Un ventarrón cruza la noche oscura
con un fuerte respiro de venganza,
se agitan mil cuchillos y hacen danza
de cortejo entre penas y negrura.
Y el viento sopla cada vez más fuerte
sobre los campos de la sangre muerta
que ya renacerá, que yace yerta
haciendo del molino hall de muerte.
Consumen esos aires las cosechas
y dentro de la troje nada queda
que revivir amor y vida pueda.
Cuchillas y alegrías están deshechas
y con ellas deshecha la esperanza.
Airada la justicia nunca alcanza.
Glauco
No hay comentarios:
Publicar un comentario