Un pasto recién regado
con la neblina del sol;
un beso siempre volado
sobre un mechero de alcohol;
un pirul desenraizado
levitando en Sí bemol…
Dice la naturaleza
que no hay mucho que decir
si no se cree en la sorpresa,
en el porqué y el morir;
si la magia no nos besa
con el probable existir…
Ya he caminado tu pasto,
volado sobre tu fuego,
armonizado tu canto,
dicho lo que calla el cielo.
He sentido que soy mago
cuando me habla tu misterio.
Glauco
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