Somos pasto viejo, somos trigo nuevo
creciendo y muriendo en un campo yermo.
Somos un riachuelo de cauce violento,
somos el reflejo del sol mar adentro
y con cada ola somos algo nuevo.
Somos prostitutas, jueces, cazadores,
somos religiosas, somos sacerdotes.
Somos los quehaceres que no tienen nombre;
somos las gacelas a todo galope
que huyen y se alejan de los cazadores.
Somos vagabundos, bellas, militares,
somos, según dicen, creaciones iguales.
Somos uno sólo. Somos dos mitades,
Somos paraíso regado de males.
Somos paz y guerra de los militares.
Glauco
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