para amar la que nos hiere.
El que ama, en sí, no se muere,
solo queda en la orfandad.
Lo que digo es natural:
vamos a morir un día,
cual verso de una elegía
que se volvió madrigal.
Es decir será el amor
el que nos venga a matar.
Todo lo que es del amar
es también del matador.
Soñamos con revivir,
con ser un viento perenne;
soñamos que el amor tiene
algo nuevo que decir.
Sólo dice la sentencia
de muerte, dice el dictamen:
aquellos que no se amen
vivirán en la imprudencia.
Es más prudente la muerte
cuando se ama de verdad,
no es una cuestión de suerte
sino de capacidad.
Glauco
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