

Diminutas las horas

en que pasa la vista

por su tallo y sus hojas

y su espectro amatista. 

Suave y clara visión

de la flor que corea

su canción de color

para ser lo que sea: 

una rosa de Siria,

un aliento perdido,

una charla escondida

en un viento dormido. 

Glauco

Cómo se le llama

Dime cómo se le llama

al temor por la tristeza

causada por la belleza

de lo que calla y que clama

el que se dice que ama. 

¿Es amor, es imprudencia?

¿Es pasión, es impaciencia? 

¿Es caridad, es locura?

¿Es enfermedad, es cura? 

¿Es ternura, es insistencia? 

¿No lo sabes? Yo tampoco.

Sí sé que no sé qué es.

Lo ves pero no lo ves,

como el contorno de un foco

que aluza bien pero poco;

como una vocal gemida

al concebirse la vida

que en el vientre se derrama. 

Dime cómo se le llama

al temor a la salida. 

Glauco 

Cosquilleo breve

Te siento en cada breve cosquilleo

de la desolación emocional

que viene con el bien y con el mal.

En cada sensación, juro, te veo. 

Somos antecedente del pecado. 

Somos la consecuencia de la gracia.

Somos la conmoción de la desgracia. 

Somos la redención, lo perdonado. 

Y siendo eso que somos, somos vida:

sin meta, sin objeto y sin sentido;

tan sólo lo vivido en un latido. 

No sé ni quiero verle una salida.

Quiero quedarme en ti cada momento

cuando el cosquilleo breve es lo que siento. 

Glauco

La ensoñación

Cuando te vi el amor se hizo presente

una vez más en esta turbia historia. 

Cuando te vi me hallé en toda la gloria

del mundo, del pasado y de la gente. 

Mis dedos dibujaron la figura

labrada sobre el viento y bailoteaban 

al son de tus andanzas, caminaban

yendo desde tu cuello a tu cintura. 

Y allí, por la vergüenza, detenidos,

la historia me gritó “Tú eres el mundo”

y yo fui hasta tu boca en un segundo. 

Mis labios encontráronse perdidos

en esa multitud de lo pasado.

Tu imagen al amor me ha presentado. 

Glauco

La pasarela

La pasarela de puertas

sube y baja nuevos pasos

y con ellos va a los trazos

en la vista, unas alertas

de que no habrá vías desiertas. 

Todos van a algún lugar.

Nadie se quiere quedar.

Muchos se quedan por fuerza,

otros no, mas la perversa 

pasarela hace pasar. 

Todo queda y todo pasa.

Esa es la disposición:

la eterna repetición.

Venimos de nuestra casa,

compartimos nuestra hogaza,

la hiel, la falta de escuela,

el sonido y la quiniela

entre lo malo y lo bueno:

la naranja pasarela. 

Glauco

He sido

He sido tantas cosas menos hombre. 

He sido una visión en el espejo,

una voz que se obliga a dar un nombre,

un niño condenado a ser un viejo. 

He sido del pasado el heredero.

He sido una memoria para alguno,

un trozo de miseria, un derrotero,

un huérfano negado al desayuno. 

He sido una presencia entre lo oscuro.

He sido risa en la caricatura,

una desesperanza sin futuro,

un cuerpo-cicatriz y calentura. 

He sido el juego de la carcajada.

He sido una ilusión para la amante,

traición, desilusión, encrucijada,

un solitario en un mundo distante. 

He sido cura y he sido el enfermo.

He sido habilidad, también renombre,

tabula rasa, sentimiento yermo. 

He sido tantas cosas menos hombre

Glauco

Mitades

La mitad de tu boca me sonríe 

cuando apenas volteas para mirarme. 

¿Con tu media sonrisa habrás de amarme

o querrás que con sólo amar confíe? 

La mitad de tu boca se acompleta

con tu tierna mirada a la mitad.

¿Dos mitades nos dan una verdad

o nos basta una imagen incompleta? 

No hay amor que no pueda dividirse.

No hay amor que no pueda conocerse. 

El amor en muy poco puede verse

y en muy poco vivir, ya, sin morirse. 

El amor es visión de realidades,

frágil caleidoscopio de mitades. 

Glauco

Siempre está dormido

Siempre está dormido el cielo.

Exhala la luz del sol

e inhala el soplo de alcohol

que se desprenden del suelo. 

Siempre está dormido el viejo.

Tirita sus muchos años

y descansa de los daños

que le demostró el espejo. 

Siempre está dormido el beso.

Seseando pasa la noche

y lo aprisiona el reproche

de la pasión sin exceso. 

Siempre está dormido el mal.

Sueña con un viejo amor

y confunde en el sopor

a sí y a lo natural. 

Así, todo lo vivido

serpentea con la añoranza 

de vivir con esperanza.

Todo siempre está dormido.

Glauco

La libertad violenta

Nacimos de un invento que a sí mismo

se puso en condiciones de existencia. 

No existe una doctrina o una ciencia

que invente la salida de ese abismo. 

Se llenan nuestros dedos de vergüenza

al no saber qué hacer con el invento.

Él deja al corazon en lo violento 

y la violencia en nuestro ser comienza.

Y no hablo de una máquina potente

ni menos de un sistema sempiterno.

Aquel invento es un motor interno

que ha condenado a todo lo existente

a un desnivel, un sueño y un dolor. 

La libertad violenta del amor. 

Glauco

El sudor

En los haces del sudor

retozan las maravillas:

el esfuerzo, las semillas,

los metales, el hervor,

el cansancio y el amor…

Y después de todo eso

aparece el viento leso

arrancándonos la luz. 

Así, cargamos la cruz:

tras del sudor y su beso. 

Glauco

No lo sabemos

Sabrá Dios qué estás buscando. 

Sabrá Dios si me convierta 

en eso. Yo no sé cuando

besaste mi herida abierta. 

Me has cubierto de tus miedos.

Ahora me dicen abismo.

Con la punta de mis dedos

me aferro a darte lo mismo. 

Te comparto mis heridas.

Ahora te llaman lamento. 

Puedes besar nuestras vidas

y morir en el intento. 

No sé si nos amaremos. 

No sé si seremos dos. 

No sé si un día dejaremos

de herirnos. Lo sabrá Dios. 

Glauco

La pasión no tiene prisa

La pasión no tiene prisa,

se apresura porque arde,

porque derrite y desliza

las manos, la voz, la tarde…

Se arroja y se desespera,

se desgarra, se escabulle.

En el hervor reverbera 

toda la carne que fluye. 

En un trozo natural

la incandescencia se avisa

y lejos del bien y el mal

la pasión no tiene prisa. 

Glauco

El llanto elemental

El viento atraviesa el mar

y llora sobre la playa. 

La palmera no se calla

y también rompe a llorar. 

El fuego atraviesa el viento

y llora al dejar la leña. 

La distancia lo desdeña

y crepita su lamento. 

El agua atraviesa el suelo 

y llora sobre sí misma.

En esa grieta se abisma

y solloza yendo al cielo. 

La tierra atraviesa el aire

y llora con el impacto.  

Se desgaja en el donaire

y sufre sin el contacto. 

Todo sufre. Todo llora. 

Todo quita y todo da. 

En el llanto algo se va

y algo queda en el ahora. 

Glauco

El fantasma

De tantas cosas que he visto

no sé cuáles son reales,

vida y quietud son iguales,

también Aquiles y Cristo,

el hado y el imprevisto. 

No sé cómo sería ver

y viendo poder saber 

lo falso y lo verdadero.

No puedo y tampoco quiero

pues no hay nada que perder. 

No me hallo perdido en nada.

De los fantasmas que miro

uno es quien les da respiro:

el del escudo y la espada,

el del amante y la amada.

Es bella esa aparición:

realidad y confusión.  

Amor es como le llaman. 

Para todos los que aman

es la única visión. 

Glauco

La mítica imagen

Yo no sé y no sé cómo es que digo

que no sé, pues si acaso no supiera

nada más, en las letras, contuviera 

que el silencio impedido del testigo. 

Sin saber, por las calles, es que sigo:

confundiendo el adentro y el afuera,

el saber y el sabor, y la manera

en que el otro confúndese conmigo. 

La prisión, el retiro, el monasterio,

el estudio, la escuela y el taller,

son la mítica imagen del saber 

y en sus muros contienen el misterio

que construye la prueba de la fe

donde sé y reconozco que no sé.  

Glauco

Derroche

Miro al techo y no veo nada.

¿Será porque busco ver? 

¿O será que mi mirada

no puede reconocer

los párpados y la noche?

¿Oscuridad o derroche? 

Me volteo mirando a un lado

y no veo nada tampoco. 

Parece que no he mirado

nunca lo que siempre toco. 

En lo oscuro estoy perdido,

no sé qué soy ni qué he sido. 

