Cóndor

 

Ya no es a ti a quien recuerdo.

Sólo recuerdo tu foto

adentro de un marco roto.

En la memoria me pierdo. 

Ya tu ausencia no lamento.

Lamento que te recuerdo 

como si mi lado izquierdo

no tuviera movimiento. 

Ya no te veo en el ocaso

ni te veo cuando amanece.

Con la luz contra mis ojos

la sombra del cóndor crece.

Ya no miro hacia los cielos

dónde el anhelo se mece.

Con la luz contra mis ojos

la sombra del cóndor crece. 

Ya no repito tu nombre.

Sólo digo una oración,

huyo de la perdición

Es como ser Dios sin hombre. 

Ya no te busco al pasar.

Sólo paso y miro abajo

buscando un escarabajo

que me haga desangrar. 

Ya no viajo a tu morada

para que tu voz me rece.

Con la luz contra mis ojos

la sombra del cóndor crece. 

Ya no iluminas mi entorno

porque tu luz languidece. 

Con la luz contra mis ojos

la sombra del cóndor crece. 

Ya no lloro de contento.

Sólo lloro por llorar

mis lágrimas en el mar

que se funden con el viento. 

Ya no es a ti a quien recuerdo.

Sólo recuerdo tu ayer.

Recuerdo: eras la mujer

con la que pacté un acuerdo. 

La realidad entristece

y yo sigo estando solo.

Mientras contra la luz crece

la sombra del propio cóndor. 

Glauco