Un día sin darme cuenta, una noche en febrero,
estalló una violenta lucha por el poder.
El señor de la casa se volvió guerrillero
y la guerra lejana se volvió amanecer.
Con el alba se alzaron las noticias de muerte
de aquellos que pasaron a sufrir los horrores
del sonido estallado, de la bomba que advierte
que la guerra ha empezado, que la guerra es dolores.
En lo oscuro del cielo luce amargo el destello
que deja por el suelo muertos y mal heridos.
No es la muerte desgracia, ni dolor ni atropello,
es la guerra la ingrata que nos deja ofendidos.
A la paz hipnotizan con su canto las armas.
Yermas tierras se atizan. Minas, campos abiertos.
Se despiertan los llantos y cantan como alarmas,
cantan para los vivos, pa' que ya no estén muertos.
Es la guerra desprecio. Es injusta la guerra.
La paz no tiene precio, a lo eterno se aferra.
Es la guerra maldita, sentimiento que aterra.
La paz es acosada por el mal de la guerra.
Glauco
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