Glauco

La sonrisa de mi hija

¡Qué bonita es tu sonrisa!

Es como la vida entera,

como una avispa sin prisa,

como una suerte primera. 

Me llena de mil hormigas

trabajadoras, eternas,

de luciérnagas y migas,

de ventanas y linternas. 

Me da el deseo del otoño,

el fuego de cada casa,

el ciprés y su retoño,

resurrección y una hogaza. 

Todo eres tú, siempre todo.

Siempre frescura de brisa,

búsqueda de un nuevo modo.

Siempre soy en tu sonrisa. 

Glauco

Un madrazo

Amar es un impacto sin defecto,

nos colma del veneno de la vida.

Amar es una pena destruida,

dejada en la pasión del desperfecto. 

Se dice que el amar no va contigo,

es tú, cada minuto, en las lesiones;

amar es para ti mil corazones,

toda la vida, paz, dolor y trigo. 

No vienes de parir ni de la crianza

ni vienes de una mítica tarea. 

Eres un hada oscura que aletea 

soplando en nuestro mundo la esperanza. 

En el impacto tuyo cada paso

hace que ser la madre sea un madrazo.  

Glauco

Tras la cortina

Te encuentro donde te extraño,

mirando tras la cortina,

en tu ausencia de hace un año,

tu boca con diamantina. 

A veces voy caminando

y de la nada el camino 

se vuelve muestra de cuando

te trajo hasta mí el destino. 

A veces me quedo quieto 

y de la nada el lugar

se vuelve un sitio completo

donde te puedo escuchar. 

Te busco porque te escucho

con tu singular estruendo.

Tu ausencia me amarra mucho

a una gesta que no entiendo.

Y así sin más te me vas,

como se marcha el detalle

de los ojos. Ya no estás 

y vuelvo a estar en la calle. 

Pero todo es como es

y de pronto se termina.

Ya te encontraré después 

mirando tras la cortina. 

Glauco

Esa promesa

Es un vicio la tristeza.

Nos hace sentir victorias

en las penosas memorias

que vestimos de proeza. 

El vicio es una promesa

que a todo le da sentido

y valor: el ciervo herido

vale, todavía camina.

La tristeza no termina,

es sólo un mito perdido. 

Glauco

Envidias

Tiene envidia del pasado 

el futuro, pues lo incierto

es si el corazón abierto

algún día estará cerrado,

si algún día será olvidado. 

Tiene envidia del futuro

el pasado, pues lo inmune

al movimiento, nos une.

Tiene envidia este momento

de ser un aislado intento

de ser hoy y estar impune. 

Glauco

De amor y cambio

Te he amado cual himplido de pantera

y tú como una turba indiferente. 

Mi amor es hoy canícula insistente

y el tuyo es mansedumbre de la fiera. 

Algún día te amaré de un nuevo modo,

quizás como una rama asida al fuego.

Algún día me amarás cual nuevo riego

que en inmensa caricia toca todo. 

Y todo cambiará como ha cambiado:

tu amor será bochorno y luego frío;

mi amor será creación, después vacío. 

Cuando se vaya y haya regresado

será el amor lo mismo que ya ha sido: 

riego, rama, canícula e himplido. 

Glauco

El doliente

No es que me duelas porque estás ausente,

es que me dueles porque no te tengo.

Ausencia y posesión, ¡qué mal contengo!

¿Qué mal se ha apoderado de mi mente?

Me duele descubrir tu libertad.

Me duele descubrirme en el tirano. 

Me duele y este duelo no es humano,

es el dolor de la monstruosidad. 

Me duele la palabra que no cesa 

de replicar en mí las ataduras

de la ilusión, la trampa y las locuras

que engañan y desgarran mi cabeza. 

La libertad es justo lo que anhelas

y no sé cómo hacer que no me duelas

Glauco

En la herida de los besos

Los besos de amor son vetas

enconadas en la herida,

líneas de erosión, son grietas

talladas de una mordida,

son ese recordatorio

de que todo es ilusorio. 

¿En dónde amaremos más 

que donde somos heridos? 

Las cicatrices jamás 

se marchan, dejan aullidos

de los susurros de amor:

pedacitos de dolor. 

No sabemos ser felices

pero sabemos vivir

entre las desdichas grises

del amor que hace sufrir. 

Los besos son la erosión 

de la feliz ilusión.  

Amarnos es deshacernos

de la calma del hogar,

es entregarnos, tenernos

en la sangre, en el llorar,

en la cimbra de los huesos,

en la herida de los besos. 

Glauco

Lo ingenuo en el pecado

¿De qué será la esencia del amor? 

Seguro es del sabor de una derrota

que sabe a gloria y en la gloria explota. 

¿Será igual que la esencia del ardor? 

La esencia del amor convierte en niño

a aquel que se olvidó de ser amante,

al odio inmenso lo vuelve gigante

y del gigante hace brotar cariño. 

No es una sed, tampoco es una espina,

tampoco es una huella que es testigo

ni mucho menos vid atada al trigo. 

Es una recreación que nos camina

por donde nunca nadie ha caminado:

la senda entre lo ingenuo y el pecado. 

Glauco

Con los ojos soy la luna

Con los ojos soy la luna,

soy canario, soy el potro,

soy lástima de la hambruna,

soy el desprecio del otro. 

En los ojos tengo poco,

apenas la periferia. 

Es mucho más lo que toco

sin asirme a la materia. 

No hay una zona intermedia

entre lo que tengo y soy.

La vista nada remedia

en la vivencia del hoy. 

En los ojos hay sopor

y una esperanza perjura. 

Soy habitante interior

de una observación impura. 

Glauco

Día del trabajo

“El trabajo dignifica”,

se dice constantemente

en los labios de la gente. 

Esa afirmación me pica

pues no sé qué significa.

Maldito sea el que la trajo,

le hizo daño a los de abajo

que ahora saben qué es llorar

esperando descansar

cuando sea Día del trabajo. 

Glauco

Tierno romance

Hay un tierno romance sucediendo

al lado de las patas de la mesa, 

susurra esa canción en la cabeza

mientras la situación se va perdiendo. 

La cera, con el fuego, descendiendo

y el ritmo con el humo se embelesa.

Un pie del otro pie se vuelve presa.

Ambos, en la prisión, se van leyendo.  

Los lazos, insistentes bailarines,

se tuercen y retuercen condenados

a ser maraña amante, a estar sentados. 

Por mientras, la cabeza en los confines

se viste de ilusión (perenne avance)

y aquellos pies revelan un romance. 

Glauco

Sueño y temblor

Me he soñado ceñido a tu pestaña,

la más delgada y frágil de tus ojos.  

Me he dormido en tu amor y sus abrojos,

y aun ausente tu vista no me daña. 

Más que amor en ti siento los temblores

de una tierra que estalla y se rehace;

esa tierra nos da una nueva fase

de colores, de olores y dolores. 

Es muy fácil temblar cuando la tierra

en los ojos concreta la agonía 

y nos lleva a lo eterno todavía. 

El olor al dolor viene y se aferra,

en los ojos, la tierra, en su sonido,

donde al trémulo sueño estoy ceñido.

Glauco

Dudo

Tener por siempre una duda

es no saber qué se tiene. 

¿Quién sabe lo que conviene,

si la enseñanza o la ayuda? 

El que en la duda se escuda

anda siempre sin escudo,

es un abandono agudo

de la mano del señor,

mas, como un acto de amor,

en el tener siempre dudo. 

Glauco

Ausente

La ausencia a mis falanges arraigada,

rezando un padre nuestro, te recuerda. 

No hay nada que en las fechas no se pierda. 

La ausencia es una espina de la nada. 

Allí en la ausencia danza la añoranza. 

Allí, sin más, te miro y por si acaso

te encuentro lleno el beso y lleno el vaso

de fe, de caridad y de esperanza. 

No sé vivir. No sé morir, tampoco.

No sé cómo seguir sin extrañarte.  

Aprendo, de tu ausencia, cómo amarte. 

La ausencia y el recuerdo son tan poco,

y más cuando se ensañan en lo antaño.

Ausente, todavía te veo y te extraño.

Glauco

El viento con la cortina

La revelación del viento

viene de la sensación 

que acaricia la razón 

y se llama movimiento.

Le da mudez al aliento

y entre palabras camina. 

Crea en el impacto una mina

sacando de allí el sonido. 

Se nos revela al oído 

el viento con la cortina. 

Glauco

Narya

Quisiera que seas bebé 

nada más una vez más.

Es lindo mirar atrás 

y saborear lo que fue. 

Has crecido, ya lo sé.

Seguirás en crecimiento. 

Yo seguiré en el intento

de crecer junto contigo. 

La memoria me da abrigo

y tú me das el momento. 

