De los bosques y desiertos
que todos imaginamos,
los desiertos están muertos,
los bosques llenos de manos.
De cenzontles y canarios
llenamos nuestras canciones.
Sonidos imaginarios
mecen nuestros corazones.
De tierra, asfalto y arena
tapizamos nuestros pasos,
como quien sufre la pena
de andar sin mover los brazos.
De los pastos y las flores
que llenan nuestros jardines
enseñamos los colores
y borramos sus confines.
De los indios y vaqueros
de antaño hemos aprendido
que existen malos y buenos
y que siempre han existido.
De muchas cosas que vemos
unas no nos dejan nada,
de otras tantas aprendemos,
y el resto son inventadas.
Glauco
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