Del amor

 

Se dice que quien nos dice

que nos ama no derrama

en nuestros ojos las grises

lluvias que encienden la llama

del dolor, de la violenta

pasión cruel que nos ahoga

haciendo el llanto tormenta,

tormenta que desahoga. 

Lo que no se dice es

que el amor también lacera 

nuestra boca y nuestros pies

al guiarnos por la rivera 

del río llamado aqueronte.

Amar es morir un poco

con cada nuevo horizonte,

cada baraja del loco. 

Amor es enfermedad

dice alguien en "El Banquete";

amor es eternidad,

es setenta veces siete. 

El amor nunca está enfermo,

nunca rechaza el llorar,

cultiva en el pecho yermo

la embriaguez de nuestro amar. 

Del amor se dice tanto.

¿Yo qué te puedo decir? 

A pesar de ahogarme en llanto,

quiero vivir junto a ti. 

Glauco