Glauco

Leer el estallido

En los haces de espacio entre papeles

estallan indomables oraciones

que al infinito tienden, locaciones

para saber sentir hieles y mieles. 

En la explosión se pierden las miradas.

En la explosión caducan los placeres. 

En la explosión se van los padeceres. 

En la explosion: palabras saboreadas.  

Y todo se hace todo ante los ojos

y luego se hace nada. Así es la rueda

de las palabras, y ya no hay quién pueda

saberse maravilla en sus despojos. 

Es una maravilla haber leído,

leer y así seguir el estallido. 

Glauco

Las cuevas

Las cuevas del pasado son difusas,

no son más que pedazos de una casa

que ya no tiene puertas y quien pasa

por ellas siente lágrimas confusas. 

Lloran desde lo antaño las ventanas

y por sus gotas pasan mil visiones. 

El que se asoma ve los corazones

de lo que fueron éticas humanas. 

De lo que había ya no hay. Hoy es distinto

el mundo: casas, cuevas, pasajeros;

amigos, ambiciones y tequieros. 

Sin puertas la memoria es laberinto

y quien se acuerda vaga en un estado

prohibido y fantasmal, en el pasado. 

Glauco

Un eterno misterio

Hay en las madrugadas un misterio:

la noche, brevemente, se despierta;

son la vigilia de la gente muerta

dándole de comer al cementerio. 

Hacen de la experiencia un monasterio 

y la pestaña es oración abierta

rogándole al Señor estar alerta.

Hay en las madrugadas un misterio. 

Las luces de lo ajeno se hacen propias.

Las ruedas nos recuerdan lo constante

(aquello dividido en el instante). 

Las madrugadas, copias de las copias,

son un crisol de sueño, paz y mente,

son un misterio eterno brevemente. 

Glauco

Con sueño

Los párpados son pesados,

son las puertas de un infierno

que nos condena al eterno

forcejeo de los cansados:

querer los ojos cerrados

y sólo fruncir el ceño. 

Cansarse es llanto pequeño

que hace del cansancio mar.  

Esas ganas de llorar

son lo que llamamos sueño. 

Glauco

Somnífero

Soñando se va la vida,

también soñando nos viene. 

Qué es lo que la vida tiene,

que una vez dada es perdida.

La vida le da cabida 

a la muerte y nada más.  

El porsiempre y el jamás 

son la llaga primitiva 

que hacen que la gente viva

pueda andar soñando en paz. 

Glauco

La insegura promesa

Prometo no prometer 

porque pierdo la cabeza

en la imposible promesa

de tener para ofrecer

algo más que mi poder. 

Es un proceso incompleto 

prometer. Es todo un reto

hacer presente el futuro.

Del mundo nada es seguro;

la inseguridad prometo. 

Glauco

La oscuridad

La magia de lo invisible

conjura sobre los ojos

la nada: ya no hay abrojos 

lacerando lo sensible,

ni plumas de lo risible. 

Sólo se escuchan los dados

cayendo por todos lados

y ya nada es de verdad. 

Nos fuerza la oscuridad 

a andar con ojos cerrados. 

Glauco

Cuentahistorias

Muchas veces veo memorias

y otras veces veo relatos.

Los ojos son bien ingratos,

son rapaces migratorias. 

Infinitas las historias,

ninguna, ya Dios lo quiso,

nos arraiga el compromiso

de mirar y recordar.

Como no las sé contar

solamente memorizo. 

Glauco

Calamor

Cuando tú estás cerquita

me siento estremecido,

tan sólo tu ser quita

mi escudo malherido. 

Eres tan simple y frágil,

tan fe, tan medianoche.

Tienes el beso ágil 

que en sueños me di anoche. 

Tu boca me derroca, 

hace de mí su ave,

y lo que fue de roca

ahora es dulce y suave. 

Glauco

Elegía por el perdón

Después de tanto las penas 

parecen hacerse menos. 

No hay hombres malos ni buenos,

tan sólo están las cadenas

que liberan las arenas

del tiempo y nos aprisionan

al recuerdo. No perdonan

los años a los lamentos.

Las penas son los intentos

del dolor y nos enconan. 

Hay una ciencia profunda

de amar, de dejar de lado

el mal del enamorado

y que algo más nos infunda

el amor: la vid fecunda

del cielo hecho corazón

y el amor vuelto canción.  

Creyendo en las cosas buenas

nunca son tantas las penas

para que no haya perdón.  

Glauco

La mano

Cadena liberadora

hecha de cinco eslabones,

sabes decir sin la boca

los conjuros y oraciones.  

Derrapas pieles y viento

buscando el amor, buscando

encadenar el “te quiero”

y seguirlo liberando. 

Dices lo que nadie dice 

y todos dicen que quieren

sentir que los acaricies;

sienten que sin ti se mueren. 

Y tú te vuelves dos veces

y dos veces das los besos,

asiendo hacia ti los seres

y liberando a los presos. 

Das la derrota al vacío,

lo tomas aquí y ahora.

Hablas del amor el signo,

cadena liberadora. 

Glauco

Labios

Hay una obsesión labial

que nace y muere en mi pecho. 

El saber está deshecho

y todo es original. 

No hay máquina ni animal,

del halcón al astrolabio,

que, de ti, me vuelvan sabio.  

En tu brújula obsesiva

mi obsesión está más viva,

apuntando hacia tus labios. 

Glauco

Te amo

En el capricho eterno de tus piernas

he hallado la locura de estar quieto. 

Tus venas en mis venas son internas

y así mi corazón ya está completo.

En la quietud las noches son eternas

y entre tú y yo besamos el secreto

del mal llamado amor; toda la vida

gozamos el capricho de esa herida. 

Entre tus piernas siempre está el capricho

y entre mis piernas se halla la locura. 

Andamos los amores que hemos dicho

en nuestras venas, flujos sin llanura. 

Amándonos le dimos voz al nicho 

de la lesión que nunca tiene cura. 

Tu ser y el mío se abrazan en lo interno

del beso, el gozo, el velo… de lo eterno.  

Glauco

Historia y jamás

Es un fuego la memoria.

Con él se mira el presente,

con él se mira lo ausente

y así formamos la historia:

antes, presente y euforia.

Lo que es es lo que es,

sin importar si lo ves,

pero lo ves porque viste

algo que tal vez no existe

sin la gloria del después. 

El después es la memoria. 

Con él miramos la vida

(historia que está dormida),

con él miramos la gloria

(profecía de la victoria. 

Lo que es es algo más 

que eso, algo que le das,

pero es porque está allí 

en la memoria, ese sí 

enemigo del jamás.  

Glauco

La flecha

Apunta la flecha blanca

a un lugar desconocido.

No es memoria ni es olvido,

no es la loma ni es barranca.

En el sentido se estanca

y borra el camino franco.

De lo confuso me arranco

y me voy sin dejar brecha

cuando noto que la flecha

está sobre un fondo blanco. 

Glauco

Tiempo de dolor

El dolor es un minuto.

El minuto es un invento.

Sin invento el tiempo es bruto,

es un modo de lo eterno. 

Un minuto es un infierno.

Un infierno es insistente. 

Insiste el dolor interno

en presentarnos la muerte. 

La muerte es minuto inerte.

El minuto es metamorfo. 

Cambia el dolor nuestra suerte

y hace al minuto un exhorto. 

Es cierto que el tiempo es corto

e infinito en su conjunto. 

El minuto es un vilorto.

Lo frágil es un minuto. 

Glauco

Fuego

El fuego con su cadencia

se mueve por todos lados.

Hay un algo en su presencia:

sus latidos ondulados. 

Darbukas del crepitar,

entre el humo y el carbón,

marcan sino en el azar:

la fuerza del corazón.  

La gama del nuevo día, 

de la estufa y el infierno,

define la lozanía 

de un caleidoscopio eterno. 

Es alimento del mito

maya, quechua, chino, griego, 

un invisible infinito:

eterno retorno al fuego. 

Glauco

Aire

El agua es aire paciente

vertida sobre el momento

del reflejo incandescente 

del reflejo del reflejo. 

El abanico es espejo

que todo lo puede ver. 

El agua es aire perplejo

que está rezando con fe. 

Hay aire que sí se nota,

sobre todo si está inerte. 

Es aire que gota a gota

da un soplido diferente. 

Glauco

Abrazo

Abracé al amanecer 

con ojos de lo sagrado.

El nuevo sol es el dado

entre sabor y saber,

entre ser hombre y mujer. 

Todo puede terminar

siendo ciervo en el altar. 

El siervo del sol naciente

no sabe ni lo que siente,

sólo sabe consagrar. 

Es Sagrada la cigarra

el haz, la flor, el asfalto,

la nube que vuela alto

y acaricia la guitarra.  

Lo sagrado me desgarra

los ojos con el placer

de poder ver y no ver

el dolor y la alegría 

que me vienen desde el día 

que abracé al amanecer. 

