He, tantas veces, desnudado el alma
ebria, mía, sin camino y sin meta,
he pretendido, tanto, ser poeta
como olas que pretenden a la palma.
He andado los caminos como andan
los tristes vagabundos las miradas
de aquellos que los miran, las pisadas
sólo se difuminan, se desangran.
Y tantas veces en verdad son pocas,
mil besos son un beso transformado,
una herida es un hombre lastimado…
Se vive entre las dudas de las bocas.
Entre el engaño y la verdad se vive.
Quien nada puede hablar tan solo escribe.
Glauco
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