No sé si habré deseado más las muerte
de lo que alguna vez desee la vida,
parece ser una mejor salida
morir allí sin decir nada, inerte.
No sé si vivo alguna vez despierte
y al despertar le dé la bienvenida
a ser feliz. Realmente en mí se anida
el cuervo, ¡el cuervo! ¡El cuervo! ¡Mala suerte!
La palabra feliz no está en mi acervo,
como tampoco está la del consuelo.
Es como si en mi vida alzara el vuelo
la voz del mal, el graznido del cuervo.
El cuervo viene y al venir me insiste
en andar por el mundo estando triste.
Glauco
No hay comentarios:
Publicar un comentario