Glauco

Siendo

Las líneas imaginarias

de tu boca van despacio, 

llenando todo el espacio

de mis miradas agrarias.

Las palabras milenarias

me han erizado el amor,

convirtiéndolo en vapor:

película en que te miro. 

Todo es un lento suspiro,

tú eres un nuevo sabor. 

Despacio se va llenando

de amor eso que imagino:

la libertad, el destino,

el antes, el hoy, el cuándo. 

Todo se va condensando

en los besos que no doy,

en los besos en que estoy

y en lo que llamamos besos.

Todo el amor es excesos.

Eres y siendo yo soy. 

Glauco

Pecado por amor

Por amor todo ha sido redimido:

las espinas, la herrumbre, la carencia. 

Por amor todo fruto de la ciencia

ha encontrado el sabor de lo sabido. 

Por amor ya no llora el ciervo herido

las aguas que germinan la dolencia.

Por amor la bondad es la presencia

del Edén (paraíso en lo perdido).

Por amor la manzana rosamunda 

le adormece la lengua a los impíos.

Por amor los dolores y vacíos 

dan la vida a la pena moribunda. 

Redimidos hallamos el calor

de seguir el pecado por amor. 

Glauco

Miel para el pecado

Del árbol de la ciencia brotó el fruto

saborizante eterno del tropiezo.  

No hay nadie que no sepa y esté ileso

de muerte, de perdón y de tributo. 

Es imposible no desear saber,

por eso es que el tropiezo es necesario. 

En Eva aquel genoma milenario

surgió para el dolor desde el placer. 

Todo nos duele, todo, todo es don:

la entrega, la pasión, el sacrificio;

el gozo, los milagros, el oficio

de ser, de padecer la redención 

desde la cruz. El fruto que ha brotado

es nuevo y sabe a miel para el pecado. 

Glauco

Lo justo

Andando por la vida en las pasiones

del vino, de la dádiva, del ruego,

los pasos se encaminan hacia el luego,

dejando en el ayer los corazones. 

Andando el devenir de las razones,

del sol, de lo pirético, del riego,

los pasos se detienen en el fuego

que da a nuestras pestañas sus visiones. 

Andando en el sendero del perdido

los pasos son manchones en la arena.

Andando en las excusas de la pena

los pasos manipulan el olvido. 

Por eso, y más que nada, para andar,

es justo que aprendamos del amar. 

Glauco

Apodo

Desde el principio todo es lo que es.

La gota es gota y la bondad bondad.

Lo real es propio de la realidad

y todo es como es, no lo que ves. 

Los pasos son los pasos, no los pies. 

La vida es velación de la verdad. 

Desde el principio de la identidad

se entiende el uno que también es tres. 

Allí en ese misterio está la clave

del nombre identitario que no es nombre,

del que convierte en otro a cada hombre. 

La identidad es una letra grave

que nace y crece y muere y cambia el modo

de ser en lo mutante del apodo. 

Glauco

Balompié

En la mágica oncena duplicada

se revive la historia sempiterna:

uno y otro, oponentes, lucha eterna;

en la esfera: la vida concentrada. 

Nueve falso, difícil delantero. 

Medio campo, dominio del artista.

Defensa majestuosa que resista

los dardos que asesinan al portero. 

El galope le da sabor a gloria

al juego como si fuera la vida.

Es mil veces mejor vida fingida

en esas sensaciones de victoria,

mas la derrota siempre nos regresa

el juego verdadero a la cabeza. 

Glauco

Suena el amor

Suena el amor igual que una voz quieta

aullando en la ventana de las letras. 

Suena el amor igual que las miradas

radiantes al recuerdo transportadas.  

Suena el amor igual que las sesiones

espiritistas sin sus oraciones. 

Suena el amor que vive en la afonía 

gritando por las lágrimas del día. 

Donde suena el amor, suenan los muertos;

en polvo, en donde no hay ojos abiertos. 

Donde suena el amor, suena el hervor.

Suena. ¡Suena! ¡Suena siempre el amor!

Glauco

El invento

Sintiendo la ilusión del complemento

andamos con la fe tras el amor.

¿De qué sustancia hicimos ese invento?

¿Funciona con saliva o con vapor?

Fundidos al magnético aspaviento

sentimos en la espalda un estupor

de cosas bellas y de cosas nuestras;

sintiendo la ilusion de ser las muestras. 

Glauco

DA

Lo tuyo me pertenece

igual que el viento y la sal,

como el concepto que crece

y cambia antinatural,

como la noche se mece

en el sueño sin final. 

Lo tuyo me pertenece

igual que el conocimiento,

como el tiempo que aparece 

en un tímido momento, 

como el pudor que adormece

sin saberlo al ser violento. 

Y lo mío te pertenece

como la renunciación

sencilla que palidece,

como la manutención 

de la orquídea que florece,

igual que la ensoñación…

De mi amor; 

de tu amor;

del Amor. 

Glauco

Ir y venir

Cuando voy siento que viene

hacia mí lo que se va. 

La senda no se detiene 

o soy yo quien siempre está.  

En la erosión de mi piel

contra el tiempo se me anida 

la pasión y la vejez;

siento acabarse mi vida. 

No existe lo relativo,

tan sólo existe el misterio

infinitamente activo

que no tiene cementerio. 

Del tiempo yo no sé nada,

no tengo llaves del hoy.

Cuando siento su llegada 

no entiendo si viene o voy. 

Glauco

Eco de los labios rojos

Son tus labios rojos ojos

del beso callado hallado

espiando; suspira, pira,

bebe de la fragua agua. 

Y yo que me sé mirado

por ese beso latente,

me paseo de lado a lado

queriendo no estar presente. 

Vuelvo al eco de tu beso,

eso que trae mis despojos:

ojos a mi ser impresos,

presos de tus labios rojos. 

Glauco

Amor

Tenemos para huir tantas razones:

no encontramos un mundo en la certeza;

no podemos sentir mil corazones;

no aguantamos la mística sorpresa;

no sentimos arropo de los dones;

no queremos la vida siendo presa. 

Tenemos las semillas del dolor 

creciendo sin las aguas del amor. 

Andamos con las aguas en el cuello:

queremos no morir, no estar perdidos;

queremos ser la fuente del destello;

queremos descansar en los sonidos;

queremos ser autores de lo bello;

queremos ser efectos del Soplido. 

Andamos con las muestras del dolor

sin arriesgarnos a sentir amor. 

Glauco

El cósmico latido

Un cósmico latido en tus pupilas

susurra verde olivo a mis reacciones. 

De tres en tres se dan las pulsaciones

sanguíneas (amapolas intranquilas). 

El cósmico latido hace las filas

de nardos negros y sus proyecciones,

miradas donde todos los panteones

reviven, donde suenan las esquilas. 

Alado pensamiento es el recuerdo

cuando encuentra su igual en la añoranza.

Se vuelve una expresión de la esperanza. 

Un sueño, corazones y un acuerdo,

son tres maneras de lo incomprendido

de tu mirar, el cósmico latido. 

Glauco

Siluetas

Se dibuja la silueta

del alba y en la distancia

canta la voz del poeta

su arte: la nefelomancia.  

En las nubes se condensa

el futuro, y el pasado

se vuelve presente y piensa

lo que le han arrebatado. 

Entre formas de conejos,

peces, perros y banderas,

los ojos son los reflejos

henchidos de mil maneras. 

Más allá, en el horizonte, 

labra la voz del poeta

una ballena, un sinsonte,

una mágica silueta. 

Glauco

La invención de las ventanas

Sedientos de conexión

y profundamente hambrientos,

inventamos los intentos 

de abrir nuestro corazón 

al mundo. Nuestra invención 

ha sido ver las mañanas,

las personas soberanas, 

la esperanza del futuro…

La vista es lo más seguro: 

la invención de las ventanas. 

Glauco

El vacío

Si los pétalos caen, el botón huele,

y de pronto nos enceguece el frío.

Nada huele y el viento está vacío,

allí en ello la timidez nos duele. 

Algo queda después de lo extraviado:

una huella, un patrón, un traumatismo.

El adiós se deshace de lo mismo

y lo mismo en lo mismo se ha quedado. 

Compasión, ¡compasión para el de afuera!;

¡compasión para aquel que permanece!;

es la ausencia una fe que se padece. 

A la flor no le importa que se muera

su calor con la métralla del frío,

vive igual que nos hábita el vacío.  

Glauco

Insomne

El sueño nos protege de lo cierto,

degrada circunstancias en motivos,

confunde a los difuntos con los vivos

y cierra en nuestros ojos cielo abierto. 

Invoca al corazón de las apuestas,

la amnesia les contagia a los escribas,

convierte a las almohadas impasivas

en tablas de preguntas y respuestas. 

