donde el vapor contamina,
se vuelve blanca la noche
y la quietud se termina.
Se restriegan los nocturnos
entre perder y saber
los misterios del futuro
que imaginaron ayer.
Todo tiene que volver.
Todo tiene que subir
más arriba de los pies
donde es posible morir.
Más arriba de los cables,
donde hay espacios vacíos,
se vuelven smog las aves,
quedan los cielos baldíos.
Se alzan los rituales diurnos
entre prender y aprender
los anhelos inseguros
perdidos en el ayer.
Glauco
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