Adivinanza

¿Quién sufre cuando los demás no sufren? 

¿Quién llora cuando los demás no lloran? 

¿Quien sabe que los cielos no lo cubren

y aún busca las estrellas, las añora? 

¿Quien sabe que los cielos no son nubes

e incluso así la lluvia les implora? 

Puede que sea una niña religiosa

o un niño que la religión destroza. 

¿Quién mira con amor a quien lo engaña? 

¿Quién mira con rencor a las abejas? 

¿Quién hace caso omiso de quién daña

la libertad poniéndola tras rejas? 

¿Quién, sin ningún sentido, va y se baña

lavándose hasta atrás de sus orejas? 

Puede que sea un chiquillo, una chiquilla,

pero a ellos todo el mundo maravilla. 

¿Quién se dice persona y no se nombra?

¿Quién muere para que otros no se mueran?

¿Quién cubre de mil luces una sombra

haciendo de la sombra una lumbrera? 

¿Quién hace de cualquier suspiro su obra

como si del suspiro el canto hiciera? 

Puede que sea el creador de lo divino,

pero él no sabe lo que es desatino. 

¿Quién dice que este escrito es un poema? 

¿Quién dice que este escrito es un intento? 

¿Quién dice que quien sepa de la pena

debe saber lo que es estar contento? 

¿Quién dice que la mar está serena

después del fuerte soplo de los vientos? 

Puede que sea quien vive en esperanza

o quien no ve en mi verso adivinanza. 

Glauco

Eclesiastés

Cuando viniste te habrías de ir

y en tu presencia y en tu partida

se hizo confuso poder vivir

porque no entiendo lo que es la vida. 

Viniste a verme, también te vi,

pero la vista no es natural,

lo que hoy pudiese notarse aquí

sería imposible notarlo allá. 

Abrí los libros, abrí las hojas

de los misterios y las verdades

con que me abrazas y me despojas

de las inquietas seguridades. 

Un día fue luna y otro fue estrella

la luz nacida de mi mirada,

al meridiano nada centella,

estrella y luna van apagadas. 

Con tantas luces me hiciste daño,

me revelaste el mundo secreto,

mundo inquietante, lugar extraño,

que se revela sitio completo. 

Un mundo lleno de bien y mal,

de soledades y compañía,

de lo que sea, siempre da igual,

son vanidades nuestra alegría. 

Historias nuevas que del pasado

surgen cual rosas y cual claveles,

son el perfume de lo olvidado,

aroma antiguo a clepsidra y mieles. 

Si los amantes vieron tu cara

se dieron cuenta que sus amores

no son los fines que les depara

su historia llena de mil sabores. 

Me has contagiado de vanidades

que se resumen en vanidad,

todo sucumbe ante las edades

y las edades no son verdad. 

Que caiga el cielo y suba la tierra

hasta tus ojos que todo miran,

en paz inmensa o intensa guerra

pasa lo mismo: la tierra gira. 

Gira a la izquierda o a la derecha,

y el giro siempre vuelve a girar. 

No hay nada en esta creación malhecha

que haga posible poder dudar. 

Con vanidades el mal trajiste

a mis anteojos y a mi cuaderno,

con tus misterios ¡qué mal me hiciste!

¡Estoy enfermo de un mal eterno! 

Andan sin rumbo mis pobres pies

y sin sentido labran mis manos

sobre el dictar del Eclesiastés

que no ha dictado andares humanos. 

Me duele tanto haber leído

el libro antiguo del testamento

que el estar vivo lo ha convertido

en sinsentido, y en él tormento. 

¿Tiene sentido el tormento mismo? 

No creo que tenga sentido alguno,

pues con la muerte de Jesucristo

siguió el pecado de todos y uno.

Ese pecado ya no era muerte 

sino era vida. La vida eterna

es para todos la misma suerte

hayan tenido o no alma buena. 

Y en mis pesares y sufrimientos

creo que tampoco hay mucho sentido.

Viniste a mí con todos tus cuentos

para contarme por qué estoy vivo. 

Y sigo triste y sigo enfermo

por no saber a lo que viniste,

con tu llegada te hiciste eterno

y de mis ojos nunca te fuiste. 

Glauco

La falda y las pestañas

Tímida es tu falda que no baila

cuando tímida caminas

por las calles y la plaza

sabiendo que te miro y me miras.

El viento hace los labios de tu falda

y hace de mi mirada mil palabras

escritas con tinta de mis pestañas;

tu falda y mis pestañas hablan.

Tu falda dice que vaya y no vaya

hacia donde tú te encuentras,

mis ojos le dicen, mientras,

–¿Dónde estás abotonada?

Tímidamente tu prenda,

cayendo por tu cadera,

evita que el viento encienda

de mis ojos esas rejas. 

Mis cerdillas atrevidas

al abrir y cerrar gritan

al aire que tu falda agita

lo mucho que necesitan

mirar debajo y de frente

eso que tímidamente

no dejas que mi estro encuentre:

el arte de poseerte. 

Timida es tu falda que no baila

porque no sabe bailar,

y tímidamente pasa

provocando a mis pestañas a enseñar. 

Glauco

Los hijos

Seguimos teniendo hijos

y en nuestros hijos seguimos

en el mundo otro ratito.

En nuestros hijos vivimos. 

Y que nadie se autoengañe,

que no diga que ya es tarde

para poder ser buen padre. 

La llama del mundo aún arde.

El mundo está más oscuro

que el color de lo nocturno

y en lo nocturno del mundo

nace el niño del futuro. 

No importa que muera de hambre.

Tal vez aprenda a desear

algo que ahora no es deseable:

la pena antinatural. 

Y que la guerra le estalle

en los ojos y en la boca

para que ande por la calle

sin visión y sin congoja. 

Seguimos sintiendo amor

incauto e irresponsable,

y con ese amor en flor

que se marchite el estanque

de la vida venidera

y de la vida presente.

Esa es la ciega condena:

todo futuro trae muerte. 

No tememos a la muerte,

la combatimos con hijos

que padecerán por siempre

lo mucho que nos quisimos. 

No sabrán que es nuestra culpa

su sufrir y su desdicha;

nos amarán con locura

y gratitud de por vida.

¿De qué sirve lamentarse

por el dolor de los hijos

si siendo unos simples niños

no tendrán que desgraciarse? 

Al crecer recordarán

esa inocente niñez

y risibles pensarán

que la vida es lo que es. 

Y sí, la vida es así,

es un eterno sufrir.

Así vivimos aquí 

y así habremos de vivir. 

Por eso mientras podamos

sigamos teniendo hijos,

no importa si nos matamos,

ellos se quedarán vivos. 

Glauco