Hay un susurro en mi oído
que desde lejos retumba.
Es viento y vuelo que zumba
en mi entorno colorido.
Desde lejos ha venido
a rondar por mis orejas
el ruido de las abejas
sin su laboriosidad.
Voy buscando la verdad
para comprender mis quejas.
Busco en el espacio aéreo
el origen del zumbido.
Persigo con mis oídos,
en uno y otro hemisferio,
eso que suena en estéreo.
De pronto —¡Qué maravilla!—
nada suena en esta orilla
y ya no importa el zumbar.
Cuando voy a festejar
siento pasos de cosquillas.
Son unos pasos pequeños.
No usan zapatos de miel.
Lo mismo andan el mantel
que fruteros hogareños;
pasos que cambian el ceño.
Con la mano me los quito
y el zumbar me lanza un grito.
Entre el sonido y los pasos
por mis piernas y mis brazos
descubro a ese ser chiquito.
No tengo nada contra ella.
Es libre de alzar el vuelo,
de hacer de mi casa el cielo
y de mi foco una estrella;
su existencia es cosa bella.
Sin embargo, me molesta
que se para en donde apesta,
en las heces y en la rosca;
me molesta que la mosca,
cerca de mí, haga una fiesta.
Glauco
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