Me marcho con mi voz y mi guitarra,
me marcho con la nieve del invierno,
a donde el agua hace su ciclo eterno,
donde mi canto es el de la cigarra.
Me marcho con la prosa de la trama
de un cuento que dibuja un universo.
Me marcho con la rima y con el verso
que a oncenas de mi boca se derrama.
Me marcho con la lluvia que desgrana
las nubes en su choque con el viento.
Me marcho en el efímero momento
del fuego que se escapa de la flama.
Me marcho eternamente con el tiempo.
Me marcho con el alma y con el cuerpo.
Glauco
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