El sueño vuelve bueno lo malvado,

abisma la verdad y la hace fuente

de aquello que al espíritu es urgente. 

Reloj de arena del enamorado:

escapa eternamente de lo yermo. 

¡Ay! Hace tanto tiempo que no duermo. 

Glauco

Traes las canciones por dentro

Traes las canciones por dentro

y dentro de mí te traigo. 

Sin buscarte yo te encuentro

y al encontrarte me caigo.

Es un milagro escuchar

y me da el don de cantar:

Sé que no debo decir

lo que dicta mi emoción…

No niegues en darme el sí

y hacer burbujas de amor…

La puerta de par en par

y hacer camino al andar… 

Cuando te contemplo canto

y diario soy un cantante. 

A veces musito el llanto

y otras veces el instante

de mirarte, de quererte,

de desearte y no tenerte. 

Algo tienes que al ser tuyo,

tuyo me vuelve también

y paso de ser barullo 

a ser un eterno amén 

que hace el musical encuentro:

traes las canciones por dentro. 

Glauco

La oración de tu nombre

He sentido la dicha del sonido callado 

que retumba en mi ojos entre espacios y líneas.

Esas letras lejanas a mi voz le han hablado 

y en mis sueños se escuchan pulsaciones sanguíneas. 

El sonido del beso en volar se habilita

y el vibrante momento de un silbar cerebral 

abanica el silencio. Todo suena y se agita

en las huecas cavernas del estruendo bucal. 

Aprendí de los libros a cantar en la ausencia.

Aprendí de las letras a vivir silencioso. 

Hoy escucho belleza, corazón, resistencia:

el momento silente que se lee muy hermoso. 

La lectura es milagro de la nada sonora,

tintinea con la tinta en el yunque del hombre. 

El milagro es el ruido del aquí y el ahora

donde a veces se escucha la oración de tu nombre. 

Glauco

Viva la lujuria

Alienta la lujuria de los labios,

ese rayo que sin tocarnos roza.

Estremece la paz, liba y destroza

el sencillo ritual que está en mirarlos. 

Son los besos sudor imaginario

derritiendo en los ojos la sabrosa

sensación de olvidar la cara hermosa

que conforma el silencio con los labios. 

Se diluye la sal en la saliva

y el intruso rizado adorna el grueso

y menguante durazno que da el beso. 

La lujuria en miradas está viva. 

La lujuria divinas vidas cuenta.  

La lujuria en los labios nos alienta. 

Glauco

El acierto

Lo rosa tuvo un desliz

de color, se volvió rojo

y contra la luz del ojo

más tarde se volvió gris. 

El rosa estuvo feliz

de encontrar al ojo abierto,

de sentir que algo era cierto.

Ojo; luz; color; amor;

conjunto transformador

que hacen del desliz acierto. 

Glauco

¡Calla!

Callar amor es vivir

con la voz entrecortada.

Al no poder decir nada

comenzamos a morir,

no acabamos. El sentir

nos sumerge en la batalla

perdida que nunca estalla.

Nunca nos volvemos Dios.

Le damos muerte a la voz

siempre que el amor se calla. 

Glauco

El luto de la mirada

El luto de la mirada

está en ver. Mirar y ver

no es igual; está negada

la inocencia de querer. 

Buscar no nos garantiza

encontrar. Ni observadores

hallamos, mas con la prisa

de mirar se hallan amores. 

La mirada es infinita

cuando, sin más pretensión,

susurra, pronuncia y grita

las pausas del corazón. 

Ya no sabemos mirar.

Queremos hallar la nada. 

Sería mejor enfrentar 

el luto de la mirada. 

Glauco

Empezó en el tiempo

Todo empezó en el tiempo, como siempre.

¿Así empezó o más bien fue en el cuento? 

¿O tal vez empezó en el movimiento? 

Todo empezó sintiéndose en el vientre.

Siguió empezando, siempre, con la inerte 

pasión que hace lo rápido y lo lento 

Siguió empezando cual experimento

que pone esa pasión contra la muerte. 

Algo cambió en el tiempo y el espacio.

No sé qué fue. Tampoco tú lo sabes. 

Ni nadie. Surge todo de las graves 

vivencias que comienzan el prefacio 

y luego al empezar, como un recodo,

el tiempo en su doblez termina todo. 

Glauco

El beso que traiciona

Cada boca, cada mano,

traen la sed que no perdona,

son el pecado temprano,

son el beso que traiciona. 

Sin trabajo, sin la paz…

Sólo el amor ilusiona

con que puede darnos más 

ese beso que traiciona. 

Esto es nosotros mismos:

mismo sitio, misma zona;

mismo yo, mismos abismos;

mismo beso que traiciona. 

Vivimos en la cornisa

de la pasión que obsesiona.

Vivimos siempre de prisa

tras del beso que traiciona. 

No es maligna la traición 

si en el eros erosiona,

si convierte al corazón 

en el beso que traiciona. 

Glauco

El mito de la niebla

Años atrás las rejas del deseo

abriéronse a la niebla del instinto.

Llenose de ceguera aquel recinto;

los ojos imitaron a Proteo. 

Volviéronse las rutas del paseo

los pulsos coloridos del Jacinto 

y viéronse nacer en lo distinto

el estro, la ternura y el aseo. 

Y todo se hizo nuevo. Se volvieron

los ojos nuevas sendas, nuevas rejas

(las celdas de Jacinto y las abejas).

¡Total! Que tantas cosas amor dieron:

traición, encierro, sexo, nacimiento;

la niebla antigua que nos reza el cuento. 

Glauco

La invitación

Hay algo que nos invita

a vivir. No siempre es buena

la invitación. La condena

de vivir nos habilita

el sentir. La vida grita,

por nosotros, la oración

de un vuelco en el corazón. 

Todo canta; todo llora: 

¡estamos vivos ahora!

Somos esa invitación. 

Glauco

Las luces del ocaso

A las luces del ocaso

les pedí parir mi sombra 

encima del suelo raso 

con su luminosa alfombra. 

Cítricamente radiantes 

me dieron más que el proyecto

de mi sombra. Palpitantes, 

dieron marcha a mi trayecto. 

Y en mis ojos nada claro,

nada malo, nada bueno, 

todo simple, todo raro, 

todo vacío, todo lleno. 

Y así seguí mi derroche:

marcando en el sol mi paso

con su paso hacia la noche…

con las luces del ocaso. 

Glauco

La fiesta

Nada vuelve a ser igual

tras vivir un nuevo día.

Es descanso. Es alegría.  

Es llama antinatural. 

Es fundación seminal

de la mítica respuesta

a la pregunta. Es apuesta

por el bien y por lo eterno.

Es girasol en invierno. 

Es vivir en una fiesta. 

Todo es la bendición 

de amarnos sin comprender

el ser hombre o ser mujer.

Todo es purificación 

si se apresta el corazón 

al momento divinal

que invoca al verso manual

de amar para revivir

y en todo poder decir

“Nada vuelve a ser igual.”. 

Glauco

Recuerdo

Varias veces vi sobre la vitrina

una figurita de porcelana;

varias veces vi tras de la ventana

una línea de pelusita albina.

Varias veces vi doblando la esquina

una sombra pálida, casi arcana;

varias veces vi muerta a la mañana 

entre olor a muerte y a gasolina. 

Y sé que lo vi porque alguien me dijo

que eso sucedió, que yo lo vivía.

No recuerdo el mes ni el año ni el día.  

Volví a ser feliz. Volví a ser el hijo.

Volví pa' olvidar que nunca me fui. 

Volví a recordar lo que a veces vi. 

Glauco

Para morir

Digámosle a quien oiga que hay que amar. 

No importa que se mueran nuestros ojos

ni menos que acabemos en rastrojos

si envenenamos el acariciar.

Seamos algo de beso, algo de vuelo,

algo de pez, algo de jardinera,

algo de jacaranda, algo de fiera,

algo de madre y dios y algo de hielo. 

¿Qué cuesta algo de amor en este mundo? 

¿Qué cuesta?, dime ¿qué? ¡Que alguien me diga!

¿En dónde están la fe, la vid, la espiga? 

Oigamos el “te quiero” más fecundo,

ése que nos invita a vivir menos

amando, porque amar nos hace buenos. 

Glauco

El lienzo perdido

Lienzo de lino perdido,

dejado sobre la acera,

no sabe si lo han leído 

o si una vista le espera. 

Aferrado a ser feliz,

conoce el dolor temprano. 

Es la enorme cicatriz 

del arché de lo inhumano. 

Escribe en nuestra mirada. 

las lágrimas del secuestro 

que el tirano con su espada

le impuso… Todo es siniestro. 

Y no podemos salvarlo, 

no hay nada en el corazón 

para poder abrazarlo

sin sentir la perdición. 

