Tantas mentiras tal vez
nos han vuelto mentirosos:
besamos cachetes rojos
de artificioso rubor,
éstos pierden el color
mas nunca ante nuestros ojos.
Y así dejan la mirada
perdida y enamorada.
Tantas mentiras quizás
son culpables de la vela
que causa que el amor duela.
El amor es lo que es,
es un camino sin pies,
es un zapato sin suela.
Es mentira que se ame
aquello que ya se sabe.
Contar historias nos da
sentido aunque no lo haya:
arena y mar son la playa,
el cielo es nube y es sol,
risa y llanto son alcohol
y recta y curva son rayas.
Todos nuestros sentimientos
están vertidos en cuentos.
Es preferible contar
un mito o una leyenda
que dibujen nuestra senda
entre el allá y el aquí;
los que somos, lo que fui:
sólo un pedazo de tierra.
Todo el mundo que se mira
es realidad y mentira.
Glauco
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