Mamá

 

El archipiélago de los cariños

tiene nombre, reflejo y apellido,

cosecha la esperanza del dormido 

niño que vio, al igual que vio a otros niños. 

Se forma en lo profundo del palacio,

madero de la cruz que dios bendijo, 

y da el amor a muerte por su hijo

tejiendo y retejiendo sol y espacio. 

Es un abrazo eterno a la distancia.

Es un penar inmenso a toda hora. 

Es la intuición de amor real y sonora. 

Banco de entrega que el vivir financia. 

Es la que vive y vive porque da,

el génesis al que llamo mamá. 

Glauco

El reloj cucú y el verbo

 

Encendiendo en la lengua los refranes

nos vienen las costumbres de repente. 

Somos moral y lengua de la gente,

de aztecas, persas, chinos y alemanes. 

La boca tapizada de volcanes 

exhala un corazón inteligente;

confundiendo la mente con la muerte,

estalla el diccionario en alacranes. 

Somos la lengua hecha genealogía 

y la genealogía vuelta palabra

que sólo Dios sabrá —digamos sabra.

Hay en el verbo cierta hechicería 

que dice con el tiempo la palabra

dejando que el reloj cucú se abra. 

Glauco

Otelo y Yago

 

De todos mis prejuicios, ya, me purgo

siempre que en el desvelo quito el velo

que un día me hizo pensar que el dramaturgo 

impuso las desdichas sobre Otelo. 

Cuando me arropa el pensamiento vago

y pienso a William Shakespeare ideando

el negro cundeamor crecido en Yago,

recuerdo: él está viendo, no creando. 

No peca el escritor de pensamiento

cuando en palabras labra al asesino;

y si peca, el pecado es su destino. 

Se escapan las palabras del aliento

y así el poeta pierde lo creado. 

El cuento es en verdad lo revelado. 

Glauco

El día que Cristo murió

 

En un sueño Dios me dijo

—Sueña, que cuando despiertes

conocerás a la muerte,

la que se llevó a mi hijo. 

Yo le dije al despertar

—Duerme, Dios, que cuando duermes 

y te pones a soñar

nadie en el mundo se muere. 

Es obvio, Dios no durmió

y es obvio, no he despertado. 

El día que Cristo murió 

todo en vida se ha quedado. 

Glauco