Nos hace falta leer 

al lienzo con caridad

antes de que empiece a ser

parte de la tempestad. 

Hubo algo que se perdió 

con el flujo de la vida: 

un abrazo, un girasol…

un algo que no se olvida. 

Nos lo recuerda el mensaje

de ese lienzo desgarrado.

Somos tinta del ultraje

inicuo que lo ha golpeado. 

¿Dónde encontrará el amor

la puerta para pasar

y ayudar con el dolor

que no se puede cargar? 

Todos estamos perdidos:

fuimos lienzo, fuimos niño…

somos los niños dormidos

anhelantes de cariño. 

Somos la pobre oración 

que nos remite al comienzo: 

con fe y con desolación 

vive el niño; niña; lienzo. 

Glauco

Nada, no hay nada

No hay nada que no pueda ser creado.

No hay nada que no pueda ser perdido.

No hay nada que derribe al afligido. 

No hay nada que deshaga al condenado. 

Porque la sombra crece con el sol. 

Porque la viña merma con la sed. 

Porque la mano araña la pared. 

Porque la vista es ojo y es farol. 

No hay nada porque todo está seguro. 

No hay nada porque todo está correcto. 

No hay nada porque todo está perfecto. 

La nada es la razón de un gran futuro. 

La nada es la expresión de la mirada. 

La nada es la aporía donde no hay nada. 

Glauco

El maniquí

Somos el maniquí que espera intacto 

a que alguien lo imagine en movimiento.

Espera un corazón que haga el intento 

de ser un poco más y encienda el tacto. 

Miramos cómo pasa el mundo entero:

ojos y vista forman el combate

entre el reflejo y el escaparate;

miramos como quien mira primero. 

Quizás alguien encuentre en la quietud

de nuestros ojos lisos un motivo

para rogar que seamos de lo vivo

una nueva expresión. La plenitud

está en la sensación de ser mirados

mientras miramos para todos lados. 

Glauco

El hombre eterno

Hay dos formas de llegar 

a lo que llamamos casa:

con una vagancia escasa;

tras un largo trajinar. 

Ambas son formas de amar.

Una nos da cercanía 

para amar la lejanía 

y la otra nos aleja

de odiar lo que nos aqueja:

la razón de un nuevo día.  

Es necesario volver

a casa. Es innecesario

partir a un nuevo escenario.

Todo tiene que doler. 

Nadie tiene que perder

todo lo suyo. Es fraterno

el ayer, el hoy interno

y el mañana. Todo ser

es alguien que quiere volver

pretendiendo el hombre eterno. 

Glauco

El hábito

Morir se ha vuelto costumbre

después de vivir atados,

no hay llaves, sólo hay candados

afianzados por la herrumbre

del hombre: la certidumbre.

Así, con la soga al cuello, 

la vida pone su sello,

nos sujeta a todo mal

y se hace antinatural

habituarse a ver lo bello. 

Glauco

Vaticinio de calvicie

Hay un fenómeno extraño

que tiene pocas miradas:

ése de tener entradas. 

Es cierto, a nadie hace daño

y, sin embargo, es peldaño

para que algo más inicie.

¡Quién sabe qué lo propicie!

¡No sé qué rayos sea eso!,

pero, copete de hueso:

vaticinio de calvicie. 

Glauco

El rito

Eso de mirar bonito

inicia con la mirada

bonita que sigue el rito

de no mirar a la nada

y mirar más bien el mito

de la vista ilimitada. 

Es tan bonito mirar

a una persona bonita,

es intentar reiniciar

cuando la vista se agita;

no saber cómo parar

aquello que nos limita. 

En el vaivén permanece

la vista que viene y va.

Es bonito lo que ofrece

y es bonito lo que está. 

Bonito es sentir que crece

lo bonito de mirar. 

Glauco

Vamos

Vamos de a poco muriendo

sin saber si el aparato

nos dio un corazón ingrato.

Vamos de poco viviendo 

sin escuchar el tremendo

aullido de nuestra muerte.

Vamos mirando la inerte

lágrima del fin del mundo

sin contemplar el segundo

en que cayó, ya sin suerte. 

Muriendo sin porvenir,

sin paz ni imaginación.

Muriendo sin tentación 

que nos lleve a descubrir

el fruto que da el vivir. 

Muriendo agitando ramos

para los seres que amamos

y muriendo por un quién 

aunque no sepamos bien

si sólo de a poco vamos. 

Glauco

Buscador

He buscado el amor donde no se halla.

He dejado el amor donde no vive.

En amar y buscar la vida estalla. 

En buscar y dejar, ¿quién sobrevive?

Extraviado en las sendas de Virgilio,

una luz, un jardín sin sed, persigo.

Amando al extravío me reconcilió

con la noche marchita y sin abrigo. 

Sin vida el dulce amor se ha recostado

y allí lo dejan niños y perversos.

Amando la indigencia me degrado

a ser y no los mismos universos. 

Amo ir a dar a donde no hay desvelos,

a donde no se entiende ningún lado. 

Amo las ataduras y flagelos

donde amor y misterios he buscado. 

Glauco

Sin la ternura

¿Cómo poder vivir sin la ternura? 

Sin una lucecita acariciante

que se vuelve lunar y que perdura

en la piel y en la vista del amante. 

¿Cómo poder vivir sin la ternura? 

Sin la paz del cabello contra el viento

que se vuelve sopor y que asegura

el espacio del corazón contento. 

¿Cómo será lo tierno sin vivir

del viento y de la luz? ¿Cómo será 

vivir de aquello tierno que se va? 

Será como vivir, sólo vivir,

sin exclamar del mundo su dulzor,

sin revivir en brazos del amor. 

Glauco

Arrepentido

Es una visión muy clara,

muy clara para cualquiera,

que la vida nos depara

una astilla de madera,

proyectil que se dispara

en pos de que el hombre muera. 

El hombre sólo ha vivido 

para ser arrepentido. 

Glauco

Día nublado

Un día nublado amanece

y todo se ve más triste,

una nube nos embiste

con una sombra que crece

pero que nunca aparece. 

No la veo por ningún lado,

no sé dónde habrá quedado…

Esto es de tomarse en serio:

la sombra es ese misterio 

oculto en un día nublado. 

Glauco

Enfermo

Enfermo no sé de qué.

Enfermo de no sé cuándo. 

De alguna manera ando

dando lo que no se ve

y que darlo bien no sé.  

Andando un terreno yermo

a veces sólo me duermo

y otras veces me levanto

sin saber cómo ni cuánto 

habré de seguir enfermo. 

Glauco

Vulnerable

Como un diente de león 

ante la espada del viento,

como un niño abandonado

ignorando el pensamiento,

como una pluma de halcón 

perdida entre nube y sol,

como un copito de nieve

disuelto en gotas de alcohol,

como piedra pequeñita 

moviéndose entre los pies,

como algo muy vulnerable

me siento cuando me ves. 

Cuando me ves todo nace,

todo late, todo mira,

todo devanea en el ritmo

al que tu boca respira. 

Le robo tiempo al momento 

en que estoy lejos de ti,

traigo tu espalda y tus manos

justo ahora, justo aquí. 

Ando ciego de los otros

porque busco en mis pestañas

una imagen sólo tuya 

donde noto que me extrañas. 

Cuando te veo sólo pienso

que debo sobrevivir. 

Tú me haces sentir tan débil,

tan hecho para morir. 

Glauco

¡Ah, qué rebelde!

¡Ah, qué rebelde se ve

el que habla de rebeldía!

Habla de ello noche y día

y lo hace con tanta fe

que cree que el mundo le cree. 

Él sí sabe, sabe todo:

del despreciable acomodo,

de la lucha de las clases

y de rebeldes falaces 

que no luchan codo a codo. 

Glauco

Miércoles de ceniza

En el polvo se aparecen

los conjuros del pasado

y aunque los ayeres crecen,

sólo hay un futuro dado:

todos los hombres fenecen 

a pesar de haber andado. 

No hay conjuros que regresen 

del polvo donde han llegado. 

Humanamente la tierra;

terrenamente el humano;

humildemente se aferra

a la expresión de la mano.

Trashumante de la sierra,

el hombre exhuma el arcano

secreto que en dios se encierra:

polvo somos; todo es vano. 

Glauco

Las promesas

¿En dónde están las promesas

que ya no pudieron ser? 

¿Ocultas bajo las mesas

donde se pierde el ayer? 

Es cierto que andan el viento

las palabras, tristemente

el amor va en el aliento

y se pierde eternamente. 

Eternamente perdido;

eternamente encontrado;

el antiguo amor se ha ido

y en uno nuevo ha llegado. 

Se fue todo lo que era

de nosotros: las certezas

de que el amor no se muera. 

Nacen nuevas las promesas. 

Glauco

¡Rasguño lunar!

