La carreta

Al frente de una carreta,

ignorando su tormento,

va caminando un jumento

cómo camina un poeta:

sin conocer de la meta. 

Sin propósito y con yugo

oye el beso del verdugo

que le seduce a seguir

como al poeta escribir

sobre naranjas sin jugo. 

Deja en el lodo su huella

y en ella se lleva el lodo,

paso y camino son todo,

son pujido y son centella,

son esponja y son estrella. 

Los caminos del poeta

miran la vida completa

como la percibe un burro,

que camina muy seguro

delante de su carreta.

Glauco

Soy un hombre que extraña

Soy un hombre que extraña.

El sol se va y deja oscuro

y mi vista se daña. 

Nacido del amor puro,

soy un hombre que extraña.  

Extraño ver los colores

en brillantes caramelos,

y extraño ver los olores

de tierra que besa el cielo. 

Extraño ver los colores.

Soy un hombre que extraña

y recordando esa ausencia

mientras camina, daña.

Extraño tu presencia

de noche y de mañana. 

Extraño el corazón bueno

que se convirtió en roto.

Extraño el calor ameno

que se terminó pronto. 

Extraño el corazón bueno. 

Soy un hombre que extraña

la vida que antes tenía.

El pasado me daña,

me despoja y me enfría. 

Soy un hombre que extraña.

Extraño escuchar tu voz

diciéndome cualquier cosa,

como un tornado veloz

con aires de verso y prosa.

Extraño escuchar tu voz. 

Soy un hombre que extraña

y extrañando va la vida.

Extrañar siempre daña

y siempre cura la herida. 

Soy un hombre que extraña.

Glauco

Murió

El amor que nos juramos

es pasado

y así como nos amamos 

así también lloramos

lo olvidado. 

No somos más amigos

que se quieren,

ni somos dos seres vivos

que comparten sus latidos

hasta que mueren. 

Murió la guirnalda

que sobre mi nombre

y sobre tu nombre

se iluminaba.

Se murió la pista

que nos esperaba

para bailar salsa

con nuestra sonrisa. 

El amor que nos dimos

lo perdimos.

Dos mentiras fuimos,

y si nos quisimos

no lo vimos. 

No somos más amantes

que se tocan,

somos amor errante

que no mira hacia adelante,

que sofoca. 

Murió la pesadilla

que hicimos nuestro sueño.

Nadie se dice dueño

de la maravilla. 

Se murió la esperanza

en lo nuestro. 

Vendrá lo nuevo

que siempre avanza. 

Glauco

Todo vida

No sé por qué estamos en guerra

ni sé por qué los niños lloran.

La guerra desgarra y se aferra

al llanto de los que la paz añoran.

Peleamos con lágrimas en los ojos.

No sabemos por qué estamos locos. 

El mundo enloqueció cuando la cura

de todo malestar no fue curarlo,

la cura: la muerte segura:

morir nos llega sólo con desearlo. 

Muertos, libres de ataduras

debemos ir al mundo y encerrarlo. 

¿Por qué sentimos tanto miedo

al estar frente a lo desconocido,

si todo lo que antes hemos vivido

se hace presente en nuestro credo?

¿Por qué miramos hacia el cielo

pudiendo mirar siempre abajo,

si todo nuestro trabajo

está más lleno de anhelo? 

Porque la vida se está volviendo loca,

porque la cura de todo mal es mala

porque se vive sólo lo que toca,

porque la vida no es una antesala.

Porque la vida está llena de todo,

porque la vida es un paseo en prosa.

Porque siempre se encuentra el modo.

Porque la vida es hermosa. 

Glauco