Tímida es tu falda que no baila
cuando tímida caminas
por las calles y la plaza
sabiendo que te miro y me miras.
El viento hace los labios de tu falda
y hace de mi mirada mil palabras
escritas con tinta de mis pestañas;
tu falda y mis pestañas hablan.
Tu falda dice que vaya y no vaya
hacia donde tú te encuentras,
mis ojos le dicen, mientras,
–¿Dónde estás abotonada?
Tímidamente tu prenda,
cayendo por tu cadera,
evita que el viento encienda
de mis ojos esas rejas.
Mis cerdillas atrevidas
al abrir y cerrar gritan
al aire que tu falda agita
lo mucho que necesitan
mirar debajo y de frente
eso que tímidamente
no dejas que mi estro encuentre:
el arte de poseerte.
Timida es tu falda que no baila
porque no sabe bailar,
y tímidamente pasa
provocando a mis pestañas a enseñar.
Glauco
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