Los recuerdos

Son ese libro que he dejado

abierto y nunca he terminado.

Son el soneto que escribo

para mantenerme vivo.

Son los juguetes que no juego

pero que encienden mi fuego. 

Son las caricias suavecitas

que en soledad me visitan.

Son las nanas de la infancia

cantadas con elegancia.

Son almohadas con saliva

pruebas de una noche viva. 

Son los amigos de antes

hombres buenos y galantes. 

Son las novias de la historia

un pedacito de gloria. 

Son las caricias y besos

temblores de carne y huesos. 

Son las ramas espadas

de niños que salvan damas. 

Son las luces de diciembre

luces que se encienden siempre. 

Son las comidas caseras

nuestras comidas primeras.

Así son nuestros recuerdos,

pedazos de la memoria,

hacedores de la historia.

Son nuestro pasado cierto,

son el presente que vemos

y el futuro que queremos. 

Glauco