El frío

 

Los incesantes respiros 

que cortan por las noches el ramaje,

y tocan pedigüeños las ventanas,

acaban con los suspiros

llenando de cuchillas el paisaje

y de invisible fuego las mañanas. 

Las inquietudes del humo

rebosan en los rostros de los viles 

y de los santos —¿dónde estará el mío?

El viento vuelve neblumo

al incapaz deseo de los abriles. 

El viento no es el viento sino el frío. 

Glauco