En la ingrata espesura de la nieve
hay quien siente, quemado, un blanco fuego.
Sin embargo, hay quien siente un nuevo juego,
logrando ver, por fin, lo que lo mueve.
Para algunos la nieve es el invierno
y el invierno es la falta de alimento.
Para otros la nieve es el aliento
de aquel niño, aquel niño sempiterno.
No es la nieve la muerte de las flores
que entre mayo y septiembre sucumbieron
al entorno y al tiempo se murieron.
Es la nieve quien cura los dolores
de los niños que el juego se perdieron
y a la nieve en un juego convirtieron.
Glauco
No hay comentarios:
Publicar un comentario