La muerte del género

 

Perdóname, mujer, porque no siento

las venas contraerse cuando mueres.

Perdóname por no saber qué quieres.

Perdóname por el mundo violento.

Todavía me pregunto en qué momento

murieron tantos inocentes seres.

Cualquier respuesta el corazón me hiere;

nada responde a tu falta de aliento. 

Y yo no sé qué hacer para cuidarte,

pues el rencor en ti grande se ha vuelto.

En el rencor todo perdón se ha muerto. 

Y ya no hay nada que yo pueda darte.

Y ya no hay nada que quieras pedirme. 

Si tú te vas también tendré que irme.

Glauco