Los años se me han cargado
a cuestas cual hijo muerto.
A más años, más incierto
el camino caminado.
Quisiera haberme quedado
en cada corazoncito
donde retumbó mi grito
por un momentito breve.
La vida vivirse debe;
ser el viento y ser mosquito.
No hay plazo que no se eleve
a ser recuerdo constante
y de ahora en adelante
sentiré que el pecho llueve.
Todo en mi pecho se mueve
porque el tiempo es movimiento.
Soy un tímido aspaviento,
un cobarde espectador,
alguien cargando el amor
que va caminando lento.
Glauco
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