Esa fogata que nació de noche
en la tímida aurora de la vida
es vela de una celda inmerecida,
purgadora del acto de derroche,
es la chispa a la mecha encadenada
con la sed de la guerra (de la muerte),
es fuego que en el cielo se divierte
delante de la luna colorada.
El fuego en otro fuego ha renacido,
labrando cada instante se ha quedado
igual que algunas veces se ha apagado.
La historia en cada fuego se ha encendido.
El fuego en cada historia se ha olvidado.
La historia y el olvido se han casado.
Glauco
No hay comentarios:
Publicar un comentario