¡Ay, luna, que me arañas con la leve

fisura con que existes e iluminas,

te miro y me imagino que caminas

detrás de mí, deseando que me eleve!

¡Ay, luna, que me das el extravío 

y mermas con tu aliento mi atención, 

te miro y me imagino un corazón 

oculto tras la oscuridad y el frío!

Hay tanto sobre ti que ya se ha dicho

y tanto más que arañará las letras.

En luz y en brevedad te compenetras,

haciendo en las imágenes tu nicho. 

No sé si al extrañarte tú me extrañas

cuando te vas. Regresas y me arañas. 

Glauco

Al huso

Al huso del amor hile mis besos…

que fueran para ti destello breve

de algún color tejido a ti, muy leve,

así como tú a mí en momentos lesos. 

Los veo volar detrás de polvo y hojas,

andan tras tu cabello haciendo curvas,

a veces con tus manos los perturbas

y a veces con el estro los despojas. 

Alguna vez até con uno de ellos

un soplo que me diste en el oído,

me toca cuando ve que estoy dormido.

Me voy atado en esos hilos bellos,

me voy, aunque parezca muy confuso,

hilando en el amor, el beso, el huso. 

Glauco

De color lila

¿Cuánto tendrá que haber viajado el lila

para fundar su fe en la jacaranda?

Igual que la visión el amor anda

la foto donde el todo se perfila. 

¿De donde nació el lila que en el todo

halló mirada y besos y esperanza? 

Nació de azul y rojo: una alabanza

perpetua, sin lugar y sin periodo. 

El lila en su color un algo esconde,

parece ser amor, muy especial,

del que, más que divino, es natural. 

Hablamos de saber cuánto y en dónde,

y no sabemos que, pese al invierno,

la jacaranda siente un lila eterno. 

Glauco

Yo hablo de amor

Yo hablo de amor porque al amor me aferro,

al tímido saludo, al fiel abrazo,

al mágico recuerdo en el ocaso

que canta para mí y mi testaferro. 

Yo hablo de amor porque al amor encuentro

en un reloj que pasa y no me lleva,

en una breve gota donde abreva 

la paz, la conjunción, la voz y el centro.

Yo hablo de amor porque al amor le ofrezco

las armas, las canciones, los temores,

las vistas, los recuerdos, los errores, 

las aves, el silbido, el aire fresco,

las letras, las pestañas y el fulgor…

Yo hablo porque tan sólo hablo de amor.

Glauco

Tal vez la incertidumbre

Tal vez la incertidumbre es el comienzo

de todo sentimiento que nos viene

del premio de morir, del brote intenso

de no saber y ser muerte perenne. 

Tal vez tras un error del sacerdote

al darnos nombre, somos uno mismo:

un vate, un docto astrónomo, un quijote;

un emisario errante del cinismo. 

Tal vez hubo algo más en la escritura

de todas las canciones del conjuro,

que toda la pasión en sí perdura

y todo ser en sí es, en sí, inseguro.

Tal vez hay algo más en la certeza,

tal vez un ágil ojo, juez de aquello

que, tal vez, muere atado a la sorpresa.

Tal vez la incertidumbre es algo bello. 

Glauco

Cada vez que te recuerdo

Cada vez que te recuerdo 

la boca me sabe a menta. 

Eres momento que muerdo 

y que el olvido no cuenta. 

Con la menta eternamente,

ando un imposible cuento. 

No soy un hombre durmiente,

soy buscador de tu aliento. 

Y tú me hablas. 

Y tú me dices. 

Y tú me lloras. 

Y tú me quieres. 

Y tú me abrazas. 

Y tú me vistes. 

Y tú me añoras.

Y tú me mueres. 

Te contengo cada vez

que es como todas las veces:

vienes, me hablas y me ves 

y yo espero que me beses. 

No soy el mismo que intenta

encontrarse, yo me pierdo

en las sílabas de menta

cada vez que te recuerdo.  

Glauco

Somnoliento

Los párpados, del sueño, enamorados

se abrazan al ingrávido revés

de arriba que es abajo; son los pies

que van hacia el saber de los cansados. 

Al paso de las páginas se aferran:

los libros, los instantes, las visiones.

Se aferran desde el antes a prisiones

robadas que de sueño no se cierran. 

Nos matan tantas horas sin el grave

momento del descanso. Nos lacera

la angustia, y el saber, de tal manera

Que nada se nos muestra como suave. 

Se siente todo y uno en el sopor

del sueño que se abraza en el amor. 

Glauco

Lo que llamamos frío

Todas las fibras del frío 

afilan contra la mano

la fuerza de lo silvano,

de lo que no está vacío,

de lo que mata al estío.

Se arrullan contra lo nuestro:

lo divino y lo siniestro. 

Nosotros, aliento y brasa,

sentimos que nos traspasa

como nos traspasa el estro. 

Arrasador el calor:

baja y sube, sube y baja,

de sensación nos alhaja,

convierte al agua en vapor

y la quietud en temblor. 

Se oculta por el rocío 

y por el brillo del río.

Se exhibe en la distinción,

la sensible sensación 

de lo que llamamos frío. 

Glauco

Lugar común

En lo nocturno se evita

encontrarse con lo oscuro.

Se vuelve etéreo el futuro;

la lógica se marchita.  

La palabra no es escrita;

el silencio es un castigo. 

En lo nocturno el abrigo

de la nada es suficiente

para amar. No es permanente

lo nocturno. Brilla el trigo. 

Glauco

Tu boca y tu paso

Me has cantado la sonrisa

que en risa se ha traducido.

Haces del viento la brisa

y vuelves ojo al oído.  

Me has hilvanado el abrazo 

que en brasa se ha desvestido. 

Haces del cuerpo el chispazo

y vuelves fuego al tejido. 

Me has arraigado el temblor 

que en venir ha devenido.  

Haces del acto el amor

y vuelves la tierra en nido. 

Me llenas de ojo y canción 

y fuego y tierra y cardazo,

Me vives en condición 

de tu boca y de tu paso. 

Glauco

Conga

En las manos hay un mito,

una pasión oradora,

trayéndonos al ahora

el ritmo antiguo del rito

africano que da un grito.

Son los sonidos urbanos

los que nos hacen hermanos

en el tiempo y el espacio.

Marcan rápido o despacio

el misterio de las manos. 

Glauco

Enervado

Te siento en el candor del terremoto;

galopa el terremoto nuestro credo.

Te siento y al sentirte siento miedo

de ser en la creencia alguien ignoto. 

Te siento. En el temblor caigo y me quedo;

en esa tierra trepidante broto.

Te siento. En el sentirte me derroto:

no pienso, no poseo, no amo; no puedo. 

¿Adónde iré si siempre vas conmigo? 

¿Acaso aprenderé a llevarte a cuestas? 

¿Acaso me darás nuevas respuestas? 

Me vuelves propio aliado y enemigo. 

Me vuelves despiadado y cuidadoso.

Te siento y sólo sé que estoy nervioso. 

Glauco

El cuidado

Flotando como pájaro en las ramas,

se sienten las caricias del cuidado.

¡Oh, cielo, que en ti mismo nos has dado

el vuelo, dinos bien cuánto nos amas!

Hirviendo como viento entre las llamas,

se sienten las ausencias del pasado. 

¡Oh, fuego, que en ti mismo has arrojado

las brasas, dinos bien cuánto nos amas!

En cielo y fuego: pájaros flotando. 

Ramas y llamas dando las caricias

que curan la maldad, las injusticias.

Ausencias y caricias arrojando

el naipe, la moneda, el hilo, el dado,

que pone en nuestras almas el cuidado. 

Glauco

La lectura

Sintiendo pasar el salto

del sonido en la cabeza,

sucede que la sorpresa

me hace presa de su asalto. 

Suenan sílabas y letras,

crepitando mentalmente;

suenan en el diferente

silabario que perpetras.

Se escucha en ese sonido

la voz del que nunca calla

y que de silencio estalla,

es invisible al oído

y resuena en la llanura

de la vista… La lectura. 

Glauco

Soñé

Soñé con un sinsentido:

siempre silbaba canciones

al son de supersticiones

superiores al sonido. 

Azar, silencio y destino;

sustancias y sensaciones.

Sonaban los corazones

sinceros en el camino. 

Soñé y no supe mi sueño,

sólo sé que hube soñado 

en el sopor del callado

dormir, frunciendo mi ceño.

Soñé hasta llegar el día 

y soñé que no sabía.  

Glauco

Transfusiones

Más allá de las tímidas arenas

que en el tiempo transfunden lo concreto, 

se concentra la voz del incompleto

presente que nos dio palabras buenas. 

Más allá de las místicas sirenas

que silentes colmaron a Odiseo

de mentiras, se deja ver Proteo 

convertido en ingrávidas arenas…

Más allá del placer y del olvido

se confunden el tiempo y el momento,

como paz se confunde con contento.

