La pérdida, la ausencia y el lejano
recuerdo en una vela se combinan;
esperanza y dolor nos asesinan
y dicen que morir siempre es temprano.
Muy temprano se fueron los abuelos,
los esposos, los padres, las mujeres.
Nos dejaron pendientes sus quereres
por marcharse a los suelos o a los cielos.
Cae la nieve, la lluvia, los calores
sobre el campo, las flores y las tumbas.
Caen los muertos y el corazón derrumban.
Se nos muere el amor y los dolores
hacen del corazón un campo abierto
donde lloran los vivos y los muertos.
Glauco
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