Nomás de nacer me muero
como las gotas del río.
Nomás de sentir el fuego
me doy cuenta que hace frío.
Supersticiosos los dedos
trazan, del Cristo, los males,
tras los labios van al cielo
(signo de los arrabales).
Merecen algo de tiempo
los dedos en el chasquido:
el momento del silencio
es anuncio del sonido.
Las hojas se van cayendo,
se van cayendo y se van
con los chasquidos del viento
que se callan y tan-tan.
El árbol del hombre muerto
se deshace en el vivir,
se deshace en el siniestro
campo yermo del decir.
Nomás de nacer me siento
vulnerable, mas me lanzo
al vivir del cementerio
donde al tiempo me esperanzo.
Glauco
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