encontraría otra manera
de medir la primavera,
de pedirme qué comer
y de aprender a saber.
Pero sé y me duele tanto
imaginar el quebranto
de no poderme acercar
a los otros sin hablar:
todo un abismal espanto.
Una vergüenza, problema,
una vida sin amor…
¿Cómo decirle a la flor
que no sentí su poema?
Indiferencia que quema.
No acercarme a una mujer;
estar muerto del ayer;
Desaparecería diario,
siendo aun más solitario,
si no supiera leer.
Glauco
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