Yo no sé de los poetas
que creen que miran el mundo
desde un vaso más profundo,
como si entre tantas grietas
no fueran analfabetas,
sino El Uno, El Elegido,
el hombre cuyo sentido
del todo es original.
Yo no sé del animal
que cree que no está perdido.
Pues, ¿qué será la poesía?,
¿qué hará ser a los poetas?
¿Será el andar sin veletas,
o sin una estrella guía?
¿O será su alma vacía
que quiere parecer llena?
El poeta se encadena
a la cruda realidad
sin saberlo de verdad.
Cree que su palabra es buena.
Glauco
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