Más allá de la duna han convenido

nuestros cuentos en ser las condiciones 

en que irriga el ayer las transfusiones. 

Glauco

Mentira y olvido

¿De qué se hacen las memorias? 

De aliento y repetición. 

Son eso que el corazón

va convirtiendo en historias. 

Somos esa letanía 

que oramos piadosamente.

Somos un olvido urgente

dejado tras cada día.  

¿De qué se hacen los recuerdos? 

¿Qué es eso, lo permanente? 

¿Qué cuento quieren que cuente? 

Se hacen de los acuerdos

(son nuestro mito vivido)

entre mentira y olvido. 

Glauco

La rosa

La rosa con sus espinas

no solamente hace daño,

pues, aunque parezca extraño,

éstas le son más dañinas

a ella; ni te imaginas. 

Desgarra la vanidosa

carne que la vuelve hermosa,

se envuelve de cicatrices.

Las espinas infelices,

en verdad, dañan la rosa. 

Pero la rosa tolera

de las espinas la herida

porque no tiene otra vida

que ser de la primavera

metáfora verdadera. 

No sé si será consciente

o más bien impertinente

la rosa con su dolencia,

sólo sé que con su ciencia

me enseña a ser congruente. 

Glauco

Velas

Vida que velas la vida 

de todo lo que perece,

dime por qué se adormece

la luz, en sí, diluida. 

En la entrada o la salida

velas a aquel que adolece

y en tu capricho se mece

lo breve con su estampida. 

Ves por algo que no goza

en sí mismo, sin nobleza,

sin paz, tan sólo sorpresa.

Vas danzando en la asombrosa

luz con la que vida anhelas,

por eso que en vela velas. 

Glauco

La carga

Hay una carga mágica y constante

rondando nuestros pasos indistintos, 

se dice que allí yacen los instintos 

y las contradicciones del instante.

Pensamos que ahí pensamos. El amante

que somos se descubre en los recintos

de los otros, iguales y distintos,

donde se hace el amor en lo distante.

Somos remolcadores de lo incierto

y lo cierto que nunca se pronuncia;

contradicción los pasos nos anuncia,

labrando nuestra huella en el desierto

que surca y serpentea la magia amarga

llamada alma, también llamada carga. 

Glauco

Que me hablabas

Ayer soñé que me hablabas,

sentí entre tanto silencio

tus pasos sobre las gravas

y el silbido de tu aliento.

Tu voz es más que un recuerdo,

es una necesidad,

la guía sin la que me pierdo,

un cántico desde el mar.

Si me hablas, no tengo miedo,

no hay lamento que me inquiete.

No sé cómo, yo no puedo,

vivir sin ti, sin quererte. 

En ese sueño sentí,

en tu voz, el bello estruendo.

Y de pronto me perdí

al despertar al silencio. 

Glauco

Ismos

Hay muchas ideologías 

permeando nuestra cabeza.

Saberlas nos vuelve presa

de ciertas tautologías

(generalmente vacías). 

Existe el capitalismo, 

tomismo y escepticismo,

anarquismo y muchos más,

y sólo me pone en paz

el ismo del pendejismo. 

Glauco

Cuestionamientos y sueño

Le he preguntado a mi sueño

¿qué es lo que me hace soñar?,

¿son las promesas de un cielo

o las urgencias de amar? 

Mi sueño me ha contestado 

que son cosas más sencillas

las del soñar: el trabajo,

los llantos, las maravillas. 

Mi sueño me ha preguntado 

¿qué me lleva a despertar?,

¿son las migas de lo humano

o las ausencias de amar? 

Le he respondido a mi sueño

que son las mágicas huellas 

de los que han andado el cielo,

el mal y las cosas bellas. 

Glauco

Horas dispersas

Mis horas están dispersas,

sometidas por la arena

del reloj, suman mis fuerzas,

son una nula condena. 

Son mi cariño perdido,

mi corazón, mi peligro,

son todo lo que he vivido

y que viviendo denigro. 

Son lo que nunca será 

y también son realidad,

son la vida que se va,

el cansancio sin piedad. 

Son las alas que corté 

necesitando comer,

un paliativo de fe,

un anhelo de poder. 

Son el dolor en mi ceño

gritándole al mundo entero

que quiero no tener dueño, 

mas no tengo lo que quiero. 

Mis ansias de vida plena

son inicuas, no son tersas. 

Sometidas por la arena

mis horas están dispersas. 

Glauco

Resistencia

Me niego a dormir si puedo

pensarte, si en el trayecto

miro en mis ojos tu credo,

tu rostro simple y perfecto,

si con tu amor me concedo

la fuerza contra el defecto

del mundo que nos desquicia

lejos de nuestra caricia. 

Tu cuerpo me da descanso

cuando pienso en tus abrazos.

No puedo dormir, no alcanzo

a abandonarme a los pasos

del trabajo. Soy remanso

que, padeciendo los lazos

del trabajo, en el dolor,

me resisto con tu amor. 

Glauco

Sentir la calle

La calle encontró constancia

en las líneas del asfalto.

Mirarnos en la distancia

nos abandonó al asalto

del amor y poco queda:

sólo el asfalto y la rueda. 

La calle no nos encuentra

ni nosotros encontramos

nada. Está la calle hambrienta

y a veces la alimentamos

de un poquito de consciencia

y otras la hartamos de ausencia. 

La calle se queda quieta

porque quieta siempre ha estado.

La mirada está repleta 

de lo que hemos olvidado.

Y todo sigue esperando

que el amor al fin estalle;

la esperanza de que un cuándo 

nos deje sentir la calle. 

Glauco

En la combi

En una celda nocturna,

igual a las otras celdas,

va la gente taciturna

aflojándose las cuerdas

para que le duela menos

irse muriendo de sueño. 

Pagando por el instante

de dormir, siempre pagando…

el tintinear es constante

y la moneda mermando.

Es tan confuso ser dueño

mientras se muere de sueño. 

Amanecer corredizo

es la señal de que acaba

ese momento preciso

de descanso. Se trabaja

para sentir que se puede

dormir si, acaso, se quiere. 

No hay tiempo para llorar

ni tiempo para mirarse.

Sin tiempo pa’ descansar

el trabajo ya no es arte. 

En la celda se han perdido

las virtudes del dormido. 

Glauco

Crecido en el sufrimiento

Crecido en el sufrimiento,

domado por la alegría, 

se llena mi pensamiento

de estrecha sabiduría.  

¿Qué sabe el que sufre tanto? 

¿El que poco ríe, qué ignora?

No hay distinción para el llanto:

de risa o de pena llora. 

Sufrir se ha vuelto mi credo,

mi tótem y mi rosario,

me llama siempre que puedo

la danza del campanario

y me dice que estoy loco,

que no sé ni lo que siento,

que el mundo duele tan poco

aunque crezca el sufrimiento. 

Glauco

De la poesía

La humanidad es mía como un poema,

me dice mucho y no me dice nada;

me duerme allí en la danza desvelada

que no halla descripción en el teorema

que describe la luz; es un problema

de nuevo orden: cruz imaginada. 

El alba está, en mi corazón, pintada

me dice y no me dice, ése es su emblema. 

Me llevo ojos y boca, pies y manos

de extraños, conocidos, vivos, muertos. 

Me encuentro los ventrículos abiertos

por el paso del tiempo y los humanos,

y pienso: todo es luto y alegría 

desde que soy y fui y seré poesía.  

Glauco

Esdrújulas esdrújulas

Es muy fácil extraviarse 

en las sendas del sentido,

no importa que hayas leído 

lo que más debe pensarse

si no puede pronunciarse. 

Por más que busques la práctica,

las condiciones, la táctica, 

para no perder la brújula, 

el mentar palabra esdrújula

te comerá la sintáctica. 

Basta con pensar la estética, 

la visión antigua y trágica, 

la Era Medieval mágica,

la formación de la ética 

o hasta la lengua profética.  

Todo se vuelve confuso,

y el más sabio es un iluso,

cuando esdrújulos conceptos

nos ocultan los preceptos

de la palabra y su uso.  

Glauco

 

El libro antiguo

Al libro antiguo me encuentro atado.

Sus confusiones y sus misterios

en las desgracias me han añejado

y me han deshecho dos hemisferios. 

No busco sueños ni realidades,

ni busco altares ni corazones,

tan sólo busco las vanidades

que me desarmen de las pasiones. 

Busco las cejas del que se asombra

con lo callado, lo innecesario. 

Busco el silencio de quien no nombra

pasar los meses del calendario. 

Llagas y heridas, paz y sonrisas,

son la sustancia del mundo exiguo:

zarzas y nubes, lluvias y brisas…

Todo cadenas del libro antiguo. 

Glauco