saldrán todas las veces que he vivido?
¿En qué cenit se cuenta lo sabido
por un soplido en un grano de avena?
En el íntimo gramo del ratito;
de las fases de la pasión lunera;
en el flujo nocturno de la cera;
del eterno olvidar que labra un hito.
En mis ojos las sombras se hacen sombras
de las sombras hasta volver mis ojos
un hatillo que carga los despojos
de ese todo que en la memoria nombras.
Yo no sé en qué reloj egipcio se halla
mi memoria y saberlo es mi batalla.
Glauco
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